Прикасаясь к прошлому

«Наступил 1994-й, споры в группе стали настолько ожесточёнными, что последний басист и вокалист в Тинмуте, которые хотели иметь дело с Мэттом и Домом, ушли в чрезвычайно накалённой обстановке.» © Марк Бомон, Невероятная история MUSE

_________________________

Ве­ликоб­ри­тания, графс­тво Де­вон, Тин­мут, 1994 год. - Так, стоп, - Бел­ла­ми пре­рыва­ет пес­ню на се­реди­не и не­доволь­но под­ни­ма­ет ру­ку вверх. - Ну что ещё, Мэтт? - не­доволь­но бур­чит Пол, во­калист. - Ре­бята, вы опять ла­жа­ете, - воз­му­ща­ет­ся Мэтт. - Сколь­ко мож­но?! Мы уже раз седь­мой пре­рыва­ем­ся на од­ном и том же мес­те. - По­тому что ты как всег­да орёшь, - не ос­та­ёт­ся в сто­роне ба­сист Мик. - Ес­ли бы ты не ум­ни­чал... - Ес­ли бы вы не зву­чали как по­ющий Хо­вард, - вос­кли­ца­ет Мэтт, и из-за ба­рабан­ной ус­та­нов­ки слы­шит­ся на­иг­ранно-воз­му­щён­ное «Эй!», - я бы не «ум­ни­чал». - Слу­шай, Бел­ла­ми, ес­ли ты счи­та­ешь се­бя звез­дой ро­ка, то впе­рёд, - Пол от­со­еди­ня­ет про­вода от уси­лите­ля. - Не бу­дем ме­шать те­бе сво­ей ла­жавостью. - Иг­рай­те с Дом­ми ду­этом, - под­держи­ва­ет дру­га Мик. - А мы ухо­дим. И оба пар­ня дей­стви­тель­но ухо­дят, на про­щание гром­ко хлоп­нув дверью. - При­дур­ки, - бор­мо­чет Дом, вы­бира­ясь из сво­его ук­ры­тия за ба­раба­нами - раз­борки ги­тарис­тов де­ло трав­мо­опас­ное, он зна­ет это не по­нас­лышке. Мэтт с тя­жёлым вздо­хом са­дит­ся на уси­литель, от­бра­сывая свою лю­бимую ги­тару в сто­рону, да­же не за­ботясь о том, что она мо­жет по­ломать­ся от та­кого об­ра­щения - ес­ли де­ла пой­дут так и даль­ше, она ему боль­ше не при­годит­ся. Тон­кие длин­ные паль­цы ус­та­ло за­рыва­ют­ся в и без то­го взъ­еро­шен­ные во­лосы. - Да за­бей ты на них, Бэллз, - До­миник при­сажи­ва­ет­ся ря­дом с дру­гом. - Что ты хо­чешь, они же иди­оты, ко­торые ду­ма­ют, что уме­ют иг­рать. - Я знаю, - глу­хо бор­мо­чет Мэтт, без­думно рас­смат­ри­вая свои крос­совки. - У нас выс­тупле­ние нак­ры­ва­ет­ся, - до­бав­ля­ет он че­рез нес­коль­ко ми­нут мол­ча­ния. - Я те­бя умо­ляю, - за­каты­ва­ет Дом гла­за. - В Тин­му­те ку­ча пар­ней, ко­торые хо­тят иг­рать. Гля­дишь, ту­да-сю­да, да и най­дёт­ся кто-ни­будь, на этих дво­их свет кли­ном не со­шёл­ся. - Хо­тел бы я пос­мотреть на тех, кто сог­ла­сил­ся бы с на­ми иг­рать, - кри­во ус­ме­ха­ет­ся Бел­ла­ми. Хо­вард не мо­жет сдер­жать от­ветной ух­мылки - дей­стви­тель­но, уже, ка­жет­ся, все, кто уме­ет иг­рать на ка­ком-ли­бо инс­тру­мен­те, зна­ют, что с этим «скан­даль­ным», как они го­ворят, ду­этом, свя­зывать­ся се­бе до­роже. Нес­коль­ко ми­нут они си­дят и без­думно смот­рят на пыль, кру­жащу­юся в сол­нечных лу­чах, преж­де чем До­миник го­ворит: - Я слы­шал, Кри­са У­ол­стен­холма выг­на­ли из «Fixed Penalty». Он ба­рабан­щик, но, как ду­ма­ешь, мож­но сде­лать из не­го ба­сис­та? - Прев­ра­тим­ся в трио? - с вновь прос­нувшим­ся эн­ту­зи­аз­мом спра­шива­ет Мэттью.