Make a Wish

Рождественское утро стало для Джоша неожиданно добрым: никакой головной боли, в теле лёгкость – красота! И это несмотря на то, что накануне он адово перепил и вырубился где-то в два часа ночи. Или в три. Или в четыре утра. В общем, помнится смутно. Смутно помнится всё, что было после того поцелуя под омелой в полночь, во время которого Джош чуть сознание не потерял – настолько он впечатлительный. И вообще, этот поцелуй не был похож на все его предыдущие. Что-то произошло, какая-то магия, мистика или как ещё это можно назвать? Джош не шибко романтик, но в тот момент он понял: происходит нечто особенное. Будто они не слюной обменивались, а… душами? Вот же бред. Джош просто давно нормально не целовался, ибо некогда было, а тут пожалуйста! Только вот после этой «магии» Тайлер убежал, а Джош начал усиленно запивать алкоголем непонятно откуда взявшуюся тревогу и пустоту. Тайлер. После полуночи именно это имя стало пульсировать в мыслях Джоша. Оно светилось красным, мигало и мешало думать. Поэтому он решил, что так парня и зовут, хотя никто их не представил. Тайлер вообще смылся, даже не попрощавшись по-человечески, а Джош остался, напился и вырубился предположительно на диване. Или в кресле. Или под ёлкой. Вариантов масса, на самом деле. Таким образом, Рождественское утро наступило незаметно. Джош проснулся и обнаружил себя в тёплой постели гостевой комнаты друзей, потому что… где ему ещё быть, собственно? Открывать глаза и смотреть по сторонам решительно не хочется, ведь одеялко такое мягкое, а подушка словно маленькое синтепоновое облачко, благоухающее кондиционером для белья. Джош нехотя выглядывает из-под одеяла, чтобы ради приличия глянуть на время, но впадает в малюсенький ступор. Около кровати нет тумбочки, на которой обычно стоят электронные часы, зато есть стеклянный столик, на поверхности которого лежит книга, стоит огромный будильник с молоточком и рамка с фотографией. Джош приподнимается и оглядывается. Всё такое размытое, неужели он перепил настолько, что его зрение на некоторое время помутнело? Тогда где дикое похмелье, которое он так «ждал»? Джош потирает глаза, но картинка не становится намного чётче. Однако его зрения достаточно, чтобы понять: это не гостевая комната его друзей. Это не та кровать, не тот пол, шкаф, столик. Это чья-то квартира, и Джош без понятия, как он тут оказался. Он поехал с кем-то домой? Да, были случаи, когда он просыпался в чьей-то постели, но Джош всегда прекрасно помнил, чем он в этой постели занимался и с кем, а сейчас – глухо. Итак… фото на столике может помочь прояснить ситуацию. Джош хватается за рамку как за соломинку и, толком не вставая с кровати, смотрит на изображение. Нервно сглатывает. С фотографии улыбаются шесть человек: зрелая семейная пара и четверо детей, среди которых стоит Тайлер Джозеф. Откуда-то Джош знает ещё и его фамилию. К тому же, в памяти всплывает образ этой женщины на фото – Келли, ещё одно имя… и ещё несколько. Откуда Джош может помнить всех этих людей и даже знать, как их зовут, если они никогда не виделись? Итак, с этим Джош разберётся позже. Сейчас ему больше интересно, что он делает в постели Тайлера. Этот парень вернулся как раз тогда, когда Джош уже был в дрова, и они поехали к нему? Они что, переспали, а Джош этого не помнит? Обидно. Но ещё не факт, что переспали, ведь он полностью одет в какую-то пижаму, причём с длинным рукавом. А Джош никогда не спит полностью одетым, особенно после пьяного секса. Он поднимается с кровати и оглядывает себя. — Что за… — заторможенно шепчет он, глядя на свои руки: тонкие пальцы, изящные предплечья и крепкие плечи. Но не такие крепкие, какие он привык у себя видеть. На левом запястье Джош замечает несколько тонких монохромных линий, глядя