***
На город уже опустилась тьма. Девушки лежали на одной кровати. Одна из них уже громко сопела, закинув все конечности на другую — не спящую, нервничающую и почти что плачущую. Десять минут для того, чтобы показать им свою любовь и благодарность. Десять минут. Всего или аж? Некоторые об этом даже мечтать не могут, а Мире предоставилась такая возможность. Но что можно сделать за эти десять минут? А если он не увидит в ней ничего особенного, что могло бы зацепить его? В голове гулом отдаётся фраза Алёны про судьбу. И одна из партий самого Тэхёна из "DNA". Как бы это ни было больно, но нужно признать, что вероятность, что она — та самая, встреча с которой была прописана в его ДНК, крайне мала. Ей совершенно не хотелось быть судьбой другого человека — как бы красив, обеспечен и умен он бы ни был, он всё равно не он, не этот странный парень со странной квадратной улыбкой и родинкой на носу; со смехом, от которого прекращают течь слёзы, что бы их ни вызвало; со взглядом, от которого даже сквозь экран чувствуется тепло с примесью светлой грусти. Когда-то давно тётя рассказала ей о тесте на определение любви. Всего лишь три вопроса, которые, вроде как, могут помочь определить, любишь ли ты человека или нет:1. Представь, что его нет. Что ты чувствуешь? 2. Можешь ли ты представить его на своей кухне в четыре часа утра, сидящего в домашних штанах, пьющего чай и не смешно шутящего? 3. И, если бы он был счастлив с другой, смогла ли бы ты быть действительно рада этому?
Его нет. Это больно. И в это трудно поверить. Внутри девушки что-то сжалось. Вот его похороны, фотографии с них. Плачущие мемберы, плачущие по всему миру арми. И она. Пустая. Как будто умер её близкий друг. Наверное, если бы умерла Алёна, она бы почувствовала то же самое. Кухня. Из форточки дует холодный ветер. Утренняя прохлада. Он сидит на стуле в потрёпанных жизнью небрежных штанах и пьёт уже остывший чай, смеётся от собственных шуток. Такой искренний, заспанный. Мира будто действительно видит его — растрёпанные волосы, широкая улыбка, растянутая чёрная футболка, всего один тапочек. Где второй — только богу известно. Белое. Белое платье. И белая фата в чужих волосах. И он берёт чужую руку у алтаря, надевая на чей-то палец кольцо. Она рядом, помогает и поддерживает, любит, оберегает. И снова горечь. Но и... Счастье? Пусть и с другой, но он должен, нет, просто обязан быть счастлив. Обязан испытать любовь, обязан ощущать её каждый день. "Чёрт".***
— Как и говорили, мерзкая погодка, — проворчал голубоволосый парень, натягивая на голову пальто. — Куда же мы без деда? — позади него шёл молодой человек повыше, покрупнее. Он поправил чёрную маску на лице, осматриваясь по сторонам. — Мне нравится это Булуково. — Пулково, — самый высокий из компании снял очки, на стёклах которых скопились капли. — Давайте, загружаемся и едем, пока никто вас не заметил, — мужчина постарше поторапливал остальных. — Да? — брюнет прижал телефон плечом к уху. — Хорошо, спасибо, — пока он сбрасывал звонок, показались стеклянные двери, ведущие на выход, и панорамные окна. — Ваш багаж уже забрали. В окнах мелькали пейзажи обыденно дождливого Санкт-Петербурга. Северная столица России встречала солистов корейской группы BTS шквальным ветром и странноватым уютом. Только выйдя из аэропорта, один из них замер на пару секунд. Знаете, как это бывает, когда по всему телу проходит непонятная дрожь? Он оглядывался по сторонам: мужчины, громко разговаривающие о чём-то на чужом для него языке; семья с двумя детьми, вернувшаяся в серую рутину после отпуска; удаляющийся силуэт длинноволосой блондинки, подставляющей голову под холодные капли. Последняя на долю секунды привлекла его внимание, но, как только парня окликнул менеджер, он вернулся из этого странного состояния. Он даже не мог его охарактеризовать. Смесь дежавю, испуга и удивления, которые вылились в дрожь, пробежавшуюся по всему его телу будто лёгкий удар тока. Но русоволосый предпочёл вытряхнуть всё лишнее из головы и забыть об этом мимолётном сбое, рассаживаясь вместе с остальным по машинам. — Тэхён, — на плече парне оказалась рука старшего товарища — Джина, — с тобой всё в порядке? Ты какой-то... — Излишне пришибленный, — добавил ещё один его хён — Юнги — в своей излюбленной манере. — Устал, наверное, — парень в упор смотрел в окно, стараясь игнорировать все мысли. Но его снова как ударяет током. Тот же разряд проходится по позвоночнику, отдаётся до кончиков пальцев. Он высматривает что-то в окне — сам не знает, что, но почему-то уверен, что ответ кроется там, на улицах этого чужого города, который встретил его достаточно странно. И единственное, за что цепляется его взгляд, — промелькнувшие золотые пряди.***
