Страшная месть Невилла Лонгботтома

      «Да идите вы… Лесом!» — первое, что сказал Невилл человеку, назвавшемуся Фикбуком. Отцом парня был Фрэнк Лонгботтом, а не некий неизвестный сумасшедший, каким-то образом пробравшийся в охраняемую школу…       — Я духовный батя, а не биологический, — отмахнулся сумасшедший. — Биологически столько фикрайтеров настругать даже я не смогу, силенок не хватит… Лобзик же сотрется, ну. Ты уже большой, должен соображать.       — Подождите, — Невилл начал торопливо шевелить извилинами. Фикрайтеры, Фикбук… Фикбуковский котег! Вспомнилась нарисованная воображением пещера с демонопоклонниками, слэшерами, гетщиками и, что бы ни значило это слово, дженщиками. Духовный батя… Фантазия включилась на полную, а когда у Невилла включалась фантазия, выключить ее не смог бы даже профессор Снейп.       — Вы… Вы… Простите, я не хотел вас обидеть. Слушаю вас, Темный Отец.       — Темный? А, ну да, я ж опять в солярии перележал, — вспомнил Фикбук. — Дурацкая привычка дрыхнуть где попало… Короче, так понимаю, ты не откажешься мне помочь?       Гриффиндорец охотно заверил, что не откажется. Назвался темным магом — становись слэшером и не увиливай от обязательств! Так думал Лонгботтом, а привычки увиливать и прятаться за чужими спинами он не имел.       — Вот это по-нашему, — одобрил духовный батя, доставая из воздуха бутылку и два стакана. — Дерябнем? Ты, конечно, еще мелкий, но пить надо уметь, а как уметь, если не учиться?       Невилл охотно согласился. Пить ему было уже не впервой — ООСнутый Снейп недавно, по его собственному выражению, «затусил со старшекурсниками». После чего Невилл долго страдал похмельем и понял, что таки да, пить надо уметь. Вот пусть Фикбук его и научит.       Фикбук охотно принялся за обучение, со всей ответственностью заботливого многодетного папаши. Дабы не отвлекали, он наложил на двери гриффиндорской гостиной странное заклятие, заставляющее нарушителей границы вспомнить о неотложных делах и уйти. О каких именно делах гриффиндорцам предстоит вспомнить, папаша фикрайтеров не уточнил, но улыбался так загадочно, что правильно понять эту улыбку могли только шипперы.       — Поттер Избранный, как же, Нц на распродаже, — Фикбук неприлично присвистнул. — Не в рифму, но ладно, пусть это будет нестандартная поэзия. Щас можно, модерации нет. Вам сказали, а вы и рады макароны на ушах выращивать. Итак, внимай, мой юный падаван… Блин, фандом перепутал. Погоди, соберусь с мыслями. Чет у меня крыша шатается, опять, наверное, с ВКонтактом слэшат…       Невилл терпеливо ждал, попутно прикладываясь к стакану.       — Нифига он не Избранный, если кратко, — наконец заговорил духовный папаша. — Поверь, у нас знают. Первый курс, эпопея с философским камнем. Придуманная Дамблдором байда, чтобы скрыть, что в доверенной ему школе учитель откинулся от злостного алкоголизма. Это в Хогвартсе-то, таком добропорядочном, что доспехи в коридорах все в кружавчиках, мозгошмыги в намордниках, а совы в памперсах! Второй курс. А знаешь, где Квиррелл свое бухло-то бодяжил? В так называемой Тайной Комнате, куда Поттер и компания поперлись прогуливать уроки. Ну и нашли профессорскую заначку, а организмы слабые, детские, вот и попал Гаррик в больницу…       — Но профессор Локхарт действительно потерял память, — робко возразил Лонгботтом.       — Но от чего? В этой школе, братиш, опасно болтаться где не положено. Стоял наш профессор вечером на балкончике, размышлял, какой бы еще подвиг придумать. Трелони в темноте не разглядела, кто там и с какой целью в темноте шарится, подумала, маньяк-онанист… Ну и сбросила ему на башку герань в горшочке. Едем дальше, третий курс. Сириус Блэк, сбежавший из дурдома партизан-рецидивист, грибоед, оппозиционер и по совместительству крестный нашего героя. Встреча родственников, все дела. — Фикбук звонко щелкнул пальцами. — Сливочное пиво, шашлык из крысы по-партизански, ну и грибочки фирменные, ясен пень. Такие, знаешь, с пятнистыми шляпками, которые Хагрид в Запретном Лесу собирает, употребляет под картошечку, а потом ржет весь день? Вот и привиделось Поттеру всяко-разное…       Невилл подпер подбородок ладонями и грустно уставился на духовного батю. «Кто б малолеткам хроноворот дал, щас, три раза», — как раз высказался Фикбук. — «До такого могут додуматься только мои воспитанники, но эти-то ладно, они еще не то могут… Недаром сам Темный Лорд прячется под кровать, услышав слово «фикрайтеры»!       Правдоподобность рассказов болтливого духовного бати оценить было сложно, но Невилл почему-то ему поверил. Возможно, из чувства противоречия: очень уж не хотелось верить, что каждый подвиг удается Гарри Поттеру с полпинка. Почему, за что судьба так к нему милостива? А оно, оказывается, вон как на самом деле…       Разве что Волдеморт действительно возродился, но, увы, чихать хотел на Мальчика-Который-Выжил. Дом родственников Гарри защищен, но объект не сидит в доме круглые сутки, его вполне можно подкараулить где-нибудь в темном переулке и огреть по башке. Было бы желание, а желание у Темного Лорда отсутствовало. Он предпочитал искать свои хоркруксы, которые надежно спрятал и столь же надежно забыл, где именно. Семьдесят с лишним лет это не шутки! Склероз приходит ко всем, не делая разницы между великими и не очень. В свободное от поисков время Волдеморт удрученно взирал на своих последователей, вспоминал, зачем же он вообще набрал этих идиотов и место, где они водятся в таком количестве. Склероз не дремал, идеи молодости оставались для Темного Лорда тайной.       — Я ведь для чего тебе это все рассказал? Чтоб ты по пустякам не парился. Ничего вам тут не грозит. Слэшь с миром, сын мой, — благословил Фикбук и испарился. Ему еще предстояло добраться до особняка Малфоев, потроллить старого знакомого Люциуса, затем ненадолго вернуться в тот самый дурдом, из которого некогда сбежал Сириус Блэк. Показаться лечащему врачу, отъяоить встретившихся по пути к кабинету санитаров и навестить соседа по палате, патологического сплетника по имени ВКонтакт. Затем… Пойти, что ли, Дамблдора поискать? Теорий фанатских рассказать, потроллить… А еще надо к Роскомнадзору зайти, в очередной раз напомнить, чтобы не тянул лапы к зарубежным серверам.       Фикбук грустно вздохнул, чувствуя, как настроение стремительно уползает в ангст. Ответственность всегда давалась ему нелегко.       — Слышь, мужик, — окликнул он проходящего мимо типа в кожаной мантии, — закурить не найдется?       Тип окинул странного гостя сочувственным взглядом и молча протянул сигару с грейпфрутовой долькой.       — Че, плохой день?       Фикбук кивнул.       — Надоело все… Впереди целая жизнь, а все уже было, понимаешь? Хоть ты сдохни и Роскомнадзором реинкарнируйся. Типа смена имиджа, все такое.       Профессор Кекс окинул незнакомца сочувственным взглядом и понял, что парня надо спасать. Как-нибудь… Опыта спасения утопающих в суровых буднях у профессора не было, но он полагал, что для начала подойдут три-четыре пробирки этилового спирта. А там как получится.