на которые ему становится дурно. Он рывком задирает рукав на правой руке — чисто. Никакой цветной татуировки. Он подносит ладони к лицу и не находит кольца в носу, дырочки под нижней губой тоже нет. Уши целые, никаких тоннелей, да и волосы какие-то слишком густые. И само лицо какое-то не такое. Будто не его. — Нет… нет. Блять, нееет… — в ужасе шепчет Джош. Он подскакивает и оглядывает «свои» тонкие прямые ноги, затем поднимает верх от пижамы и смотрит на плоский живот, хотя он привык видеть на своём рельеф. — Чёрт… чёрт. Чёрт! Что-то не так. Что-то… голос, внешность, всё не так. Где-то на дне его желудка уже созрела тяжёлая, едкая паника. Внутренние органы будто сжимаются под её давлением, а к горлу подступает жёлчь. Джош смутно понимает, что с ним произошло, но верить своим предположениям отказывается. Всего этого физически не может быть. Это невозможно. Чтобы подтвердить свою больную догадку, Джош истерически оглядывается в поисках хоть какой-нибудь отражающей поверхности. И находит. Огромное зеркало во весь рост, которое он не сразу заметил на двери шкафа. Джош подходит ближе, его руки дрожат, а сам он в любую секунду готов потерять сознание. И впечатлительность тут ни при чём. — Твою мать… — шепчет он, осторожно дотрагиваясь до чужого лица в отражении, затем с каждым словом прибавляет громкости в чужой голос, — твою мать… Твою мать, твою-мать-твОЮ-МАТЬ! БЛЯТЬ! ВОТ ЖЕ СРАНЬ! КАКОГО ХРЕНА!? В отражении на него кричит Тайлер Джозеф. * Рождественское утро наступило внезапно, ударив Тайлера чем-то тяжёлым по голове. Он стонет, боясь пошевелиться, ведь его голова будто распадается на атомы. Мигрень. Это всё из-за того, что уснул он только в четыре утра, а до этого всё думал и думал, думал и думал. Прокручивал в голове этот необычный сочельник и размышлял, почему же он такой необычный. Тайлер пытался понять, почему Джош Дан согласился его поцеловать, почему он вообще оказался под этой омелой и да, Тайлер ломал голову, думая о Фригг. Кто она? Какая-то ведьма или шарлатанка? Откуда она всё знает? А ещё Брендон… и Тайлер, и Джош видели его перед поцелуем, а потом он исчез, и Фригг… Тайлер не мог найти ответы до четырёх утра, но потом внезапно вырубился и провалился в темноту. Проснулся с мигренью, конечно. Он же счастливчик. Знает, что если откроет глаза, то свет его точно убьёт, поэтому и лежит смирно. Подносит ладонь к лицу и ему мерещится противный запах ментоловых сигарет. Тайлер не курит, но таким вот галлюцинациям он не удивляется: во время приступа мигрени мозг просто его дурачит. Но на запах обратил внимание желудок – его противно скрутило, и это Тайлер тоже списал на приступ. Хотя его мигрень больше похожа на похмелье, но он же не так много выпил, да и перед сном полностью протрезвел. Тайлер неподвижно лежал ещё некоторое время, пока не услышал тихий стук в дверь. Он точно никого не ждал, но у его родителей есть ключи, может, это они пришли навестить сынишку и теперь робко стучат в его комнату? Только… в комнате Тайлера нет двери. — Хэй, как самочувствие? — голос Брендона. Брендона? Это новый уровень мигренозных галлюцинаций, или что… Тайлер в замешательстве. — Я принёс тебе воды и таблетки. Голова сильно болит? Тайлер что-то низко стонет, не узнавая свой голос, но это всё не важно. Важно то, что его друг, а по совместительству коллега по работе, каким-то образом оказался в его квартире и теперь садится на край кровати, наблюдая его беспомощность. Тайлер его не видит, но чувствует, как немного прогибается матрас. — С алкоголем ты вчера явно перестарался, друг мой, — с усмешкой в голосе говорит Брендон, и Тайлер хочет тут же ему возразить, поэтому дёргается. Зря. Очень, очень зря. — Тихо, не шевелись. Воды? Ладно, с неожиданным появлением друга в его квартире