Запретные чувства.

По­года на ули­це сто­ит хо­лод­ная. Все вы­ход­ные не прек­ра­ща­ясь идёт дождь. По­хоже, что один тёп­лый день ока­зал­ся единс­твен­ным в сво­ём ро­де. Пос­ле­ду­ющую не­делю Кас­сан­дра про­вела до­ма. Да, в суб­бо­ту она всё-та­ки умуд­ри­лась за­болеть, вый­дя про­гулять­ся без кур­тки. Это стран­но, ведь она не чувс­тву­ет хо­лода ни од­ним дюй­мом сво­его те­ла. Так как же это слу­чилось? Ник­то не зна­ет. Да­же Аме­лия. Лё­жа в пос­те­ли, иног­да она чи­тала кни­ги, но как толь­ко их ста­нови­лось скуч­но чи­тать, а это, к сло­ву, про­ис­хо­дило уже на вто­рой стра­нице, она ки­дала их в сте­ну, из­да­вая гром­кий и до бе­зумия ус­тавший стон. Она страш­но ус­та­ла. Па­ру раз она бра­ла в ру­ки бу­магу и ка­ран­даш, пы­та­ясь хоть что-ни­будь на­рисо­вать, но вдох­но­вение… Его прос­то нет и не бы­ло. Один раз, ка­жет­ся, это бы­ла сре­да, Аме­лия заш­ла в спаль­ню до­чери и изу­милась, уви­дев на по­лу ку­чу ском­канных бу­мажек. Под­няв од­ну из них, она раз­верну­ла её. В тот мо­мент её гла­зам пред­ста­вилась прек­расный пор­трет пар­ня. Прав­да, она его не зна­ет, но это уже и не так важ­но. Глав­ное, что ри­сунок был слиш­ком кра­сив. — До­рогая, с то­бой всё впо­ряд­ке? — тог­да она по­дош­ла к кро­вати и се­ла на её край, по­пытав­шись заг­ля­нуть в план­шет блон­динки, но та, да­же не вгля­нув в сто­рону ма­тери, от­дёрну­ла его. Кэс­си сос­ре­дото­чен­но что-то чер­ти­ла ка­ран­да­шом на бу­маге, так что от­ве­том на воп­рос пос­ле­дова­ло стран­ное мы­чание и ки­вок го­ловой. Аме­лии это, мяг­ко го­воря, не пон­ра­вилось. Ни­кому не бу­дет при­ят­но, ес­ли лю­ди прос­то нап­росто бу­дут от­талки­вать его. — Кэс­си… ты уве­рена, что всё в по­ряд­ке? Прос­то эти ри­сун­ки… Они же кра­сивые, по­чему ты их выб­ра­сыва­ешь? Кас­сан­дра вновь ском­ка­ла не­полу­чив­ший­ся, по её мне­нию, пор­трет, ки­нув его на пол. Она осо­бо не за­цик­ли­валась, ку­да он упал. Взгля­нув в аль­бом, она уви­дела лишь две не силь­но тол­стые ко­роч­ки, ни од­но­го лис­та не ос­та­лось. — Я в по­ряд­ке, мам, — под­няв взгляд, про­шеп­та­ла Блэйк. Она ки­нула ос­татки аль­бо­ма в сте­ну, да­же не ше­лох­нувшись. — Ты мо­жешь ид­ти, я хо­чу по­быть од­на. Аме­лия тя­жело вздох­ну­ла, но всё же скры­лась за дверь­ми. Всем хо­чет­ся по­быть од­ним, но не ей. Оди­ночес­тво да­вит, это не­выно­симо. Боль­шую часть дня Кэс­си про­води­ла в пос­те­ли, а под­ни­малась лишь ут­ром и ве­чером, что­бы спра­вить нуж­ду. Ела она… А она во­об­ще пи­талась? Воз­можно, съ­ела фрук­то­вый й­огурт, да бу­тер­брод с ча­ем. Ап­пе­тит как-то не по­яв­лялся всё это вре­мя. Аме­лия не слиш­ком об­ра­щала на это