Благослови своих демонов

      — Мистер…       — Сэвидж, — отвечаю, напоминая свое имя. — Дошел до гроба?       — Так точно.       Зажав во рту сигарету, подхожу к разрытой могиле и заглядываю внутрь. Гробокопатель, которого вроде бы зовут Билл, утирает со лба пот, размазывая по нему жирную грязь. Погодка, конечно, так себе для разрытия могил, и на простую деревянную крышку гроба падают капли вновь начинающегося дождя.       Хотя гробом ящик можно назвать весьма условно. Он сколочен так грубо, что удивительно, как хлипкие доски не развалились от ударов лопаты Билла.       — Когда похороны были? — уточняю.       Могильщик хмурится, припоминая.       — Дней семь назад, мистер Сэвидж.       — Прелестно. Значит, нас ждет чудесное зрелище миссис Дэнвер. Открывай.       На кладбище пахнет влажной землей, чьи жирные комья падают у меня из-под ног прямо в яму. Присаживаюсь на корточки, смиряясь с мыслью любоваться на останки тётушки, которую я и при жизни-то не очень любил. Впрочем, она отвечала мне тем же. И даже после смерти решила похихикать с того света.       Я скорбно поднимаю голову к небу. Если небеса существуют, тётушка сейчас свалится вниз со смеху.       Сигарета тухнет, и я понимаю, что это чертовски хреновый день.       Гвозди легко поддаются под ударами лопаты, Билл сдвигает крышку, и я осознаю, что день стал еще хуже. Меня чуть не выворачивает от ударяющего в лицо запаха разложения, сладковато-гнилостного, какой была тётушка и при жизни.       Ее седые волосы аккуратно уложены вокруг головы, на щеках трупные пятна, а нос почти провалился.       — Гроб плохой, — протягивает Билл. — Водица сразу внутрь.       — Тётушке плевать.       — А чего вас на похоронах не было, мистер Сэвидж? Глядишь, и гроб бы получше заказали, и похороны пышнее.       — Путешествовал. Узнал только позавчера.       — Жалость-то какая.       — Тётушка меня не любила.       Настолько, что в ее шикарном особняке я нашел ехидную записку. Если хочу получить наследство как единственный родственник, придется забрать ключ, с которым она велела ее похоронить.       Чертова стерва. Даже после смерти решила мне отомстить.       Ключ, маленький и, кажется, медный, покоится точно на ее груди, прямо на черном крепе, теряется в кружеве.       — Ну-ка, Билл, подай мне эту штуку.       Он медлит секунду, как будто не хочет тревожить мертвых. Но у меня все бумаги, как родственник имею право. Так что Билл по возможности аккуратно срывает цепочку и протягивает мне.       Выпрямившись, чувствую, как дождь начинает заливать за шиворот. Верчу в руках ключ, оттирая пальцами ржавчину. Остается верить, что даже в таком состоянии он сможет открыть сейф тётушки.       — Чертова стерва.       — Чего, мистер Сэвидж?       — Закапывай, говорю.