Кудрявая любовь

Она очень любила ромашки. Эти белоснежные цветы, которые летом росли чуть ли не везде, всегда заставляли её чувствовать некое благоговение и восхищение. Их чистота и невинность привлекали девушку. А ещё ей нравилось гадать. Она сидит на гараже (на том самом, где обычно сидит он) и поочерёдно отрывает лепестки с цветка, бормоча себе под нос: - Любит, не любит, обнимет, пошлёт, поцелует... Как там дальше? Пнёт, к сердцу прижмёт... Она настолько увлеклась этим занятием, что даже не заметила, как он подошёл к ней. - И не жалко тебе цветок мучить? - он с притворной жалостью смотрит на потрёпанную ромашку в её руке. Ветер относит сорванные белоснежные лепестки прямо на парня, и тот отмахивается. - Фуу, ну на меня-то за что? - За всё хорошее, - бросает она беззлобно. - Отвали, ты меня отвлекаешь. Он покорно замолкает и взбирается на гараж. Рядом не садится, к лёгкому огорчению девушки, а отходит на противоположную сторону и приземляется уже там. - Любит, не любит, обнимет, пошлёт, поцелует, пнёт, к сердцу прижмёт... На цветке остался последний лепесток. - Любит... - На кого гадала? - любопытство скрыть крайне сложно. Она оборачивается и задумчиво смотрит на него. Скользит взглядом по привычной чёрной кепке и тёмным кудрям, в которых запутались белоснежные лепестки ромашки. По чёрной кофте с закатанными рукавами, по бледно-жёлтой футболке, выглядывающей из-под неё, по синим джинсам. По привычной фигуре парня, который с не меньшим интересом смотрит на девушку. Она смотрит ему в глаза около секунды. И отворачивается. - Неважно. Он хмыкает и поднимается на ноги. - Девичий секрет? Она чуть улыбается. - Возможно. Он садится рядом с ней. Не успевает она удивиться, как он откидывается назад и закидывает руки за голову, ложась на них. Смотрит на небо. На облака. Такой привычный образ... Она едва удерживается, чтобы не лечь рядом. Молчит. Молчат. Они молчат. Она смотрит куда-то сквозь пространство. Будто находится не в этом мире. Не в этой реальности. Не с ним. Он смотрит на облака, плывущие по небу. Смотрит и думает о своём. Будто её и нет рядом. - У тебя лепестки в волосах запутались, ты знал? Вопрос звучит не столько громко, сколько неожиданно, и парень вздрагивает. А после, осознав суть вопроса, неосознанно улыбается. - Теперь знаю. Минутная пауза. - Можешь выпутать, если хочешь, - он садится и смотрит на неё. Она моргает. Не верит. - Се... Серьёзно? - запинается в начале фразы и смущается из-за этого. Его улыбка становится шире. Снимает кепку, вертит её в руках и пожимает плечами. - Ты не любишь, когда трогают твои волосы, - растерянно бормочет она. "Это не похоже на него. Совсем не похоже..." - Будешь так медленно думать - больше никогда не прикоснёшься к моим волосам, - на полном серьёзе говорит он, - давай действуй, а то передумаю. И она сдаётся. Двигается к нему ближе и касается его кудрей. Робко, нерешительно. Всё ещё не веря. Аккуратно выпутывает первый лепесток. Затем, осмелев, второй. Третий. Четвёртый. После пятого уже не замечает, как начинает шевелить губами, беззвучно перечисляя: - Любит, не любит, обнимет, пошлёт... "Любит."