Дотянуться до тебя.

Читать только под nightwich - romanticide и только с Кухонным Комбайном, Лаэртой, Рин и Сихаией, увы иначе никак. Без них никак.  Это для них.  Поиски тебя могут продолжаться весь день. До конца улицы, посмотреть за угол, свернуть, идти дальше. Свернуть налево, колокольчик звенит, дверь где-то открылась. Смех женский из открытого окна. Всевозможные прекрасные запахи: кофе, молоко, шоколад, розы. Тепло. Дом. Камин. Голова твоя на коленях. Чтение в слух. Кувырком по кровати и коврам. Поцелуи. Алые капли. Злость. Голос твой с кухни. Ты поешь что-то, волосы подвязав, омлет готовишь. Обнять тебя, прижать и не отпускать.  Кончиками пальцев, словно наэлектризованными по крыльям на спине, пока я твой омлет уплетаю. Я могу целый вечер бездумно бродить по улицам, пытаясь наткнуться на красные волосы, твой смех и приторно-сладкий запах крови, постоянно исходящий от тебя. Я могу часами сидеть в нашем любимом кафе, выпиваю чашку за чашкой кофе и куря свои тяжелые сигареты. Я могу днями стоять около огромного окна кабинета, смотря на одинаково бегущих куда-то сотрудников по нагретому полуденным солнцем асфальту, серые дома и лужи. Пылинки танцуют, и оседают на пиджаке и стеклах.  Осень только наступает, деревья медленно желтеют. Листья их яркие набираешь охапками и по дому расставляешь. В угол. На подоконник. На стол. На полку, рядом в нашим общим снимком на берегу Темзы. На тебе моя куртка, и ты улыбаешься, а я носом в твои волосы зарылся. Спрятался. Могу часами ездить по городам на мотоцикле, искать тебе по клубам и кабакам. Стоять около стойки, наблюдать за полуобнаженными телами, потягивать виски из щербатого стакана, и ждать. Курить одну одной и ждать.  Распахнуть глаза, оглядеться. Алые волосы. Прядь, вон она у выхода. Бегом туда. Прыгать через стулья. Обходить стороной пьяный, бежать. Догнал.  - Грелль! - за плечо  схватить.  - Да, простите? - девушка, смотрит, улыбаясь.  - Ошибся, извините, - отпустить, искать глазами.  Опять. Не ты. Вернуться обратно. Встать около стойки, заказать двойное виски. Все равно алкоголь не берет, не пьянею. Подняться. Идти куда-то. Снять девушку, ночь переспать, рано утром уйти. Сесть на мотоцикл. Уехать.  И опять циклично по кругу.  Где ты, Грелль? Я легко могу тебя представить с кучей покупок где-то в Милане или Токио, потягивающим коктейль. Или поющим что-то на Бродвее или просто на улице, под музыку саксофона и скрипки. Или танцующим танго где-то в Париже. Вижу ты ешь круассаны и танцуешь с ярким зонтом в руках.  Поиски тебе могут продолжаться весь день. Ты вернешься, когда-нибудь вернешься. Ты просто захочешь вернуться, а я приму тебя.