***
Перестаю понимать себя. Как и где оказался. Секунду назад вроде чай пил на балконе своего дома в одном из Миров, а сейчас стою на поле то ли когда-то закончившейся битвы, то ли когда-то предстоящей начаться, практически голый, с чашкой в руке, недопитой, дрожу от холода и беззастенчиво ржу — потому что вот так.***
Иногда мне некуда идти. Серьёзно, стоишь на Пороге, смотришь в бездну, Миры проносятся мимо, как тени, а ты даже шага сделать не можешь. То есть мог бы, если бы хотел. Если бы знал, куда. А я не знал. И, наверное, не хотел, но скрывал это сам от себя. Постоял, посмотрел, да так и ушёл ни с чем. Наверное, не сегодня. Не время. Наверное.***
Рассматривал правую руку. Родную только наполовину. Вторая — металл. Полуорганический. Светлый, почти серебристый, но матовый. На суставах мерцают голубые огоньки. Сам не знаю, почему так долго наблюдал за их ритмичной пульсацией, и не помню, о чем тогда думал. О судьбе? Вряд ли. О смерти? Этого только не хватало. Встряхиваюсь и перевожу взгляд на шрам на большом пальце — тоже понятия не имею, откуда взялся, да и не вспомню уже. Может, ожог, может, укус. Трещина по всей длине безымянного. Не мешает действовать, но чувствуется как глубокая царапина. Я улыбнулся, задумавшись о прошлом, и тут же скривился от почти реальной режущей боли. Все-таки добровольно отсек полкисти… Хоть и давно. Хотя какое это имело значение, если синтетика ничем не отличалась от плоти, а из-за своей жертвы я получил кучу преимуществ? Это ли не главное?***
Почему-то иногда очень остро ощущается красота окружающего мира. Как в последний раз. И накатывает светлая печаль.***
Я не был нужен этому миру. И хотел, чтобы его не стало. Я не Вершитель, и никогда им не был, но иногда желания могущественного существа достаточно для исполнения воли Мира, который и сам давно хотел умереть, раствориться в бездне, но не мог. Сам — не мог. Он горел недолго, но красиво, а я стоял на Пороге и наслаждался буйством. Красок и переливающихся искр. А потом Мира все-таки не стало. И меня вместе с ним.