Dolor meus

По улицам с зелеными газонами Неловкие ряды Ногой не в такт. Они идут с безликими иконами – Они идут. Их много. Как парад. Их сорвало ветрами от реки Времен и вех С немых простых пристанищ. Ногой не в такт шаги. Идут они. Колонны прямиком с кладбищ. Мечи, щиты, истлевший камуфляж И хохолочек шлема кирасира. Ползут. Скрипя. Песком. Они идут. Со всех забывчивых ристалищ мира, Со всех концов стареющей земли, Всех лиц, всех рубежей, всех поколений. По всем тропам, что сами возвели До памяти пристойных оскорблений На их фамилии, нашивки, имена… До этих лет – без прав на шанс, поверьте. Оказывается, в жизни, господа, Есть вещи во сто раз пошлее смерти. Потому, что кровью платить за предательство. Так уж принято, и увольте Меня от ваших гешефтов, хреново потраченных. Раз уж родину предали – позвольте. За ваши плевки на лицах памятников Вам недостаточно бронзой отлить в черепах, Что, милые и хорошие, просто Неправильно Поступать с памятью Вот так. Не говорите, что тогда всем было холодно. Кто вас просил на сквозняке стоять? Вы им скажите – тем, у кого уже снег на ресницах Не тает. Только смысла в этом не будет. Только бежать. Потому, что мертвые не прощают. И не скулите, что все поддается коррозии, Те, кто не дороже затворов оконных рам. И давайте не мне говорить о склерозе. Вы им расскажите, Как забывали вам Уже ненужные изорванные рты, Исхарканные кровью И слюнями. Сейчас вам лишь идти И жечь мосты. Смотрите все – Война идет за вами. Война веков, война времен и лиц, Идет, об ваши трупы спотыкаясь. Все потому, что в годы без войны Вы умирали, даже не стараясь. Пожары крови будут полыхать В Панеме, там, где вы уже не зрители. А в это утро светлое – молитесь. Мир убьет Война, которой вы никогда не видели. 07.03.2018.