вни­мания, она при­вык­ла, что Кэс­си мо­жет не­деля­ми не пи­тать­ся и силь­но по­худеть. А по­том за па­ру дней столь­ко съ­есть, что по­теряв­ший­ся вес вновь най­дёт­ся. Так бы­ло всег­да, а этот раз, ве­ро­ят­но, не ис­клю­чение. — Кэс­си, ми­лая, как ты се­бя чувс­тву­ешь? — и в этот раз ут­ром мать заш­ла в ком­на­ту к до­чери, да­бы спро­сить о её са­мочувс­твии. Это был по­недель­ник. — Ты за­боле­ла, ведь­мы не бо­ле­ют. Не ду­ма­ешь, что это край­не стран­но? Мо­жет луч­ше ос­та­нешь­ся до­ма? Но Блэйк млад­шая её сов­сем не слу­шала. Она ры­лась в од­ном из шкаф­чи­ков сво­его ко­мода, ища чис­тые нос­ки. Но, увы, там ле­жали толь­ко гряз­ные и ка­кие-то слиш­ком уж яр­кие, а как все пом­нят, она не лю­бит яр­кие цве­та. От­ку­да у неё во­об­ще взя­лись эти нос­ки? — Нор­маль­но я се­бя чувс­твую, ма, — спус­тя па­ру де­сят­ков се­кунд, спо­кой­но от­ве­тила Кас­сан­дра, при­сев на кро­вать. По­ложив од­ну но­гу на ко­лено дру­гой, она в спеш­ке на­чала на­тяги­вать но­сок. — А что ка­са­ет­ся это­го… Эм, за­боле­вания, так не за­мора­чивай­ся по это­му по­воду. Ты же точ­но не зна­ешь, бо­лел ли кто. Она спры­гива­ет с кро­вати, ос­та­вив пос­тель мя­той. И схва­тив с по­ла рюк­зак, на­кину­ла его на пле­чо, а за­тем по­дош­ла к зер­ка­лу. Как бы ей не бы­ло пле­вать на мне­ние ок­ру­жа­ющих о её ви­де, она всё рав­но взгля­нула на се­бя. Се­рая коф­та с баш­лы­ком, си­ние джин­сы, бе­лень­кие но­соч­ки с ри­сун­ком пё­сика. Да, чис­то бе­лые она так и не наш­ла. Во­лосы неб­режно рас­ки­даны на пле­чах, на ли­це ми­нимум кос­ме­тики, толь­ко тушь, да кон­си­лер. Всё нор­маль­но. За­меча­ет, как сза­ди неё по­яв­ля­ет­ся мать. Она об­ни­ма­ет Кэс­си, встав ря­дом. Они так по­хожи. Оди­нако­вые гу­бы, во­лосы, гла­за… Та­кие оди­нако­вые сна­ружи, а… а внут­ри? Так же они по­хожи в ду­ше? Воз­можно, есть что-то об­щее, но не всё. Да­леко не всё. — Ми­лая, я прос­то очень вол­ну­юсь, — шеп­чет, опус­тив го­лову. Смот­рит в пол, пы­та­ясь сос­ре­дото­чить­ся на чём-то. Она пы­та­ет­ся не пла­кать, пы­та­ет­ся не по­казать той бо­ли, что чувс­тву­ет. Хо­чет ка­зать­ся силь­ной, как и Кэс­си. Этим, воз­можно, они и по­хожи. — Зна­ешь, я то­же ску­чаю по Джо­ну. Пом­нится, мы час­тень­ко вы­ез­жа­ли за го­род… Мо­жет, ты приг­ла­сишь свою под­ру­гу и мы вмес­те съ­ез­дим ку­да-ни­будь? — на­де­ет­ся на по­ложи­тель­ный от­вет, и это прек­расно по­нима­ет Кас­сан­дра. Де­вуш­ка ко­рот­ко ки­ва­ет, еле за­мет­но улыб­нувшись. И это ра­ду­ет Аме­лию, ко­торая бе­реж­но це­лу­ет дочь в щё­ку, от­хо­дя на па­ру ша­гов на­зад, и ти­хо го­ворит: — Хо­рошо, тог­да пой­дём, я от­ве­зу те­бя до шко­лы.