он разберётся позже. Сейчас он действительно хочет пить. И блевать. Желудок снова подпрыгивает, но это ложная тревога. — На, пей через трубочку, не вставай, — и действительно, у рта Тайлера возникает пластмассовая трубочка, к которой он сразу же и присасывается. Стало чуть-чуть полегче, но радоваться ещё рано. — Как он? — раздался ещё один голос. Даллон тоже здесь. Хотя, чему удивляться? Это двое всегда вместе. Тайлер даже завидует им иногда. — Ничего, жить будет. Весьма смелое заявление, поэтому Тайлер горько усмехается. Знали бы они, как он хочет сдохнуть, причём прямо сейчас. Правда. В такие невесёлые моменты кажется, что смерть куда лучше, чем эта пресловутая мигрень. — Джош, может… ну… стоит желудок прочистить? — обеспокоенно спрашивает Даллон, и Тайлер напрягается. Что за странное предложение? И… Джош здесь что забыл? Тайлер хочет задать эти вопросы, но какое-то тревожное, гадкое предчувствие его останавливает. — Я оставлю таблетки на тумбочке, — оповещает Брендон, укладывая ладонь на плечо Тайлера, — Джош, ты меня слышишь? В комнате Тайлера нет тумбочки. Он чувствует неладное, поэтому еле-еле открывает глаза: Брендон перед ним, Даллон стоит у двери, скрестив руки. Затем все вздрагивают, когда слышат громкий звонок во входную дверь и напористый в неё стук. — Пойду посмотрю, кто там, — говорит Даллон и уходит вниз. — Можешь остаться у нас сегодня, — добродушно улыбается Брендон, и Тайлер что-то сипит, сбитый с толку. — Ты как-то странно себя вёл вчера. Никогда не видел, чтобы ты столько пил… Если тебя что-то беспокоит, то можешь сказать мне, я выслушаю. Тайлер открывает рот, закрывает. Вздыхает и хмурится, пытаясь отодвинуть головную боль куда-нибудь подальше и начать уже хоть как-то оценивать ситуацию. Но невольно прислушивается к непонятному шуму снизу: топот ног и громкий, донельзя раздраженный голос, очень похожий на свой собственный: — Где этот ушлёпок?! Наверху? И снова целенаправленные шаги, почти бег, сопровождаемый беспрерывным гневным матом. — Тайлер, успокойся, — тихо просит Даллон, и Тайлер не понимает, что происходит. Он и так спокоен. Лежит себе, никого не трогает. Только вот его голова раскалывается от всех этих звуков, поэтому он закрывает глаза и прижимает к ним вонючие ладони. Желудок снова бунтует. — Я, блять, не Тайлер! — кричит кто-то, быстро поднимаясь по лестнице наверх. — Разуй глаза, Даллон! — Да что с тобой? — не понимает тот. И вот, в комнату резко кто-то врывается. — Ага… Вот он где… — Привет… Тайлер? — озадаченно говорит Брендон, и Тайлер, лёжа на кровати, стонет, подавая знаки своего присутствия. — Не кричи, пожалуйста, тут у нас кое-кто приболел. Тайлер хочет сказать, что это они тут все поголовно приболели. И ситуация эта больная! Это всё сон. Да, Тайлер просто до сих пор спит. Вот он проснётся, и никакой мигрени, никаких Брендонов с Даллонами в его комнате не будет. И никаких Джош-Данов. Всё будет как обычно. — Я не Тайлер! Это я, Брен! Этот хер в кровати – это не я! То есть, это я, только… Он – это не я… то есть, я – это он. Блять! Я НЕ ТАЙЛЕР! У этого парня явные признаки истерики, а у Тайлера… а у Тайлера окончательно скрутило желудок. — Полегче, приятель. У Джоша после вчерашнего адски болит голова, так что… — Я не Джош… — вымученно стонет Тайлер голосом Джоша Дана и до сих пор надеется, что всё это просто сон. Больной, дурной, невероятный, но очень правдоподобный сон. В комнате застыла тишина. Затем кто-то подошёл ближе и сел рядом с кроватью, прямо напротив лежащего. — С Рождеством, блять, Тайлер Роберт Джозеф! Наконец-то кто-то обратился к нему по имени, поэтому Тайлер открывает глаза и видит перед собой… себя. «Тайлера». — Значит, я… Значит Тайлер сегодня – «Джош». * Это, должно быть, выглядит забавно: за столом