Сто тридцать четвертый.

      Ни за что бы не подумал, что десны могут так чесаться. Зубы растут. У меня их уже два прорезалось за последние несколько дней, и, чувствую, это не предел. Ну, хоть голова болеть перестала — и то хорошо.       Теперь побудку для кормёжки нам устраивают браслеты. Слабый разряд тока, и мы на ногах.       Как я понял, манежи наши, больше напоминающие загон, на вырост.       После перевода из условных «ясель» нас всех одели в одинаковые кремового цвета комбинезоны. В туалет в них ходить, наверное, неудобно, ибо не снимаются.        Но — это показала практика — стоит захотеть по малой нужде, как из угла манежа вылетает гибкий упругий шланг с присоской, который прямо сквозь комбез всё и утилизирует по методу пылесоса. Одежда после такой процедуры сухая и не пахнет. Забавная ткань.        А ещё они очень хорошо тянутся. Значит, тоже на вырост. На очень быстрый вырост, потому что Жрать, да, именно так, с большой буквы, мы стали больше и чаще.       Больше — это как не в себя по восемь раз в день. Кормят так же с выдвигающейся из угла манежа трубочки, только вкус этой бурды изменился. Стал пресноватым и более приторным. Зато жрём мы по расписанию — импульсу в браслетах. Пробовал один раз недоесть — ходил до следующей кормёжки голодным. Голод, надо сказать, был просто охуевшим. Я так жрать не хотел никогда в прошлой жизни.       Теперь наша радио-няня — импульсный браслет. Я его так назвал. Импульс тока — встать, импульс тока — жрать… Собаки Павлова, блять. В такие моменты отсутствие ценности собственной жизни чувствуешь особенно остро. Неудивительно, что в каноне клоны дохли пачками так задорно и с чуть ли не с песнями, если с пелёнок такое отношение…        Тот же самый импульс с браслетов укладывает нас спать. В какой-то момент «пух», и мы все лежим. От нашего желания тут практически ничего не зависит. Нас всех без исключения просто выключают. Как телевизор с пульта. Пум — и выкл. Хорошо, приколистов за пультом нет, лично я бы не удержался и побаловался. А они, ишь чё, заботятся о нас, клоноделы хреновы.        Дисциплина у нас. Режим и распорядок.       Почему «мы», «нас»? Да потому что тут таких как я карапузов почти полсотни. В одной, ну, пусть будет комнате, сорок восемь жрунов, втыкающих на экран над загоном.       И забавные тут мультики показывают, между прочим. Вы когда-нибудь видели сказку про плазмоид, покидающий свой дом из ствола карабина и отправляющийся в путешествие на дальность гарантированного поражения в тело нехорошего кракозяблы? Особенно хорошо получилась миссис Броня. Она всегда помогает, когда плазмоид хочет случайно сходить в гости к тебе в тушку. Не видели? А я такое каждый день смотрю! Бе-бе-бе!       Правда, во всех «мультиках» (язык не поворачивается назвать это по-другому — графически рисованное пособие по тактической экипировке для даунов) плазмоиды из карабина надо отправлять в гости к внутренним органам Врагов Республики! А Республика — это единственная причина, по которой вы (то есть — мы) живёте и существуете… Грамотная пропаганда. Шкеты вон смотрят и балдеют. Осмысленно так смотрят.       Вообще, забавно, но, когда эти хреновы экраны включаются, глаз от картинки оторвать нереально. Можно ходить по манежу, можно лежать, можно… да хоть на голове стой (я пробовал — не вышло), но оторваться от просмотра физически очень трудно. Наверное, можно, но у меня не вышло. Волю подавляют они, что ли?       Открытием стало то, что я умею читать. Не в том плане, что раньше не умел, просто по местному не умел. Обнаружилось это тоже забавно. В какой-то момент к мультикам по бокам и снизу стали запускать бегущую строку с ТТХ всего, что нам показывали. А я мало того, что читал, понимал, так ещё и запоминал с первого раза. Да, скорость обучения впечатляющая, да и память стала усваивать просто чудовищные объёмы информации. У меня было время сопоставить факты из своей прошлой биографии и тут — всё-таки пару минут погрызть борта манежа и потаращиться на окружающих перед принудительным засыпанием нам давали.       Вот и сейчас последний мультик кончился, голос с проектора фоном вещает о том, какие мы все братья и бравые солдаты, а я стою и вдумчиво грызу бортик манежа. Зубы чешутся — пиздец! А думать — отвлекает.       Н-да… прошлая биография. Удивительно говорить о себе в прошедшем времени. Взрослого человека, в принципе, любая непонятная ситуация с определенного возраста подбешивает, потому что со временем привыкаешь мыслить шаблонами и лекалами. А тут... Больше всего бесит тот факт, что я не понимаю, как такое со мной произошло. Второй по раздражающей силе фактор — я понятия не имею, что со всем этим делать. Слишком много неизвестных. Данных для анализа не хватает, и взять их просто неоткуда. Второй шанс? Ну, хорошо, допустим. Но я при жизни был, скажем так, не самым хорошим человеком. А после смерти, зная примерно, что будет… Понятия не имею, что делать. Хорошо, рефлексию можно отставить на время и пока действовать согласно методичке моего мира: законспирированный диверсант в глубоком тылу врага. Главное, не спалиться. Это значит — не показывать знаний своего мира, что, думаю, будет достаточно просто, учитывая уровень местной электроники. Не проявлять каких-то навыков, хотя то, что было забито в мышцу на уровень рефлекса в моём прошлом теле, в этом наверняка отсутствует, но сами знания-то остались. И последнее: надо думать как выжить, учитывая, что впереди война.       Исходя из хренового варианта развития событий, я в каноне, и нас всех рано или поздно пустят на убой или в расход, что, в принципе, монописсуарно. Свалить в ебеня, потерявшись в замесе? Не смешите мои тапочки. Кто я такой? Мясной дроид. Один из охуилиарда аналогичных штампованных ксерокопий Джанго Фетта. И потом, куда валить? Домой, на Землю? А она тут есть вообще? И если есть, то где? А если нет, тогда что? Ну, надежда умирает последней, но мало ли. А вдруг? «Ом-ном-ном-ном», — пластик безвкусный и не грызётся совсем, падла. Уууу… зубы проклятущие… И да, надо бы уделить время и повспоминать, что там было в саге… я, вроде, даже пару мультиков смотрел, когда они шли, но их было отснято больше, чем я смотрел, да и книжки какие-то читал… Вот знал бы, что после смерти окажусь тут… Так, стоп… Хватит рефлексировать.       Наш любимый сержант ещё в учебке прикладом РПК вдолбил в тело достаточно тривиальную истину: не знаешь, что делать — делай по правилам или не делай ничего, иначе инициатива выбьет тебе зубы. Правил я не знаю. Нам их пока никто не озвучивает. Да и рано пока что. Тушка моя сейчас по развитию напоминает полуторагодовалого ребёнка. Расту я, как все, очень быстро, но из графика, видимо, пока не выбиваюсь, и, надеюсь, не буду. Поэтому буду как все. А дальше война план покажет. И пора перестать делить свою жизнь на «до» и «после» того злополучного штурма в моём мире. Когда-нибудь, наверное, перестану, потому что пока очень непросто воспринимать вот это вот всё вокруг хоть как-то серьёзно. Бля!       Я не заметил, как замечтался и от еле ощутимого импульса сполз по бортику манежа в сон, оставляя слюнявую дорожку вслед за сползающей вниз головой…       Нет, это, определённо, нихрена не весело.