Дьявол без силы или Драконья эра

      Вот простыл его след. Только что стоявший предо мной черноволосый парень исчез, как по волшебству. Я провёл того ленивым, внезапно потухшим взглядом, в котором только недавно играли искры любопытства и искренности, доверия, непонятно для чего и почему появившиеся, а сейчас в нём уже читалась пустота. Я и забыл, что хотел идти в школу, а то её сегодня нет и не должно быть. Я упал на вдруг похолодевшую землю, краски снова поблекли, мне стало ужасно страшно, теперь это место жутко пахло кровью, я замечал свежие следы чьих-то пальцев, которые отпечатлелись кровью на одном камне. Больно, но тело не дрожит, оно дышит ровно, будто бы ему стало всё равно на вопящий глас чувств, теперь его контролирует только слово рассудка, которое может быть ещё глупее, чем самый безрассудный поступок сумасшедшего, иногда наш безумный ум просто груда ненужного хлама, заковывая нашу душу и планы её кандалами «стоп, тебя не поймут»... На лице пустота, нельзя разглядеть ничего, только маска... Безжизненная стеклянная маска, застывшая на бледном лице парня. Почему же разговор с тем драконом был ближе моему сердцу, чем самые ласковые прикосновения мамы? Чем самые сладкие речи брата? Чем помощь отца?       Я прикусил губу так, что из неё пошла кровь, немного сладковатый вкус алого эликсира режет язык, но к нему привыкнуть пустяк, это как наркотик, что заставляет тебя желать его всё больше и больше, границ нет, ведь собственной крови уже недостаточно, нужно ещё, мы превращаемся в вампиров, коим не важна жизнь, им только нужно утолить собственную жажду.       — Тьфу, мерзость! — выплюнул я кровь, что стекла с моих губ на язык, этот приторный сладкий вкус меня раздражал, он не настоящий, это подделка, на самом деле она горькая, что невозможно проглотить... В душе осталось чувство счастья и понимания с кем-то чужим в реальности, но таким родным для иллюзий. — Кто ты? Ты ведь дракон, но глаза у тебя человеческие, что же это означает? — я шептал тихо, даже ветру не дано было услышать мои слова, он напевал сам себе какую-то спокойную музыку, видно, свобода тоже надоедает, ведь ветер нем, он не может сказать, что видел... Готов поспорить, он не раз пытался спасти очередного человечка от когтистых лап обезумевшей судьбы, но человек непослушен, немого он считает глупцом, а говорящего — гением, когда тот просто болтает набор слов, без всякого смысла человек готов верить всему сказанному. Похоже, дурак здесь именно человек...       — Ты что тут забыл, парень? — меня вывел из раздумий голос, грубый и шершавый, словно наждачка, он имел примесь негодования и сварливости, а ещё в его нотах можно было разглядеть презрение, что только несколько раз проступили из общей картины звуков.       Я обернулся, человек был одет в форму военного, вот вам и учитель безумцев-убийц, которых я называю так из-за их беспощадие к своим ученикам, им всё равно на здоровье и вообще состояние подопечных, главное, если они не могут сражаться, то им дорога под их нож. Коли выживут, дорога домой открыта только после стирания памяти, а если смерть уже точит свои клыки на жертву, дабы вовремя схватить поддержавшего к её норе слишком близко, то тело останется напоминанием слабости этого ученика и страхом в глазах вольётся навсегда в память остальных учеников, это ужасно, когда на твоих глазах убивают, ведь тогда ты уже не сможешь стать нормальным человеком, после такого нет пути назад...       — Всего лишь забрёл по неосторожности, — каюсь непонятно кому, человеку которого ненавижу всем естеством и презираю рассудком, тот просто смотрит на меня, как на пустое место, этот взгляд голодного зверя, точно жаждущий новую порцию крови, как я и говорил, её сладкий вкус сначала манит, а потом медленно превращает в безумца, который только и живёт убийствами.       — Что сказал, я не слышу! — Вояка схватил меня за шиворот, приподняв над землёй, на лице насмешка, а мой взгляд так же холоден, как и прежде, мне надоело говорить людям, что они неправы, это не жизнь, вы сами себе роете могилу. На мои слова они глухи, зато слышат чушь за несколько километров, считая чистой истиной слова свихнувшегося главаря, подчиняются его приказам, как роботы, запрограммированные на подчинение любому подонку.       — О, да это же Иккинг! — вот вам и знакомое саркастическое искривление в голосе, Скай, почему же я всегда сталкиваюсь с тобой?!