на кухне общих друзей сидят Тайлер и Джош, искоса и с опаской поглядывая друг на друга. То есть, «Тайлер» и «Джош». Сидят и молчат, скрестив руки на груди как обиженные дети. Это должно выглядеть забавно, только вот никому здесь не до смеха. Брендон нервно стучит по столу, пристально глядя то на одного, то на другого. Сказать что-либо он пока не решается. Он уже выслушал абсурдный, сдобренный отборной руганью рассказ Тайлера о том, что он и не Тайлер вовсе. А тот Джош, который во время повествования находился в ванной комнате, совсем не Джош. Когда второй «пострадавший» привёл себя в более-менее сносный вид, все выслушали и его версию происходящего. Рассказ Джоша был не намного реалистичнее, но он хотя бы звучал вразумительно. Так что, ни Даллон, ни Брендон и понятия не имеют, верить во всю эту нелепицу или нет. Тем более, что о поцелуе под омелой они слышали впервые из уст сначала одного, потом другого парня. Хотя Тайлер с пеной у рта утверждал, что Брендон тоже там был, это он подбил их на всё это, но Джош заверил, что это проделки какой-то странной девушки, и то был не Брендон, а… нелепица, в общем. С одной стороны, врать друзьям незачем: Тайлер благоразумный парень, он не стал бы материться и нести тот бред, который он всё же с собой принёс. Джош тоже не особо громкий в своём обычном состоянии, но Брендон знает, что если его разозлить, то вести себя он будет как… как Тайлер этим утром. С другой стороны, всё это настолько невероятно, что пора бы уже звонить в психбольничку и бронировать там две койки в разных палатах, чтобы эти товарищи отдохнули маленько и не припудривали Брендону мозги. Только вот выглядят сейчас оба довольно убедительно. Убедительно сбитыми с толку и потерянными. Брендон, напряжённо поджавший губы, пребывает в замешательстве, впрочем, как и Даллон, наливающий всем кофе. «Пострадавшие» сидят смирно и нерешительно посматривают друг на друга, иногда всё же засматриваясь. — Ёб твою… Тайлер, хватит уже пялиться на меня, достал, — презрительно морщится «Тайлер», — то есть, на себя. Это жутко. Отвернись нахер. «Джош» явно хочет что-то воинственно возразить и даже открывает рот, но в итоге закрывает и, лишь пожав плечами, отворачивается. Брендон изгибает бровь. — Пиздец… — вздыхает он, как раз тогда, когда Даллон ставит на стол поднос с четырьмя чашками. — Джош, ты же пьёшь без молока, да? — спрашивает тот, обращаясь к «Джошу», и ставит перед ним кружку с соответствующим напитком. — Ага, — отвечает «Тайлер» и забирает эту кружку себе. Даллон смотрит на Брендона взглядом «мою проверку прошли, теперь твоя очередь». Брендон вздыхает, запуская пальцы в свои волосы. — Так… Тайлер… — говорит он и делает паузу, замечая, что «Джош» поднял на него взгляд. — Напомни мне, как там зовут твоих младших? Вопрос в данном случае странный, но… разве это странность, по сравнению с тем, что сейчас творится? — Зак, Мэдди и Джей, — быстро отвечает «Джош» и делает глоток кофе. Брендон в очередной раз шумно вздыхает. — Ладно… Джош? Твоих? — А не сходить ли тебе нахрен со своими вопросами, м? — едко огрызается «Тайлер», резко поднимаясь со стула. Брендон смотрит на Даллона взглядом «да, это они». Пока «Тайлер» измеряет шагами кухню, заламывая пальцы, а «Джош» удручённо потирает виски, Брендон решает прояснить кое-что. — Джош… То есть, Тайлер… — начинает он, — я правильно понимаю, вы стали… такими, выпив вишнёвый сидр? — Нет, блять, чай с ромашкой! — Заткнись, Джош. — Брендон сверкнул глазами в сторону «Тайлера», затем вернулся к прояснению обстоятельств. — Сидр, значит… но у нас вчера его не было. — Но она так сказала, — негромко говорит «Джош», чуть хмурясь, — хотя я не уверен, что там было… я просто сидел на кухне с телефоном, а потом пришла Фригг и в прямом смысле