I do not speak English

      Когда я допивала семнадцатую кружку кофе, мое лицо можно было принять за качественный грим панды, а телефон был полон пропущенных и, проклинающего содержания, смс, мой мозг отказался воспринимать прочитанную информацию. Впервые в жизни мне приходилось жалеть себя за то, что я не задротила в комп всю свою юность.       Надо быть непробиваемым бараном, чтобы не вспомнить лицо протагониста из игры, плакатом которой, размахивали перед твоим носом почти месяц. Мой племянник визжал как сучка при пиздюлях, когда анонсировали выход третьей части игры и скакал вокруг меня, настойчиво советуя, попробовать поиграть.       Правда, было это, лет шесть назад.       Теперь пухленький Андрюшка, был статным Андреем Родионовичем Вишневским — спортсмен, красавец, гордость семьи и, без пяти минут, олимпийский чемпион по плаванию.       — Вишня! — орала на меня из трубки Настя. — У нас через два дня зачет! Витя, конечно, сделает поблажку нам, но писать все равно придется.       — Ага, значит, уже не Виктор Денисович. — промычала я, глядя на изображение Чарльза Ли из игры. — Слушай, а у Лиговского есть собака?       — Да, — удивилась Смоленская. — А зачем тебе?       Я задумчиво перешла на вкладку с Хэйтемом Кенуэем и принялась грызть губы:       — Дай мне его номер.       — Зачем? — напряглась подруга. — Вишневская, не пугай меня. Что случилось?       — Да я хотела извиниться перед товарищем его, — правдоподобно отмазалась я.       Завладев номером Лиговского, я быстро попрощалась с Настей, что не выльется мне добром, и нажала на вызов.       — Алло? — ответил приятный голос на другом конце, спустя четыре гудка.       — Здрасти, Виктор Денисыч, это Вишневская…       — Его сейчас нет рядом, — ненавязчиво перебили меня. — Ему что-то передать?       Я зависла:       — Да. Нет. Простите, а с кем я говорю? — хлопнув себя по лбу ладонью.       В трубке послышался шум, а следом веселый голос Лиговского:       — Вишневская, здравствуйте. Как вы? Что-то случилось?       — Да нет. Хотела просто извиниться… — собрав волю в кулаченку, я выдохнула. — А с кем я сейчас говорила?       — Эм… С сыном моего друга.       — Из ресторана?       — Да, — удивился историк. — Дарья, с тобой все хорошо.       Я сбросила звонок и принялась расхаживать по комнате. Любой другой на моем месте, порадовался бы, что это всего лишь, было сном и, продолжил жить своей жизнью. Но я то — ненормальная. Мне же вечно сраного огонька в жизни не хватает. Решение было принять тяжело, но выбора не было и, поставив на скачку игру, я легла спать.       Но не смогла уснуть.       Двое суток и лопнувших сосудов в глазах, хватило, чтобы довести меня до истерики. Маньяк, конечно, как и другие активные персонажи не шли ни в какое, внешнее сравнение, со своими игровыми личностями. Кроме того, я устала закатывать глаза, во время заставок с породистым и мадам, чье имя даже выговорить не попыталась.       И все же Хэйтем был хорош. От грубых сапог, до своей несуразной шляпы. Да и вообще, прохождение преподнесло мне знакомых в другом свете. Местами не мотивированные действия, и какие-то, странные в целом. Зато прояснило общую картину. Я даже смогла догадаться, в какой момент, меня угораздило оказаться в игре.       «Даш, ты там сдохла?»       Смоленская слала гневные сообщения только по началу, потом начала звонить, а какие тут разговоры, когда у тебя маньяк через поле простреливаемое бежит и каждый выстрел как ножом по сердцу. Естественно я забывала перезванивать, глотая каждую главу игры залпом, отвлекаясь лишь на «налью кофейку, заодно поссать схожу». Фешен диета в действии.       «Дарья, надеюсь с вами все хорошо. У вас зачет. Помните? Спуску не дам.» — отметился Лиговский, и тут меня дернуло.       «Я хочу увидеть того парня, с которым говорила по телефону.» — быстро настрочила я, отбрасывая телефон и, уже осознавая, какую дурость сделала. Прослыву в его глазах фетишисткой и маньячкой.       «Хорошо.» — коротко ответили мне.       Видимо, мне было необходимо заявиться на пару, чтобы увидеть таинственного юношу и… А что дальше? Вот тут-то я и задумалась. Даже если он вылитый Коннор, что мне делать. Ответа как-то в голове не нашла, что было неудивительно. За вторые сутки, я ни разу не взглянула на себя в зеркало, да и не хотелось.       Звук оповещения отвлек меня от мысленных комплиментов, и я поняла, что у меня сутки на то, чтобы сделать из себя-орка, чудо-девицу. Смс была с незнакомого номера и весьма кратко содержательная.       «Я тот парень. Заеду за тобой завтра в 19:00 будь готова. Отец сказал, где ты живешь.»