***

Вок­руг ог­ромно­го зда­ния шко­лы мно­го на­роду, как и всег­да, в об­щем-то. Про­ща­юсь с ма­мой, же­лая как мож­но ско­рее вый­ти из душ­ной ма­шины. Тут дей­стви­тель­но жар­ко. Тош­но­та под­сту­па­ет к гор­лу, по­это­му, крик­нув на про­щанье что-то вро­де: «по­ка», выс­ка­киваю из ав­то­моби­ля, ко­торый тут же тро­га­ет­ся с мес­та. Быс­тро ды­шу че­рез рот, пы­та­ясь вос­ста­новить ды­хание. Не ду­маю, что я ещё пол­ностью выз­до­рове­ла, но ухуд­ше­ний же нет, зна­чит мож­но ид­ти в шко­лу за зна­ни­ями. Мед­ленно дви­га­юсь в сто­рону зда­ния, пы­та­ясь не об­ра­щать вни­мания на ос­таль­ных лю­дей. Не люб­лю шко­лу, на­вер­ное, толь­ко из-за то­го, что здесь, мать его, слиш­ком боль­шие скоп­ле­ния под­рос­тков. За­мечаю па­ру че­ловек, что сто­ят в сто­роне и ку­рят что-то. Ку­да толь­ко учи­теля смот­рят? Ах, да, точ­но, они же не про­тив та­кого. Вздра­гиваю, ког­да кто-то под­хо­дит ко мне со спи­ны, прик­рыв гла­за сво­ими ла­дош­ка­ми. За­дер­жи­ваю ды­хание, го­товясь уда­рить, но вы­дыхаю, ког­да слы­шу зна­комый го­лос, ко­торый го­ворит что-то вро­де: «от­га­дай, кто!». Угол­ки губ под­ни­ма­ют­ся вверх, но по­чувс­тво­вав, как воз­ле глаз неп­ри­ят­но жжёт, уби­раю эту чёр­то­ву улыб­ку. Рез­ко обо­рачи­ва­юсь, встре­ча­ясь взгля­дом с Фэй, ко­торая вни­матель­но изу­ча­ет моё ли­цо, слег­ка нак­ло­нив го­лову вбок. — При­вет, — че­рез си­лу вы­дав­ли­ваю. Мой го­лос от­че­го-то стал хрип­лым, че­му удив­ля­юсь. — При­вет! — ме­лодич­но от­ве­ча­ет Чем­берлен, со­бира­ясь об­нять ме­ня, но не ус­пе­ва­ет, так как пе­рех­ва­тываю её ру­ки, схва­тив за за­пястья. Бе­сит. — А­уч! Кэс, мне боль­но! Она кри­чит. Кри­чит от бо­ли. Кри­чит от бо­ли на ме­ня. Дёр­га­юсь, от­ско­чив от ша­тен­ки. Я сде­лала ей боль­но. Ду­ра. Тя­жело взды­хаю, пос­ле че­го по­вора­чива­юсь к ней спи­ной, про­дол­жая свой путь к шкаф­чи­ку. Но Фэй уже ос­ты­ла от бо­ли, по­это­му ти­хо ша­га­ет за мной. Под­хо­жу к сво­ему шкаф­чи­ку. Вво­жу код, а за­тем от­кры­ваю двер­цу. Из не­го тут же вы­пада­ет смя­тый лис­ток бу­маги. Раз­во­рачи­ваю, ос­матри­вая то, что на нём. Пор­трет. Мой пор­трет. И под­пись: «Ты прек­расна, а всё прек­расное при­нято унич­то­жать». Вновь пе­рево­жу взгляд на ри­сунок. По­нимаю, что это со­вер­шенно не я, не по­хоже на ме­ня. На­вер­ное, шкаф­чи­ком ошиб­лись. Это не могу быть я. Кла­ду его в рюк­зак, что­бы по­том выб­ро­сить, но преж­де, чем ус­пе­ваю ском­кать, его за­меча­ет Фэй. Она вых­ва­тыва­ет мя­тый лист из мо­их рук и дол­го смот­рит, изу­чая. Ру­га­юсь