загипнотизировала меня. Потом дала этот свой сидр… или зелье… или что она там подмешала. И ушла. Тайлер замолкает и вспоминает обо всём, что наговорила ему та девушка и о чём он сам тогда размышлял, а точнее, чего опрометчиво возжелал. Он тревожно вздыхает, ощущая на себе вину за случившееся, и чувствует противный запах ментоловых сигарет. — Ага, дала тебе своё пойло и ушла терроризировать меня, — ворчит «Тайлер», падая на своё место с сигаретой в зубах, и ставит на стол перед собой пепельницу. — Эй! — возмущается «Джош», — я, вообще-то, не курю! — Зато я курю. — Нет! Пока ты в моём теле, ты не куришь. «Джош» отбирает дымящуюся палочку и с отвращением тушит её в пепельнице. «Тайлер» как ни в чём не бывало достаёт ещё одну и, с вызовом глядя на «Джоша», поджигает её. И тот снова её отбирает. Снова тушит, но теперь со злостью. Тогда «Тайлер» отворачивается и зажигает третью, а повернувшись, выдыхает облако дыма прямо в лицо «Джоша» и смеётся, когда тот кашляет. Но кашляет недолго, затем снова отбирает сигарету, тушит её уже в чашке кофе без молока и победно закидывает ногу на ногу. — Ах ты ж сукин- — Хватит! — Даллон хлопает по столу, и эти двое вздрагивают от неожиданности. И наконец-то замолкают. — Благодарю, — устало говорит Брендон, у которого, между прочим, тоже утро не задалось. Ещё и похмелье. Даллон ему понимающе кивает и кладёт руку на плечо, — так значит… вы оба разговаривали с какой-то Фригг? — В основном говорила она, — аккуратно произносит «Джош», — не знаю, как у этого выскочки… простите, у Джоша, но… со мной она не просто говорила. Она озвучивала мои мысли, я даже их думать не успевал! — Так у меня так же! — «Тайлер» поворачивается к «Джошу» корпусом и задаёт первый возникший на уме вопрос: — И о чём ты думал? — Эээ… о всяком, — сконфуженно отвечает тот, — вопрос, между прочим, некорректный. Это личное. — Эй! Тайлер, у нас не должно быть секретов. — Это почему это? — «Джош» хмурится, и «Тайлер» саркастично вскидывает руки. — Действительно! Затем он отворачивается и закатывает глаза. Именно в тот самый момент Джош слышит в голове голос, очень похожий на тот, каким он сегодня разговаривает. Иног­да так хо­чет­ся по­быть в шку­ре дру­гого че­лове­ка. То­го, кто кра­сивее, уве­рен­нее или хо­тя бы бо­гаче. Он мгновенно понимает, что только что услышал вчерашние мысли Тайлера. — Что? Я тебе не шкура! — он поворачивается и смотрит на своё помятое лицо и на своё тело, в котором бессовестно разместился Тайлер. — Это типа я красивый и богатый? Ты захотел стать мной? Ебанулся?! — Я?! Что? Нет! — глаза «Джоша» забегали, потому как Тайлер не на шутку испугался. И устыдился. Откуда Джош знает это? Откуда? Если только… Бы­ло бы кру­то хо­тя бы нем­но­го по­быть не со­бой. Кем-то поп­ро­ще. — Попроще? — возмущается Тайлер, презрительно глядя на себя со стороны, — Это я, значит, тот, кто попроще? Ну спасибо… — Откуда ты… — Оттуда! Я только что всё услышал! — Эй, не подслушивай! Я не разрешал! — Да кто тебя вообще спрашивает?! — Я их сейчас прирежу… — сухо протягивает Брендон, устало наблюдая как два взрослых парня собачатся как маленькие щенки. Даллон перекладывает ладонь на его затылок и, чтобы парень слегка расслабился, массирует его шею. И это как всегда работает. — Ох… только попробуйте подраться, и я вышвырну вас обоих. И мне будет насрать, кто из вас Джош, а кто Тайлер. И оба закрывают рты, одновременно скрещивая на груди руки. Даллон вздыхает, прежде чем начать подводить итоги. — Значит, ещё раз: сероглазая блондинка в светло-голубом платье, на шее ожерелье. Говорит с акцентом, выглядит… как вы там сказали? Сказочно? — задумчиво спрашивает Даллон. Оба послушно кивают. — К сожалению, парни, среди приглашённых такой особы точно не было. Я лично составлял