Импульс, или Парень подруги моей девушки

— Это… Игореша, что это? — показывая видео на экране в синем оформлении социальной сети, прошептала Машка со страшными глазами. Но Игорь мог поспорить, что его глаза были больше раза в два. На самом деле они готовы вывалиться из орбит, едва полутемный силуэт в ролике стал более четким. О, да. Знакомый туалет. Вот это он. А слева — Стас. Язык в глотке, член в жопке. Все, как и было. Три месяца назад в клубе на день рождения Машки. — Знаешь, милая, я должен тебе кое в чем признаться… — ответил он и вкратце изложил суть всех событий. — И давно это между вами? — словно не слыша его, продолжила Машка. — Три месяца?.. — полувопросительно ответил Игорь, скривившись от слабого голоса. — А, ну тогда ладно, — пожала плечами девушка, вмиг стерев с лица выражение страха, предательства и недоверия, оставив лишь какой-то странный, до этого невиданный в ее глазах Игорем интерес. — Что?.. — недоуменно крякнул парень, не веря своим ушам. — Сколько лет мы вместе, Игорь? — Пять. — Семь. И если ты считаешь, что за эти годы я не уверилась в том, что ты меня любишь, то нам стоит серьезно поговорить на эту тему. — Нет-нет, я верю! Ты меня любишь. Я тебя люблю. Класс. Но как же твоя подруга? Что я спал с ее парнем? — Как ты думаешь, мы познакомились? — Вы учились вместе? — предположил Игорь, абсолютно упустив или, как всегда, прослушав нужный отрезок информации. — Нет, мы подружились в Инете из-за одной и той же проблемы. — Какой? — Я люблю тебя, Игорь. Но я не в состоянии прогнать ту тоску, которая порой появляется в твоих глазах. Я не способна утолить тот голод, с которым ты иногда провожаешь симпатичных парней. Но и терять тебя я тоже не хочу. Мне будет больно, тебе будет больно. И в итоге, мы оба будет несчастны. — Но причем здесь твоя подруга? — Мы познакомились четыре месяца назад, Игореша. Помнишь мой день рождения? Это была наша первая встреча в реале. — Нихуя не понимаю. — У Даши со Стасом другая ситуация, но суть проблемы та же. — О, Господи, — почувствовав головокружение, Игорь приземлился на другой конец диван. — Вы договорились свести нас. — Да, и получилось вполне удачно. — Блять, блять, блять… — словно заевшая пластина, повторял он, пытаясь заставить мозг осознать происходящее. Слишком. Много. — Так, ты психуешь. — констатировала Машка, будто не перевернула с ног на голову всю жизнь Игоря. — А у меня сейчас нет времени. Я с Дашкой договаривалась в театр сходить, если ты забыл, и мы встречаемся через два часа. — Ага. — Ну? — Что? — Почему ты еще здесь? — А? — Мне надо подготовиться. Принять душ, накраситься, одеть платье… — Я подожду… — Чего? Ты-то в театр не идешь. — Почему? — Игорь, у тебя температуры нет? Когда это ты хотел сходить в настоящий драматический театр? — За шесть лет могло много что измениться. — Семь. И нет, ты не пойдешь со мной. Я уже написала Дашке, что Стасу не надо искать компанию на вечер. — Ты меня выгоняешь? — Да. — Прямо у руки любовника? — Ага, — толкая к входной двери, кивнула Машка. — Иисусе, я иду трахаться с парнем подруги моей девушки по ее приказу, — завязывая шнурки, в неверии шептал Игорь. — Точно. И чтобы до одиннадцати тебя не было ни слова. Мы еще с Дашкой в ресторан зайдем. Я тебе напишу, чтобы вы нас забрали, — выставив с последними словами за порог, Машка дала напутствие. — Повеселитесь, мальчики. Дверь захлопнулась, как крышка гроба. Гроба, где похоронено все нормальное и привычное, оставив от жизни Игоря какую-то невиданную поебень. Покачав головой, он развернулся и отправился вниз по лестнице, чтобы на первом же автобусе доехать до дома Стаса. Приказ есть приказ.