Его пока нет -.-

Часть 2 Короче, приходится разносить заказы самому... Кому-кому, а мне точно не привыкать. У Артёма, то трубы прорвёт, то брат-гей приедет. Думаю зря он так о нём. Вообще не понимаю гомофобов... Я конечно и не за геев, но ущемлять их права, презирать, считать не нормальными... Думаю - это слишком. Каждый вправе выбирать то, что ему хочется; говорить то, что ему хочется; делать то, что считает правильным. Иногда, родители даже отказываются от своих детей, узнав об их "ненормальности"... Интересно, а отец отказался бы от меня, если бы я, был геем? - Эй, парень! - А? - я уставился на усатого мужика в майке и каких-то спортивках. - Расписаться то, где? - он стоял в дверном проходе, с двумя коробками пиццы и раздраженно смотрел на меня. - Простите, - я протянул ему планшет с прикреплённым на нем листком и ткнул на нижнюю графу. - Здесь, пожалуйста. - Что за молодняк пошел, всё в облаках летают, вот в наше время... - он расписался и уставился на трясущегося меня. - Ай, иди уже, - на мои замёрзшие руки легли жалкие, по сравнению с оплатой, чаевые. - Спасибо, - я выдохнул. Это была предпоследняя на сегодня квартира, и мне не особо хотелось застрять тут и слушать рассказы клиента. До последнего пункта пришлось ехать в другой конец города. Хорошо хоть отец, рабочий «Бусик» дал. Благо, город не большой и пробок как таковых нет. Признаться, я ещё не был в этой части города. Район здесь, просто шикарный. Правда, в основном здесь частные дома с высокими металлическими заборами. Дорога ровная и чистая, людей ходит мало, а машины…. На их фоне мой «Бусик» выглядит далеко не ахти. И на всей улице, мне нужно найти дом некого Рутковского. Ни номера дома, ни его описания, мне естественно не дали…. И что, стучаться в каждые ворота? Как самый умный, русский человек, я пошел к дому, номер которого являлся моим любимым числом. Меня поприветствовала табличка с номером «22» и огромный особняк с трёхметровым крашеным забором. Я глубоко вдохнул и нажал кнопку звонка. Я уже хотел изменить свой выбор и позвонить в другие ворота, но на пороге дома номер 22 появилась женщина, на вид лет сорока. Поспешив выпрямиться, посмотрел на неё серьёзным взглядом, про себя же отметил, дама явно не стёклышко, о чём дал знать туманящий голову, запах дорогого алкоголя. - Извините за беспокойство, это – дом Рутковских? – со стороны было не заметно, но мои пальцы вжались в несчастную коробку с пиццей. С детства остерегаюсь не трезвых людей, хотя нет, я их просто на дух не переношу. - Извиняем, - на её лице была пьяная улыбка, а произношение оставляло желать лучшего, – А ты, что, не к нам? – прищуренный взгляд и меняющаяся мимика. - Нет, я к Рутковским, у них заказ, - мой тон, как мне показалось, напоминал интонацию психиатра со стажем, так как звучал размеренно, давая понять собеседнику всю суть моих слов. - А, так ты к Денечке? – женщину словно осенило и появилось настроение для разговора со мной, что уж явно меня не радовало. - Да, вот только не знаю, где он живёт, - я пожал плечами и рассеяно улыбнулся, вот только моя прекрасная синьора повторила мой жест, но хвала небесам она указала мне таки на необходимые ворота. А ведь я ощутимо ошибся, номер дома Рутковских был далеко не «22», хотя, как сказать. Дама указала мне на дом номер «4», куда я и направился, оставляя «новую знакомую» одну, в проёме ворот.