Драббл-альбом

Стою, как дурак, посреди магловского Лондона. В Визенгамот возвращаться не хочется, а потому наложить согревающие не представляется возможным. Дерьмо. А рядом Поттер. Стоит в своем чертовом пальто и улыбается, смотря куда-то в темное небо. Что он там видит? Звезды и те за тучами. Не позволяю стучать зубам, сжимая губы в тонкую, наверняка синюю полоску. Я не стану жаловаться, а ныть - тем более. Чертова гордость. - Замерз? - голос доносится будто сквозь корочку льда. А, может, она уже схватилась на ушах?.. Не отвечаю, просто фыркаю, засовывая задеревеневшие пальцы в карманы чересчур узких джинсов и отворачиваясь от шрамоголового. А мгновением позже на мои плечи ложится то самое пальто из какого-то дешевого, но невероятно мягкого и теплого материала. Едва уловимый запах одеколона будто обнимает меня, и в тот же миг становится теплее, чем дома, у камина. А потом я осознаю, что обнимает меня совсем не запах, а вполне реальные теплые руки. К спине прижимается не менее горячая грудь, и я, кажется, через все свои одежки чувствую биение чужого сердца. Жарко. - Магия - она не всегда из палочек исходит, - говорит Поттер, и я невольно вздрагиваю, когда его дыхание касается моего уха. - Посмотри на эти облака, - снова улыбается он ночному небу. - Разве это - не магия? А мне уже совершенно плевать и на маглов, и на холод, и на чертовы белесые завихрения над головой. Для меня вся магия мира сейчас сконцентрирована в мягких губах, задевающих шею.