***
Дождь лил немилосердно, в ночной темноте не было видно ни зги, полковник Прант пребывал в скверном расположении духа: сначала успешное нападение на эшелон, следовавший в лагерь смерти, выговор от начальства за то, что его люди так и не смогли разыскать виновных, а теперь вот ещё и эта отвратительная погода. "Наверняка Кирелла не дождётся меня и ляжет спать", - недовольно подумал заместитель начальника Секимпо про свою любовницу, поглядывая в черное окно. Всю Малую объездную дорогу сильно залило, а потому автомобиль продвигался как черепаха, что сделало его лёгкой мишенью для нападавших. Среди шума дождя внезапно прозвучали несколько выстрелов, и машина резко остановилась. Затем во мраке засверкали едва различимые огоньки. Полковник напрягся, вытащив из кобуры наградной пистолет, но тот ему не пригодился: грянула короткая очередь, один из охранявших его штурмовиков повалился замертво, другой тихо застонал, будучи тяжело раненым, самому Пранту сильно обожгло руку, и он выронил оружие. В тот же миг дверцы авто распахнулись, и полицая вытащили под холодный осенний ливень. Двое сурового вида молодчиков, внимательно всматривавшихся в его лицо стали последним, что он видел в этой жизни - грянул ещё один выстрел, и полковник медленно сполз вниз. Во лбу у него красовалась тёмная дыра. Выжившего секимповца члены Сопротивления не стали добивать, а просто растворились во мгле. Тот чудом спасся, сумев доползти до обочины, где был подобран случайно проезжавшим экипажем, но никаких чётких примет нападавших он так и не смог назвать.***
Альтис Беллатор раскинулся на диване в собственной квартире и слушал радио после рабочего дня. Из-за постоянных дождей и сильных ветров возникали помехи, порой мешающие вникнуть в подробности транслируемых новостей, однако суть министр пропаганды всегда улавливал с полуслова. Так вышло и в этот раз: дикторка спешно тараторила о прошитом насквозь автомобиле, найденном на Малой объездной и двух трупах, а голос её временами скрывался за шумами, но идеолог уже понимал о чём именно пойдёт речь. Его догадки подтвердила самая важна фраза "убит заместитель начальника Секимпо, полковник Квар Прант". Сердце пропустило удар. Пропагандист потянулся за сигаретой. Он и сам не до конца верил в то, что связался с подпольщиками, сражающимися не только против всего национал-монархического строя, но в частности, и против его непосредственного начальника - принца Горгенса, которому господин Беллатор был обязан карьерой и положением в обществе. Впрочем, Альтис был не из тех, для кого собственное мнимое благополучие стояло выше справедливости, что и послужило причиной его контактов с Сопротивлением. Было ли страшно? Боялся ли он разоблачения? Отчасти. Но этот страх был запрятан глубоко-глубоко в недра души, потому что после возвращения из Апфельгарда молодого министра мало чем можно было напугать. Ещё бы: пережить сумасшедший квест по лесам под Яблонией, несколько покушений, домогательства со стороны главы иностранной разведки и столкновение с нежитью - во время подписания мирного договора его охраняла группа воскрешённых мертвецов под руководством Рей Нан - тогда-то дарийский идеолог впервые столкнулся с некромантией лично и навсегда запомнил липкий туман, зелёный свет и неприятный запах сопровождающие ожившие трупы - сможет далеко не каждый. Однако сильнее страха было другое. Чувство вины. С одной стороны Альтис, посетивший после возвращения секретный концлагерь, прекрасно понимал, что те, кто инициирует весь этот кошмар, включая палачей из Секимпо, отлавливающих будущих узников, - настоящие мерзавцы, и действия повстанцев по отношению к ним абсолютно оправданы, с другой стороны - не считал, что имеет право распоряжаться чьими-то не было жизнями. Ведь после двух атак - о наличии первой министр пропаганды узнал из своих источников - погибли люди, и он был виноват в их смерти. От этого становилось жутко. Господин Беллатор не хотел быть убийцей, пусть даже убивал не он, а партизаны, но по его же наводке! Ладони вспотели. Слушать радио больше не хотелось, и Альтис выключил его. В ход пошли сигареты. Пропагандист курил их одну за другой, пытаясь заверить себя в правильности своих действий, но у него всё никак не получалось. Совесть не позволяла ему быть соучастником убийств, пусть даже убийств мерзавцев во спасение невиновных. Хромая, идеолог добрался до постели, и рухнул на неё, уткнувшись лицом в подушку. Грохот грома за окном перекрыл тихие рыдания его мечущейся души..