Тень на стене

"Ждать смерти, и не получать. Жизнь". На этот раз сон слишком точен для обыкновенного кошмара - чей-то взгляд со стороны хладнокровно расставляет все по местам, проигрывая финальную сцену с замедленной съемкой. Джон кричит, пытается бежать, изменить происходящее - и не может сдвинуться с места, медленно умирая от собственной беспомощности. Как говорила психотерапевт, перед тем, как Ватсон хлопнул дверью - "Примите перед сном снотворное и попытайтесь забыть произошедшее". А он забыл происходящее, но с долей одержимости пил таблетки и с тяжелым выдохом засыпал, молясь, чтобы вновь не увидеть тот день. Когда его покидает сознание у порога двери - этот трюк не срабатывает, доставая из памяти отсек с папкой "не открывать". Как настроенная бомба с часовым механизмом, отсчитывая секунды до падения. Все до отвращения точно - невыносимый крик гаснет до того, как его услышат; шаг черного силуэта в пустоту не сможет остановить ни одна сила в мире. Беззвучные, сухие слезы - как проклятие ада за ведение скучной и размеренной жизни. Становится нестерпимо прокручивать в голове до боли затертую пластинку, этот кошмарный бред уставшего человека, этот последний оплот зацепки за реальность. - Просыпайся, Джон. Его вытаскивает этот голос, выцарапывает из лап безумия. Доктор лежит на диване и судорожно глотает воздух, когда приходит в себя; со лба скатываются капли пота вперемешку с соленой водой на щеках. Джон подносит руку к лицу и убеждается, что кошмар был более чем реальный. Подняв глаза, взгляд упирается прямо в детектива, сидящего на стуле напротив. С долей расстояния, конечно, потому что от Ватсона сейчас можно ожидать чего угодно, а травмировать его психику ни в коем случае нельзя. Джон сидит, не пытаясь сделать ни одного движения, просто рассматривает каждую деталь перед собой, цепляясь за каждую мелочь сходства; дыхание ровное и тело расслаблено. - Зачем ты вернулся, Шерлок ? Удар, который не был предсказуем. Он ждал любого вопроса, криков или даже драки - но не этого. Только не сейчас, только бы не потерять Джона после стольких дней, нет. Снова. У Шерлока в горле застревает ответ, и Ватсон продолжает пытку: - Ты приходил месяц назад, когда долго я убеждал себя, что ты умер - и не смог этого сделать. Был уверен, что ты - реальность, живой и настоящий, позвонил Майкрофту. Мне едва удалось отговорить его от моей госпитализации. Ты тогда играл на скрипке у меня перед глазами, а я хотел заткнуть уши и больше ничего не слышать. Что ты будешь делать на этот раз, Шерлок ? Голос надломленный, едва слышный - когда обреченный человек неделями не разговаривает, необходимость слов исчезает. Холмс остолбенело смотрит на друга. - Нет, Джон... Нет... Я тут, я - настоящий. - Семьдесят второй раз, когда ты мне говорил это за последние пол-года. Джон вжимается в спинку дивана, увеличивая расстояние между ними. Шерлок в ответ двигается ближе, стараясь как можно осторожнее убедить Ватсона в своем присутствии. Джон предостерегающе поднимает руку - Холмс хватается за ладонь, как за спасательный жилет. - На этот раз все будет по другому, я обещаю. И в ответ на слабое пожатие он крепко накрывает второй ладонью прохладные пальцы Джона.