Кругом суета — вещь привычная. После стольких-то лет на сцене. Визажисты, коорди. Все мечутся туда-сюда. Русский персонал пытается объяснить что-то на английском. Голоса всех вокруг смешиваются в ком. Тэхён не слушает. Он отключается от всего и сидит, окунувшись с головой в свой собственный мир. Примерно через полчаса они выйдут на сцену. К публике, которая любит их, несмотря ни на что. К людям, которые, даже не зная их лично, поддерживают их, смеются и плачут вместе с ними. Это всегда напоминало ему хороший сон. Из разряда тех, после которых хочется остаться в мире грёз и не просыпаться впредь. Но это не сон. И именно сегодня парень почему-то об этом задумался. Сердце предательски быстро стучится. В последний раз такое было перед его первым выходом на сцену. Он уже и забыл, что такое — настолько сильно волноваться. Волноваться до дрожи в руках и потерянно-испуганного взгляда. Что-то определённо не так. Он это чётко чувствует. — Это то письмо? — в руки лидеру дали белоснежный конверт. Тэ всё ещё был в своём мире. — О, читай, хён, — самый младший член группы случайно задел Кима и тем самым вывел его из прострации. — Итак: Дорогие BTS,Я пишу это вам, сидя в своей квартире и слушая вашу музыку. Знаете, почему я акцентировала на этом внимание? Потому что, не появись вы в моей жизни той яркой вспышкой, меня бы не было. Я не утрирую, правда. Всё шло не так. Абсолютно всё. Одиночество, ненависть к себе и всему, что я делаю. Я очень люблю писать, знаете, но в то время каждое предложение, которое я выводила на бумагу, вызывало во мне столько боли и разочарование в самой себя, что я просто не могла взяться за ручку снова. Я была полна решимости в тот день, но что-то (возможно, судьба, возможно, моя интернет-зависимость) заставило меня в последний раз зайти в соцсети. И тогда я наткнулась на пост, посвященный какой-то странной группе. Мне стало интересно. Да и почему бы не послушать чего напоследок? И я включила. Это была "Fire". Как радостно — подумала я. Но что-то говорило мне, что текст не так прост, как кажется. Я слушала её, крутя в руках баночку со снотворным, которой хотела прекратить всё это. Дослушав, я, ещё не знающая корейский, нашла перевод. И поняла — действительно, гори оно всё огнём. Может, кто-то не увидит в ней столько смысла, сколько увидела я тогда. Не важно. Но для меня ваша песня стала рычагом к действию. Мой проигрыш был бы страшен. И я решила просто сжечь всё, что мешало мне жить. Старую себя в особенности. Это было так странно — по-настоящему улыбаться и смеяться спустя столько времени поверхностных эмоций, которые я проявляла для вида и галочки. Я плакала, смеялась и снова плакала вместе с вами. Каждое событие ваших жизней (о которых я знаю) я чувствовала так чётко, будто сама это переживаю. Я бы хотела разделить с вами всю вашу боль, только чтобы вы никогда не плакали и не ощущали того, что чувствовала я те четыре года. Теперь каждый раз, когда мои руки опускаются, ваша музыка, ваши эмоции, ваш смех и ваши мысли, вложенные в тексты, дают мне сил не сдаться. Наверное, мою жизнь уже можно считать победой. И я бы проиграла без вас в битве с самой собой. Спасибо, что помогли выиграть. Думаю, это можно считать нашей общей победой. Я навеки в долгу перед вами и действительно обязана вам жизнью. И я просто хочу, чтобы вы знали, что делает с людьми (уверена, моя история — лишь одна из множеств) ваша музыка. Вы спасаете наши души. И, пожалуйста, никогда не забывайте про свои. Спасибо вам за каждый мой день. Спасибо вам за каждую мою минуту.
Я люблю вас, Надеюсь, вы себя тоже.
Лидер отложил листок. Повисла тишина. Каждый из них внутри переваривал услышанное. — Чёрт, — выругался Юнги, облокачиваясь лбом на руки, — у меня что-то определённо дрогнуло. — И у меня, — отозвались остальные почти хором. Только Тэхён молчал. Он взял бумагу и осматривал аккуратный почерк. Менеджер сказал, что эта девушка сама переводила это на корейский и сама писала от руки. Ким пытался уцепиться за каждую фразу, но слоги будто разбегались перед глазами. Ему было очень неприятно. Ноющее чувство закралось в грудную клетку и терроризировало её. — Пойдёмте, вас уже ждут, — менеджер заглянул к растерянным и задумчивым парням и повёл их к автору письма.***
"Что со мной не так? Это прикольно, конечно, но не по себе". Тэ нервно сглатывал. Каждый шаг отдавался эхом в голове. Он был взбудоражен. Какая-то эйфория заставляла уголки губ невольно подниматься, а пальцы — впиваться в край футболки. Впереди виднеются золотые пряди, спадающие с женских плеч, владелица которых смотрит прямо ему в глаза. Он тоже смотрит. Очередной разряд проходится по всему телу, соединяясь с бушующим восторгом и волнением и выливаясь в неловкую квадратную улыбку и: — Привет.