***
Никогда не было точной даты начала этого летнего праздника - каждый год всё происходило спонтанно. Иногда первыми прибывали псецы-хмелевары с Волчьих Холмов, распевая весёлые песни, притявкивая и подвывая на высоких нотах; пару раз всё начиналось со стихийно возникающих хороводов лягушек; некоторые рыбаки клялись, что были случаи, когда и фестиваль улова, устраиваемый Гильдией рыболовов, случайно перерастал в... это. И ладно бы, если бы собирались только здешние (озёрный народец, рыболовы) и гости-завсегдатаи(хмелевары, путешественники со свинофермы). По слухам, это событие мистическим образом привлекало множество представителей как Тёмной Ци, так и Светлой. Одни клялись, что видели на празднике Хранителя; другие - самого Пьяного Бога; третьи божились, что тайная глава ордена Дракона Тьмы отплясывала рядом с ними; остальные слухи путались и перекрещивались между собой вовсе, уличая среди гостей и вовсе давно почивших Жрецов Бога Войны, таинственного Знахаря и Повелителя Ночи. Верить всем было абсолютно невозможно, по одной простой причине - при рассказах они поголовно были пьяны, причём в самую хламину. И разумеется, на утро им хотелось не то, чтобы откреститься от своих слов - провалиться сквозь землю от стыда. Загадка. Мистика. Пахнет крутой статьёй. Осами, переживая один из относительно неплохих периодов жизни, обрёл работу журналиста в еженедельной газете, издаваемой в Канрё - разумеется, безымянной. При отсутствии конкуренции бренды и имена ни к чему. Собственно, в редакции он обрёл и дом - несмотря на ворчание главного чтеца, это гарантировало его самое раннее появление на работе и самое позднее отбытие. Пара скандалов, разгромных статей, высосанных из пальца - но хотелось чего-то нового. По-настоящему интересного. И вот, Осами сидел, закинув ноги на видавший виды стол и грыз перо (благо, казённое), и улыбался. Он нашёл. Он откопал. Мистическая, ежегодная пьянка на Озере Полумесяца. Покрытая алкогольными парами тайна. За это стоило взяться.Странная попойка (часть I)
13 сентября 2019 г. в 23:59
Ненастье приходит куда угодно - просто выражается оно везде по-разному. На Озеро Полумесяца оно приходило в середине осени, ветром с моря. Особенным ветром - пронизывающим, непривычно холодным, подолгу заставляющим воду рябить. Уже тогда наиболее предусмотрительные рыбаки сматывают удочки, а бывалые посетители фестиваля спешат укладывать вещи.
Отчаянные остаются - стиснув зубы, они сжимают стынущими пальцами удочки, нервно поглядывая на наползающую серую пелену облаков. Отдыхающие, отбивая у подступающей осени последние крохи лета, бросаются в обманчиво тёплые воды, рискуя простыть на ветру.
Но то лишь начало - мерным топотом капель следом набегал дождь, не выдыхающийся ни на час. Он, словно бдительный надсмотрщик на кристальных шахтах, не успокаивался, пока не выгонит с открытой местности всех людей, не заполнит дождевой водой забытую впопыхах посуду и разбитые останки тыкв.
"Опоздал. Как и всегда."
Осами шмыгнул носом, стараясь игнорировать утробное кваканье десятков лягушек, наконец берущих власть над Озером обратно в свои лапы.
"Всю рыбу распугивают, заразы. Ладно бы только это."
Крючок резко ушёл в мутную воду, леску лихорадочно задёргало, сильно, суля крупный улов.
"Ага, как же. Золотистый Усач, не иначе".
Не заботясь об улове, стрелок дернул удочку вверх, и тут же хлестнул удилищем, целясь в выпрыгнувшую озорную лягушку, размером со среднюю собаку. Конечно, промазал.
"Здесь ловить уже нечего. А значит, попрусь к Хайге с пустыми руками, и на ужин буду уже я."
Уже шагая к деревянной лестнице, парень случайно ступил на глиняный кувшин, практически утопший в прибрежном песке. Непрошеные воспоминания взвились сами собой, кружа голову.