под нос, со злостью ски­дывая в рюк­зак ос­таль­ные учеб­ни­ки. — Вау, красиво, это ты сама себя нарисовала? — го­ворит ша­тен­ка, вни­матель­но смот­ря в мои гла­за. — Нет. Я не умею рисовать. — Оу, тогда кто? Что ты собираешься с ним сделать? — она вновь смотрит на портрет, и замечаю, как ее брови медленно сводятся к переносице. Мнусь, от­ве­дя взгляд. Я хо­тела его выб­ро­сить, но что-то мне под­ска­зыва­ет, что о та­ком пла­не ей луч­ше не го­ворить. — Не знаю, — быс­тро го­ворю, вых­ва­тив из её рук лис­ток и ки­даю его в рюк­зак. — По­том по­думаю. Об­ли­зываю гу­бы, на­чинаю пе­рек­ла­дывать нуж­ные учеб­ни­ки в рюк­зак, что­бы сот­ню раз не спус­кать­ся на пер­вый этаж. Зас­тё­гиваю мол­нию, пос­ле че­го зах­ло­пываю двер­цу и пе­рево­жу вни­мание на Чем­берлен. Её ли­цо на про­тяже­нии нес­коль­ких ми­нут сох­ра­ня­ет хму­рый вид, гу­бы сжа­ты в тон­кую по­лос­ку. Нем­но­го на­чинаю пу­гать­ся это­го ви­да. Сколь­ко мы с ней об­ща­ем­ся, а я вот ни­ког­да не за­меча­ла, чтоб она так нап­ря­галась, ухо­дила в се­бя, в свои мыс­ли. — Ты в по­ряд­ке? — спра­шиваю, дёр­нув край коф­ты. На­киды­ваю на го­лову ка­пюшон, по­ка жду от­ве­та от неё. — «Ты прек­расна, а всё прек­расное при­нято унич­то­жать»… — ци­тиру­ет сло­ва, что бы­ли на­писа­ны на той бу­маж­ке. — Те­бе не ка­жет­ся это стран­ным? Унич­то­жать… Прек­расное… Ты… Прек­расна… Бо­же… Кто бы это ни был, но он же уг­ро­жа­ет те­бе, Кэс­си! Силь­ней хму­рю бро­ви. Уг­ро­жа­ют? Мне? Из­даю неч­то по­хожее на сме­шок, иг­ри­во за­катив гла­за. Мне не мо­гут уг­ро­жать, это не­воз­можно. Во-пер­вых, по­тому что я ни с кем не об­ща­юсь и не мог­ла как-то нав­ре­дить. А во-вто­рых, это ни­кому и не нуж­но. — Дет­ка, рас­слабь­ся, — как-то са­модо­воль­но ух­мы­ля­юсь. — Кто-то прос­то ре­шил под­шу­тить на­до мной, ни­чего серь­ёз­но­го, — ре­шаю от­шу­тить­ся, хо­тя что-то внут­ри всё же под­ска­зыва­ет, что это не так, что это нас­то­ящая уг­ро­за. Чем­берлен ещё па­ру ми­нут рас­смат­ри­ва­ет свои ке­ды, а я всё это вре­мя стою нап­ро­тив, раз­мышляя над тем, кто мог прис­лать мне эту за­пис­ку. Это дей­стви­тель­но мо­жет быть кто угод­но. Воз­можно, не за­метив для се­бя, я всё же наг­ру­била нес­коль­ким лю­дям, пос­ла­ла и всё в этом ро­де. Но… Уг­ро­жать за то, что я их пос­ла­ла? Пол­ный бред. Это же бес­смыс­ли­ца. Ко­му в го­лову при­дёт та­кое? — Слу­шай, — вдруг го­ворит ша­тен­ка, не под­ни­мая го­ловы. Нем­но­го мнёт­ся, сжи­мая и раз­жи­мая края сво­ей фут­болки, но всё же про­дол­жа­ет: — Он… Или она… Не