Сегодня я сделаю тебе больно.

Черное небо, солнце уже давно не светит. Миллионы звезд водопадом по полотну бесконечности с тихим мерцанием луны. Красиво и так банально. Руки в красках. Много черного - психологические отклонения в здоровье. Комната пропахла натуральными запахами масляных красок. Дышать немного тяжело. Голова сама не своя. Квартирка на десятом этаже. Ближе к звездам, ближе к завораживающему небу. Ближе к тому, чтобы никто не доставал. Но и тут некому. Печально. Двухкомнатная в стиле минимализма. Картины в стиле модерн, пустые холсты и разноцветный паркет в мастерской. Вместо натуры небо и пластиковые манекены. Большие деньги за них платят. Только вот все не то. Ему бы квартирку на окраине города или домик небольшой. Чтобы уютно, чтобы красиво. В центре города звезды увидеть тяжело. Жить в гордом одиночестве не так уж и плохо. Слезы грязные, с красками смешанные, руки бледные с выпирающими костяшками. Ребра видно, а в горле от крошки хлеба хочется извергать из себя рвотные массы. Отвратительно. Жить в гордом одиночестве отвратительно. Только иллюзию создать проще. Чимин в собственных слезах захлебывается. Он не хочет быть один. Только толк какой? Один навсегда — клеймо несчастья на коже спрятано, на запястье выжжено. Если бы он только знал, что не один. Потрепанное фортепьяно от долгого использования и времени, что беспощадно лапами по нему царапает. Жизнь треплет и бьет под дых так же, как и единственное коричневое пианино. Все, что у него осталось ценное. Однокомнатная в центре, в доме напротив курящий художник с кожей разноцветной. Красиво. Желание покурить возрастает в геометрической прогрессии. Он ищет музу в чертах лица незнакомого парня, пытается запомнить и описать. Голос услышать хочется, чтобы в бездну с разбега. Почему-то кажется, что у художника он нежный с капелькой хрипоты. Идеально. В подъезде, где лампа желтая кожу делает пластиковой и задуматься заставляет, он нервно зажигалкой щелкает. Юнги не курил три дня. По лестнице шаги неторопливые и торопливые, шум коктейлем из детских криков и шумной молодежи. Мелодией прекрасной эхом в ушах. Так странно все это. Они на пятом и встречаются. Площадка летсничная в плитке, слишком светлая. Чимин с ней и сливается. — Художник с 10 этажа? — Мин хрипло смеется и глаза прикрывает. Ответ и без этого понятен. — Д-да, а вы... — Мин Юнги. В доме напротив живу, — Чимин моргает удивленно. Некомфортно становится как-то. Дело, вероятно, в разговоре. «Превысили уровень транзакции, вам требуется отдых». — Пак Чимин... — Сигаретки не найдется? Чимин не может найти ответа.