список. — Вы точно ничего не путаете? — с надеждой спрашивает Брендон, затем тихо добавляет: — И точно не прикалываетесь? — Фотографии! — с озарением говорит «Джош», — Брэд фоткал всех, она должна хо­тя бы где-ни­будь зас­ве­тить­ся. — И что нам это даст, умник? — при­щурива­ет­ся «Тай­лер», — уви­дят они её, и что даль­ше? Резко придумают, как вернуть нас обратно? — А есть ещё предложения, гений? — ехидничает «Джош», подаваясь вперёд. Его оппонент делает то же самое и хочет ответить что-то едкое. — Может, вам стоит поцеловаться под омелой ещё раз? — Даллон. Ты совсем мозгами поехал?! — Вот ещё! Оба отодвигаются друг от друга и отворачиваются в разные стороны, пока два их товарища пристально за ними наблюдают. — Ладненько, выясним, что за Фригг. Не с Луны же она свалилась, правда? — неуверенно усмехается Брендон, поднимаясь с места. — Может, чья-то полоумная подружка строит из себя ясновидящую, всякое бывает. Пойду, сделаю пару звонков, а вы двое сидите тут, никуда не уходите. — Ага, конечно, — саркастично отвечает «Тайлер», — может нам к тебе переехать и спать в одной кроватке? У меня дома кот сутки не кормленный! — У тебя есть кот? — удивляется «Джош», затем кое-что вспоминает и отвечает сам себе, — да, есть. Арчи? — Откуда ты… хватит копаться в моей голове! — А сам-то небось! — Так, всё. Хватит пререкаться. Вам самим не надоело? — устало вздыхает Брендон, запуская пальцы в волосы, — и вообще… правда, делайте, что хотите. Только не поубивайте друг друга, пожалуйста. А я пока обзвоню всех, поспрашиваю про Фригг. Про вашу ситуацию никому не скажу, так что и вы не болтайте. Вечером созвонимся. Оба молча смотрят на Брендона, тот молча смотрит на них. Кофе давно остыл, и пить его уже никто не собирается. В воздухе висит пауза. Висит долго. — Свободны, — подытоживает Даллон. * — Не беси меня, Джозеф, — сквозь зубы цедит «Тайлер», пока они вдвоём поднимаются в лифте на одиннадцатый этаж, на котором живёт Джош. — Ты сам за мной увязался, я тебя не просил. Поэтому не жалуйся. — Я не жалуюсь, — шипит «Джош», — я просто хочу домой. — Так вперёд! — Я не могу оставить тебя наедине с моим телом, я уже говорил. Ты же начнёшь дымить как паровоз! И это ещё в лучшем случае. Кто вас, богатеньких, знает? Может ты ещё и употребляешь что-нибудь противозаконное… Они выходят из лифта и идут к двери напротив, а «Тайлер» шарится по карманам в поисках ключей. — Ага, смотри не споткнись о горы кокаина у меня в прихожей, — саркастично говорит он и понимает, что ключей нет, хотя на нём его куртка. Следовательно, связка абсолютно точно в заднем кармане джинсов, поэтому он подходит к своему телу, невозмутимо кладёт руки на задницу и прощупывает там. — Ты что делаешь! — возмущается «Джош», безуспешно отталкивая «Тайлера». — Ищу ключи, — ровно отвечает тот, доставая небольшую связку. — Нашёл. — А у меня спросить не мог? Обязательно надо за зад хватать?! — Ну… по идее это мой зад, так что следи за руками, Джозеф, — по-джошдановски ухмыляется «Тайлер» и открывает дверь, пока «Джош» по-тайлеровски краснеет. Они заходят внутрь и Тайлер даже удивляется, что в прихожей нет вышеупомянутых белоснежных гор. Он ожидал увидеть что-то, присущее квартирам богатых людей: огромный плазменный телевизор, дорогая мебель и роскошные предметы интерьера. И естественно, всё это настолько модное и дизайнерское, что простым смертным даже притронуться страшно. Но в квартире Джоша всё оказалось предельно простым: одна большая комната с зоной для кухни и дверью в уборную, совмещённую с ванной. Вся мебель из Икеи, вся техника не самая новая. Ещё есть дверь встроенного шкафа, но где спальня? Неужели Джош спит на диване? Маловероятно. — Арчи? — зовёт «Тайлер» и, снимая по пути куртку, идёт к двери в шкаф. Открывает