Кудрявая любовь

Она никогда не была поэтом. Любила стихи, но самой писать как-то не получалось. "Я прозаик, а не поэт!" - так она любила повторять с притворным возмущением в голосе. А стихи сочинять хотелось. И даже когда-нибудь (может быть) песни. И так уж вышло, что он стал её толчком к творчеству. Он с самого начала вдохновлял её, но она даже не подозревала, что когда-нибудь решится написать стих, да ещё и посвятить этот стих ему. Она мечтала закончить до конца мая, чтобы в конце учебного года подарить ему красивую открыточку с этими строчками. Но как назло, рифма к одному слову всё не шла. - До сих пор... До сих пор, ё моё... - бормотала она, с хмурым видом жуя кончик карандаша. - Как к тебе рифму-то подобрать, чтоб тебя! Может быть гараж, где обычно сидит парень, - не самое лучшее место для написания стихов? - Сосиска опять что-то замышляет? - ну, надо же, только вспомнишь его - и вот, пожалуйста! Она в спешке захлопывает тетрадь. - Неправда! Чересчур громко. И она понимает это, к сожалению, слишком поздно. Он прищуривается. - За стихи взялась? Она кивает, в смущении отводя взгляд. Так неловко... - Могу помочь с подбором рифмы, - он хмыкает. - Слово "до сих пор", верно? Она снова кивает и уже с интересом смотрит на него. - Хм... Забор, затвор, гор, мёртв, сбор иии, пожалуй, двор, - он улыбается и поправляет кепку. Она фыркает. - Прости, конечно, но ни одно слово по смыслу не подходит. - А какая тема у стихотворения? - в его глазах читается искренний интерес, и она сдаётся. - Ну... - отводит взгляд, закусывая губу. - Любовь... Он с улыбкой закатывает глаза. - Ничего другого я от Сосиски и не ожидал. Хм... - на миг задумывается, - горд, восторг, приговор, вор... Ссор, ну, ссоры... - прикрывает глаза. - Нет, это всё. Она взволнованно открывает тетрадку и записывает набор слов. После снова захлопывает её и с благодарностью смотрит на парня. - Спасибо большое, - всё ещё смущаясь, отводит взгляд, - прям огромное. Он хмыкает. - Не за что. И уходит, вновь поправив кепку напоследок. Она смотрит ему в спину, пока он не скрывается за углом. А потом открывает тетрадь и сочиняет дальше. Дальше дело идёт на ура, и к вечеру она наконец-то дописывает стих. И думает, что он, пожалуй, не так уж и плох. "По крайней мере, выставлять напоказ будет не стыдно." *** Он смотрит на открытку и не может перестать улыбаться. Она его раздражает. Так какого чёрта происходит?.. Он не знает. Но стихотворение получилось действительно милым. "Она всё-таки вставила моё слово..." "Это случилось в мае. Впервые встретив тебя, Я вдруг поняла, что теряю В тебе я частичку себя. Это случилось в мае, И я полюбила тот май. Тебе всё равно, и я знаю, Что ты не полюбишь мой Рай. Это случилось в мае... Тогда я сошла с ума. Ночами лежала, мечтая, - Мне было совсем не до сна. Это случилось в мае, И кудри твои до сих пор Меня в некий трепет вгоняют И дарят какой-то восторг. Это случилось в мае... Тогда ты меня удивил: Была у тебя другая, Своя точка взгляда на мир. Это случилось в мае... И я за тобой не слежу! Я просто с тобою играю В дурацкую эту игру. Это случилось в мае... Тогда я влюбилась в тебя. Прости, я, возможно, мешаю, Но знай:

Я люблю тебя."

(И всё-таки последняя строчка ему не нравится.)