Даша у нас такая правильная...

А что? А почему? А зачем? А если…? Нет, все не то. А буду ли я счастлив? Вот оно! Вот этот страшный вопрос, который меня действительно мучает. Та ли это любовь, которую люди бережно хранят и мужественно проносят сквозь года, которую воспевают в книгах и о которой поют песни? Любовь, которую некоторые не готовы отпустить даже после смерти любимого человека. Как понять, что это действительно то, что тебе нужно? То, что ты искал всю свою никчемную жизнь. Как она на меня смотрела… Этими своими коньячно-чайными заплаканными глазами. Она как будто заставила меня. Снова заставила меня усомниться во всем в самый последний момент. В себе. В Софии. В правильности своего решения. Во всех законах мироздания. Пять минут. У меня есть какие-то пять минут, чтобы быстро разложить все по полочками и привести этот ворох мыслей, откровенно сводящих меня с ума, хоть в какой-то порядок. Пять минут на то, чтобы понять, что я все делаю правильно. Пять минут, чтобы ещё раз взвесить все «за» и «против». Пять минут, чтобы начать новую жизнь… Как там в русской песне поётся «…это много или мало…». Мало. Чертовски мало. Как конченный идиот стою тут посреди этой маленькой комнаты с букетом своей невесты в руках и жду совершенно не понятно чего, уперевшись взглядом в одну точку. То ли что небо разверзнется. То ли что ко мне придет хоть одна здравая мысль. То ли что кто-то все-таки помешает этой свадьбе и остановит меня. И будто бы этот «кто-то» там наверху слышит мои безмолвные мольбы и эти безумные размышления. Она. Как всегда свежа и весела. Одна сплошная доброта и бесконечный свет. Искренняя улыбка и чуть влажный взгляд. Настоящая. Я ведь тогда не соврал, сказав этому ее новому красавчику, что совершенно не знаю, что с ней делать. Чистая правда. Мне казалось, что женщины для меня — открытая книга. И так и было. Все логично, все по давно выверенному сценарию. До встречи с ней. Она заставила меня понять, что не все так просто в жизни даётся, и не все сойдёт с рук. Она заставила меня узнать, что такое сходить с ума от безысходности. Заставила почувствовать, что это такое, когда тебя разрывает изнутри. Когда трясутся руки и путаются мысли. Когда куда-то исчезают все слова, но почему-то одного взгляда становится вполне достаточно, чтобы все понять. Она заставила меня полюбить. Не ее. Но это все…это как наваждение. Мне почему-то жизненно необходимо ее одобрение. И этот наш последний разговор. Последний в этой моей, прошлой, жизни. Пока я ещё я. А не Павел-Муж-Софии-Яновны. Она — последнее связующее звено. Последнее, что напоминает мне о прошлом. Последняя… Кто делает меня мной…