важ­но. Ты яв­но не бу­дешь пи­сать за­яв­ле­ние, вер­но? — спра­шива­ет, а я ки­ваю. Мне де­лать не­чего, что-ли? — А это зна­чит, что тот, кто на­писал это, точ­но знал, что ты ни­куда не со­бира­ешь­ся об­ра­щать­ся. Так? Вновь ки­ваю. Она пра­виль­но мыс­лит. И её до­гад­ки зас­тавля­ют мой мозг ак­тивней пы­тать­ся вспом­нить, ко­му же я так на­до­ела, что тот ре­шил на­чать уг­ро­жать мне. — Сле­дова­тель­но, ты зна­ешь это­го че­лове­ка, — ста­вит пе­ред фак­том, под­няв взгляд на ме­ня, но не смот­рит гла­за, а ни­же, ку­да-то в шею. — При­чём до­воль­но хо­рошо. За­кусы­ваю ниж­нюю гу­бу, чувс­твуя, как из неё про­сачи­ва­ет­ся кровь. Не спе­шу вы­тирать её. На­обо­рот, ещё силь­нее дав­лю зу­бами на гу­бу. Не то, что­бы это та­кая при­выч­ка — при­кусы­вать гу­бы до кро­ви, но… Лад­но, это при­выч­ка. Ме­ня зна­ет слиш­ком ма­ло лю­дей нас­толь­ко, чтоб быть уве­рен­ным, что я ни­куда не об­ра­щусь. Их всех мож­но пе­рес­чи­тать на паль­цах. Фэй, да ма­ма, чёрт по­бери. Ник­то боль­ше не мог знать о том, что мне пле­вать на вся­кие уг­ро­зы. Зна­чит, этот че­ловек рань­ше был для ме­ня близ­ким, но кто же он? И по­чему же­ла­ет унич­то­жить?

***

Силь­но че­шет щё­ку, от че­го та крас­не­ет. Это не столь важ­но, сей­час Ди­лану пле­вать на мне­ние ок­ру­жа­ющих о его ще­ке. Кто-то на­вер­ня­ка по­дума­ет, что его так уда­рила ка­кая-то ба­ба, но его это не вол­ну­ет. Ла­дони скла­дыва­ет в кар­ма­ны, уве­рен­ной по­ход­кой нап­равля­ясь к сво­ему шкаф­чи­ку. С удив­ле­ни­ем за­меча­ет, что ря­дом с ним сто­ит Кас­сан­дра Блэйк, а ря­дом с ней её под­ру­га. Они обе смот­рят в пол, иног­да го­воря что-то ти­хо. Он не­воль­но за­каты­ва­ет гла­за. Его раз­дра­жа­ют эти двое. Но од­на силь­ней дру­гой. И это не прос­то раз­дра­жение. Оно зас­тавля­ет за­каты­вать гла­за, при ви­де блон­динки. Зас­тавля­ет смот­реть в её сто­рону, наб­лю­дать за ней. С раз­дра­жени­ем, ко­неч­но. Как без не­го-то? Кра­ем гла­за за­метив О’Брай­ена, Кэс­си что-то быс­тро ска­зала сво­ей под­ру­ге и обе, бро­сив в его сто­рону не­навис­тные взгля­ды, быс­тро ухо­дят, а вско­ре и вов­се скры­ва­ют­ся за по­воро­том. Хо­тя, взгляд Фэй нем­но­го от­ли­ча­ет­ся от то­го, что бро­сила Блэйк. Он был бо­лее доб­рый, что-ли. Как буд­то Чем­берлен бы­ло жал­ко ша­тена. При­чём силь­но. Ди­лан ус­ме­ха­ет­ся та­кой ре­ак­ции со сто­роны де­вушек, приб­ли­жа­ясь к сво­ему шкаф­чи­ку. Раз­дра­жение уве­личи­ва­ет­ся, ког­да до не­го до­ходит, что шкаф его и Кас­сан­дры на­ходят­ся сов­сем ря­дом. И о чём она