её, и у «Джоша» немножко отваливается челюсть – это не дверь в шкаф, это замаскированный вход в самую настоящую тайную комнату, откуда вальяжно выходит бежевый лысый кот с огромными жёлтыми глазами. — Вот ты где, красавчик. И этот кот, похожий на пришельца, проходит мимо своего хозяина, заключённого в тело незнакомца, и идёт прямо к незнакомцу, заключённого в теле его хозяина. Тайлер, наблюдающий такую породу впервые в жизни, смотрит на него круглыми глазами Джоша и не двигается, когда питомец трётся о его ногу и мурлычет. — Вот же предатель… Говорила мне мама: собаку заведи и будет она тебя любить любым. Нет ведь! Арчибальд, засранец, я тут! Джош машет руками Тайлера, а Арчибальд на него даже не смотрит. «Джош» присаживается на корточки и осторожно кладёт руку на лысую макушку, гладит её. Кот блаженно закрывает глаза и податливо прижимается к ладони. — Какой ты, оказывается, ласковый, Арчи… — улыбается «Джош». Тайлер раньше думал, что эти коты противные и злые, но вот этот теплый пришелец жмётся к нему и всем своим видом показывает: не суди о книге по обложке. А, как говорится, каков хозяин, таков и питомец. Тайлер осторожно смотрит на Джоша, видит перед собой своё же тело, но во взгляде его карих глаз угадывается что-то непривычное. Что-то индивидуальное, присущее только определённому человеку. — Ладно, ко мне он не пойдёт, — мрачно усмехается «Тайлер», — Арчи не любит чужих, а твой запах он не знает. Пойду, насыплю ему корм. Хотя бы так он обратит на меня внимание. И действительно, как только с кухни зашуршало что-то, похожее на звуки сухого корма в коробке, кот рванул к миске, забыв о том, что кто-то его, между прочим, гладил. Покормив кота, Джош предложил Тайлеру поиграть в видеоигры и заказать пиццу. Никто не хотел говорить о той фантастической ситуации, в которой они оба оказались, поэтому было решено отвлечься на цифровой мир и поиграть в Марио Карт. О чём Джош успел пожалеть, ведь Тайлер его постоянно выигрывал. Вечером позвонил Брендон и сообщил не самые приятные новости: никто из его гостей не видел Фригг и никогда о ней не слышал. Эта информация выбила почву из-под ног, хотя казалось бы, какая тут может быть почва? Но друг посоветовал всё же попробовать повторить ритуал, после которого они стали такими, какими стали. Поэтому в десять вечера оба парня побежали на поиски омелы и вишнёвого сидра. Надежды на благоприятный исход у Тайлера было мало, зато Джош с двумя бутылками и злосчастным вечнозелёным растением торопился домой, заправленный энтузиазмом. В общем, они справились. Без десяти двенадцать на часах, они под «веткой поцелуев». От них пахнет забродившей вишней и нетерпением, они оба считают секунды, явно не доверяя таймеру, который поставили. И оба заметно нервничают. — Готов? — спрашивает «Тайлер», «Джош» неуверенно кивает. — Боишься? — Ничего я не боюсь, просто… так, всё. Время. И таймер оповещает, что десять минут прошло. Парни делают шаг навстречу и, крепко зажмурив глаза, соединяют губы. И всё. Считают до десяти, чтоб уж наверняка, и делают шаг назад. Это и близко не было похоже на то, как они целовались в тот раз, но сейчас другая ситуация. Это же странно: целовать фактически свои же губы. — Всё. Ложимся спать и надеемся, что завтра всё будет как обычно, — говорит «Тайлер». — А если- — Никаких «если», Джозеф. Спать. — Хорошо, ты прав. Спать и надеяться. Спокойной ночи, — вежливо говорит «Джош». — Ага. Спокойной. «Джош» лёг на диван, где ему любезно постелил «Тайлер», который ушёл в свою тайную комнату и закрыл дверь «встроенного шкафа». Оба они ещё долго не могли уснуть, но перед тем, как им это всё же удалось, последняя мысль была о том, что всё происходящее – просто сон. Так не бывает наяву. Это просто больной, пугающе реалистичный сон.