Дымчатые кудри

      29 сентября, пятница. Сегодняшним вечером должен быть концерт D.K., но Софа скрепя сердце осталась дома, ведь денег у нее едва хватало на бичевскую еду, а зарплату еще не выдали.       Зато Миша исчез, не предупредив, хотя это уже стало привычкой. Он мог не ночевать дома, да и просто пропасть на несколько часов в любое время суток. Может, работает. Не зря же у него такая крутая камера? Может, оператором? После догадок, кем же конкретно работает ее сосед, девушка сдалась. Просто спросить она, вероятно, не додумалась или не решилась.       На дисплее выскочило уведомление из инстаграм — сторис с тура Кашина. Софа болезненно вздохнула и решила все-таки посмотреть: темнота и только сине-красные огни плохо освещали толпу и мигали на Дане и Совергоне. Совергон — «очередной блогер», который согласился стать даниным бэк-вокалистом. И даже в этом алом полумраке Софа узнала в нем Мишу — та же эмарьская челка, те же острые скулы, тот же трескучий голос, который нельзя не различить в миллионе других.       — Чего блять, — ругнулась она, пересмотрев историю еще пару раз.       Она застыла, неверящими глазами уставившись в экран, а потом резко кинула его в сторону. Устройство со стуком перелетело на мягкий ковер. Челюсть напряглась, заострив черты лица, тонкие губы сжались в узкую полоску, взгляд лихорадочно бегал по комнате. Сейчас серо-зеленые глаза казались болотными. Темные брови хмурились до глубокой морщинки между ними.       Он обманул меня.       Обида накатила новой волной, взъерошив пепельные волосы, и холод снова поймал пальцы рук, отодвигая жар злости к груди и щекам. Девушка закусила губу и схватилась правой рукой за левую, надавливая на кожу ногтями. Так она не будет плакать.       — Кто такой Совергон?       — Да очередной блогер…       Если бы он признался… Если бы он сразу ответил правду, то сейчас бы не было так обидно. Снова эта тяжесть, снова хочется плакать из-за какого-то пустяка, будто маленькая девочка. Левую ладонь, обернутую бинтом, саднило, будто в напоминание о вчерашнем неловком разговоре.       Софа перебралась на кровать, подняв телефон и вдела наушники в уши, включила трэк и зарылась носом в цитрусовые одеяла.

Вода к воде текла, а я к тебе опять и вновь в пути. Когда и где? В какой из дней? В какой? В какой из снов прийти?

      Рот раскрылся в немом крике, и пальцы невольно сжали холодные простыни. Разметавшиеся по подушке волосы лезли в зажмуренные глаза, в уголках собирались слезы. Софа вжималась лбом в кровать и съеживалась в эмбрион. Мышцы лица начинали болеть, но так даже лучше. Губы мелко дрожали, и в горле встал ком, соленый привкус ощутился на языке.       Плевать, что он блогер.       Плевать, что он общается с ними.       Я просто хочу быть рядом.