толь­ко ду­мала, ког­да вы­бира­ла его? А его во­об­ще она вы­бира­ла или нет? Не важ­но, Ди­лан. Сей­час не вре­мя ду­мать о та­ких ве­щах. У те­бя слиш­ком мно­го дел, что­бы за­цик­ли­вать­ся на ка­кой-то уп­ря­мой и глу­пой дев­чонке, ко­торая и знать то те­бя не хо­чет. Не­воль­но он нак­ло­ня­ет­ся, под­ни­мая с по­ла смя­тый лис­то­чек бу­маги. Ви­димо, его вы­рони­ла из сум­ки од­на из под­руг, ког­да они ухо­дили. Рас­смат­ри­ва­ет со­дер­жи­мое на бу­маге, пор­трет, над­пись. Всё это ему как-то зна­комо. Этот по­черк, этот стиль ри­сова­ния. Он не сра­зу по­нима­ет, что тот, кто на­писал это, яв­но уг­ро­жа­ет Кас­сан­дре. Эта мысль да­же не сра­зу при­ходит в его го­лову. Толь­ко ког­да проз­ве­нел зво­нок, па­рень от­ры­ва­ет взгляд от лис­тка, вновь сми­ная его. В его гла­зах ки­пит злость и раз­дра­жение, ко­торым сей­час в нём не мес­то. Счи­та­ет до пя­ти, пы­та­ясь ды­шать спо­кой­но. Раз. По­чему он ра­зоз­лился? Этот по­черк был слиш­ком зна­ком ему. Од­на толь­ко мысль о нёмвы­зыва­ет бу­рю эмо­ций. Два. И не уз­нать его, он не мог. Это поп­росту не­воз­можно. Слиш­ком род­ной. Три. Все уче­ники уже дав­но ра­зош­лись по ка­бине­там, где у них про­ходят уро­ки. А те, кто ре­шили про­гулять, уже ус­пе­ли вый­ти на ули­цу. Четыре. И ему сто­ит ос­ве­жить­ся то­же. Не сто­ит за­яв­лять­ся в класс в та­ком сос­то­янии. Пять. Он по­кида­ет зда­ние шко­лы. Вды­ха­ет кис­ло­род в лёг­кие, а за­тем мед­ленно вы­дыха­ет. Злость пос­те­пен­но от­сту­па­ет. Прик­ры­ва­ет ве­ки, нас­лажда­ясь ти­шиной и спо­кой­стви­ем, что па­рит в воз­ду­хе. Он опять взял­ся за де­ло семьи. — Мисс Блэйк? Вы в по­ряд­ке? — спра­шива­ет учи­тель, ти­хим ша­гом приб­ли­жа­ясь к пар­те Кас­сан­дры. Она еле ды­шит че­рез рот, от­ки­нув­шись на спин­ку сво­его сту­ла. Внут­ри всё неп­ри­ят­но жжёт, сер­дце сту­чит в бе­шеном рит­ме. Го­лова рас­ка­лыва­ет­ся от бо­ли, и, ка­жет­ся, ско­ро взор­вётся. Взгляд нап­равлен… В ни­куда. Она смот­рит вро­де в тет­радь, но в то­же вре­мя ни­чего не ви­дит. Пе­ред гла­зами по­яв­ля­ют­ся тём­ные пят­на, а тош­но­та под­сту­па­ет к са­мому гор­лу. — Да… Мис­тер Дон­те­кю, я в по­ряд­ке, — вы­дыха­ет, под­няв го­лову. Взгляд мед­ленно, но всё-та­ки то­же под­ни­ма­ет­ся. Смот­рит на учи­теля, но в её гла­зах пус­то­та. Хва­та­ет­ся за го­лову, в новь опус­тив взгляд на пар­ту. Мыс­ли в го­лове сме­шались от жут­кой бо­ли. Ру­ки на­чина­ют су­дорож­но тряс­тись от пе­ренап­ря­жения. — Вы уве­рены? Мне ка­жет­ся, вам сто­ит… — на­чина­ет Дон­те­кю, но за­тыка­ет­ся, по­пятив­шись на­зад, ког­да Кас­сан­дра вновь смот­рит на не­го. Но на этот раз в гла­за. В её взгля­де чи­та­ет­ся злость, раз­дра­жение, гнев. Они яр­ко блес­тят, чем и зас­та­вили муж­чи­ну зат­кнуть­ся, ведь он ис­пу­гал­ся . Кэс­си сгла­тыва­ет жид­кость во рту, изо всех сил ста­ра­ясь сдер­жать се­бя. Но это прос­то не в её си­лах. Она хва­та­ет со сто­ла все учеб­ни­ки, неб­режно ски­нув их в рюк­зак и вска­кива­ет со сво­его мес­та. Сжав ве­ки идёт к две­ри, а ког­да по­кида­ет по­меще­ние гром­ко хло­па­ет ею. Дер­жится за сте­ну, но всё же бре­дёт в сто­рону убор­ной, пе­реси­ливая тем­но­ту в гла­зах. Быс­тро зак­ры­ва­ет ка­бин­ку на за­щёл­ку, па­дая у уни­таза. Тош­но­та не от­сту­па­ет, а толь­ко уси­лива­ет­ся. Ког­да в же­луд­ке уже ни­чего не ос­та­ёт­ся, она ак­ку­рат­но са­дит­ся, сог­нув но­ги в ко­ленях и при­жав их к гру­ди, об­ни­мая длин­ны­ми и тон­ки­ми ру­ками. Вы­тира­ет рот ла­донью, па­ру раз шмыг­нув но­сом. За­ложен. По ще­кам сте­ка­ет па­ру сле­зинок, ко­торые она тут же сти­ра­ет. Она не сла­бая. Боль в го­лове пос­те­пен­но про­ходит, ру­ки боль­ше не тря­сут­ся. Толь­ко сей­час до неё дош­ло, что она поч­ти сор­ва­лась. Поч­ти на­руши­ла обе­щание, дан­ное ма­тери и са­мой се­бе. Она пол­ностью вер­ну­лась в соз­на­ние и осоз­на­ёт то, что сде­лала. И те­перь чувс­тву­ет се­бя ещё ужас­нее. Про­водит ру­кой по во­лосам, под­ни­ма­ясь на дро­жащие но­ги. Еле как от­кры­ва­ет за­щёл­ку, вы­бира­ясь из ка­бин­ки. Ша­га­ет в сто­рону ра­кови­ны, ос­та­нав­ли­ва­ясь воз­ле неё. Смот­рит на се­бя в зер­ка­ло, рас­смат­ри­ва­ет. На лбу за­меча­ет ка­пель­ки по­та, ко­торые мед­ленно сте­ка­ют по вис­ку и ни­же. Тыль­ной сто­роной ла­дони сма­хива­ет их, пос­ле че­го по­вора­чива­ет руч­ку кра­на, из ко­торо­го тут же на­чина­ет течь струя хо­лод­ной во­ды. Под­но­сит под не­го ру­ки, на­пол­няя ла­дони жид­костью, ко­торой умы­ва­ет ли­цо. Вновь под­ни­ма­ет го­лову, смот­ря на се­бя в от­ра­жение. Бо­лее ме­нее луч­ше. — Чёрт, — шеп­чет на вы­дохе, от­хо­дя от ра­кови­ны. Кэс­си под­ни­ма­ет с по­ла рюк­зак, на­кинув его на пле­чи и мед­ленно ша­га­ет к две­ри. Ти­хо вды­ха­ет в се­бя по­боль­ше воз­ду­ха, пос­ле че­го по­вора­чива­ет руч­ку две­ри, по­кидая жен­скую убор­ную. Ос­та­лось толь­ко од­но — объ­яс­нить учи­телю, ку­да она уш­ла, за­чем и по­чему. Хо­тя… А по­чему она дол­жна от­чи­тывать­ся пе­ред тем, кто ей ник­то? Пра­виль­но, не­зачем. С эти­ми мыс­ля­ми она вы­ходит из ог­ромно­го зда­ния шко­лы. Ей боль­ше нет смысла там на­ходить­ся.

***

— А­уч! — вскри­киваю вре­за­ясь в пар­ня. Уже со­бира­юсь нак­ри­чать на не­го и ска­зать, что­бы он смот­рел, ку­да прёт, но не­воль­но за­мираю, раз­гля­дывая его ли­цо. Что-то в нём есть та­кое зна­комое, не­веро­ят­но род­ное. — Ха-ха! Ма­лыш­ка Кэс­си ре­шила по­иг­рать в ку­кол?! Ха-ха, те­бе же уже семь, Кэс­си! — сме­ёт­ся маль­чик, ука­зывая паль­цем в сто­рону ма­лень­кой де­воч­ки, ко­торая пы­та­ет­ся спря­тать ку­кол за спи­ной, что­бы он их не уви­дел. — Ма­ма! А Оли­вер опять сме­ёт­ся над Кас­сан­дрой! — к ним под­бе­га­ет ещё один маль­чик, зо­вя за со­бой мать. — Оли­вер, ты та­кой иди­от! — Эй, ты что, за­был, кто тут стар­ше? Мне де­сять, а те­бе во­семь, Ди­лан. Да я те­бя од­ной ру­кой уло­жу, при­дурок! — кри­чит на бра­та пер­вый, уже и по­забыв о при­чине его сме­ха, ко­торая мед­ленно кла­дёт ку­кол на зем­лю и приб­ли­жа­ет­ся к маль­чи­кам. — Ди­лан! Оли­вер! Хва­тит! — кри­чит, раз­ни­мая дру­зей, ко­торые от слов пе­рехо­дят к де­лу. Оли­вер пе­рево­дит своё вни­мание на дев­чонку. Он улы­ба­ет­ся зло­вещей, и од­новре­мен­но с этим су­мас­шедшей улыб­кой, дви­га­ясь на Кас­сан­дру. Ма­лыш­ка пу­га­ет­ся, от­сту­пая на­зад и за­пина­ет­ся об ка­мешек, упав на пя­тую точ­ку. — Что «хва­тит», Кэс? Хва­тит иг­рать в кук­лы? Или, мо­жет, в тай­не от ма­тери брать кос­ме­тику и кра­сить­ся? О, а мо­жет хва­тит су­вать свой нос ту­да, ку­да не сто­ит? — нас­ту­па­ет на её но­ги, от че­го свет­ло­воло­сая во­пит от бо­ли. Он хва­та­ет её за во­лосы, од­ной ру­кой зас­тавляя под­нять­ся на но­ги. Дев­чонка ко­лотит его, от­би­ва­ет­ся, как мо­жет, но всё тщет­но. Он силь­нее её да­же сей­час. — Оли­вер! Оли­вер, отой­ди от Кэс­си! — гром­кий муж­ской го­лос ре­жет уши, зас­тавляя обо­их де­тей взгля­нуть в сто­рону муж­чи­ны. Ру­ки Оли­вера мед­ленно слаб­нут и он от­пуска­ет Блэйк, ко­торая с ужа­сом в гла­зах па­да­ет на сы­рую зем­лю, хны­кая. — Ты в по­ряд­ке? — к ней под­бе­га­ет Ди­лан, ак­ку­рат­но об­няв. — Гос­по­ди, ты мо­жешь хоть раз смот­реть, ку­да идёшь, при­дурок? Ах, точ­но, ты на то и при­дурок, что у те­бя нет моз­гов, — фыр­каю, об­хо­дя О’Брай­ена.