Кудрявая любовь

То что они соулмейты он понял не сразу. В тот день, когда на его руке на секунду высветилось "00:00:00", он пересекался со слишком большим количеством людей, чтобы выделить кого-то одного. А потом уже было как-то не до этого. Осознание пришло несколькими годами позже, когда они начали общаться. Он это понял с того самого момента, когда она едва сказала "привет". А она... Судя по всему, она не знала. И даже не догадывалась. Но всегда скрывала запястья. Поначалу его это тревожило в какой-то степени, а потом... "А какая разница?" Действительно. Раз она не догадывается, лучше не давать ей лишних поводов думать об этом. Тем более конкретно его совсем не радует тот факт, что они соулмейты. Так и продолжалось бы всё и дальше, своим чередом, до тех пор пока он бы не выпустился и не уехал куда-нибудь далеко и надолго - подальше от неё и всей этой лабуды с соулмейтами. Так всё и было бы в порядке. Вот только... Всё как будто обрывается в один день, когда он, проснувшись, обнаруживает на своём запястье цифры "17:02:49". А потом с ужасом осознаёт, что они означают. Лёгкая паника, постепенно переходящая в истерику по истечению учебного дня. И весь день как на иголках. На руке уже "05:00:29". Он ложится спать слишком рано, но это мало помогает. Взгляд то и дело возвращается на запястье, где продолжает меняться время. Он встаёт с кровати и пытается что-то делать. Что-нибудь, лишь бы отвлечься. Но мысли постоянно путаются, всё валится из рук, и парень оставляет эту затею. Снова ложится в кровать и беспокойно ворочается. Когда на руке уже "00:34:35", он не выдерживает и хватает телефон. - "Что бы ты не задумала, перестань. Не делай этого." Она читает практически сразу же, но молчит, и это его напрягает. Проходит две минуты. Он весь изводится, и знала бы она, как же сложно ему держать себя в руках. - "О чём ты?" Он едва сдерживается, чтобы не завыть. - "Не придуривайся, ты прекрасно знаешь о чём речь. Хватит строить из себя скрытную личность. Я вижу тебя насквозь." Он так извёлся, что ему уже плевать, как это выглядит, звучит, и что она вообще об этом подумает. Придумает отмазку позже. Сейчас важны лишь цифры на запястье, которые то и дело меняются. 00:29:02. 00:29:01. 00:29:00. 00:28:59... Это сводит его с ума. - "Ладно. Ты прав." Сердце на миг ухает вниз, и будь его воля, парень бы давно его вырвал. - "Я абсолютно точно НЕ в порядке." Сил нет даже на то, чтобы раздражённо цокнуть и закатить глаза. Он просто слишком взволнован для этого. - "Спасибо, кэп, я это уже понял. В чём дело?" - "Скажи, как ты это понял?" - "Что?.." Вот и всё. "Доигрался..." - мелькает в кудрявой голове. Теперь начнутся расспросы, которые отнимут немалое количество времени. 00:25:12. 00:25:11. 00:25:10. 00:25:09... - "Как ты понял, что у меня что-то не так?" - Как же ты меня достала... - обречённый стон в подушку. - "Неужели, не только я имею склонность к сталкерству? :)" Ложь. Фальшивая улыбка. Ей плохо - он чувствует, а смайлик - лишь иллюзия того, что всё в порядке. Ничего не в порядке. - "Да больно ты мне нужна." Она его раздражает. Вот только к своему ужасу он замечает, что время сокращается намного быстрее. 00:02:03. 00:02:02. 00:02:01. 00:02:00... Он боится не успеть, и набирает ответ в спешке. - "Ксли ты пообещаешь не дклать то что задумалп я всё тебе объясню." Время на руке на какой-то короткий миг останавливается, а потом меняется. И парень облегчённо выдыхает. Цифры замирают на "00:20:34". "Не конец, но близко." Уже хорошо. - "Я жду." Он молчит, и молчит минут пять, если не больше - он не считает, время сливается в одну вечность, - но когда часы на руках вновь начинают обратный отсчёт, всё же отвечает. - "Мы соулмейты." Время снова останавливается. А ответ от неё не приходит куда дольше пяти минут. - "Что?.." Он едва сдерживает истерический смех. "Молчать минут десять, чтобы вся твоя реакция поместилась в одно слово? У меня были сомнения в твоих умственных способностях, конечно, но это уже реально перебор." Хотя всё ясно как день. Она не верит. Не потому что не хочет верить, а потому что для неё это слишком хорошо, чтобы быть правдой. Он ненавидит её за это. Даже больше, чем саму судьбу за такой "замечательный" подарок. - "Ты уверен?" Он уже набирает саркастичный ответ, как приходит следующее сообщение. - "В смысле, ты... Я... Соулмейты... Мне казалось, что это невозможно. В смысле, что это мы с тобой... Ты понимаешь." О, да. Он прекрасно понимал. - "Я в шоке не меньше твоего, знаешь ли. Думаешь, мне по кайфу иметь в соулмейтах такую дуру, как ты?" Она молчит. Его это начинает бесить, причём настолько, что он уже не может остановиться. - "Если хочешь знать, даже от твоих одноклассников меня не воротило бы так сильно, как от тебя. Мне противно от самой мысли о том, что меня связали с тобой. Что Я должен буду связать СВОЮ жизнь с ТОБОЙ. Ты меня бесишь одним своим видом, одним своим жалким существованием. И правильно делаешь, что не веришь. Потому что иметь тебя в качестве соулмейта, по моему скромному мнению, худшее из всего, что могло бы произойти." Она сама виновата. Она сама его выбесила. - "Я ненавижу тебя." Да. Так лучше. Намного. Вот только вся ярость сходит на нет, когда в ответ приходит одно-единственное слово. - "Понятно." А потом она выходит из сети. А на часах на руке время возобновляет свой ход. 00:00:59. 00:00:58. 00:00:57. 00:00:56... Он погорячился. Он виноват. И ему сейчас реально страшно. И сейчас - ночью, когда счёт на руке идёт на секунды, - он не боится в этом признаться. Даже самому себе. - "Ладно, может быть я немного погорячился. Но ты пообещала ничего с собой не делать, если я всё объясню." Время утекает. Никто не заходит в сеть. - "Я объяснил." 00:00:10. 00:00:09. 00:00:08. 00:00:07... - "Пожалуйста." 00:00:03. 00:00:02... - "Сосиска, стой!" 00:00:01... - "ОСТАНОВИСЬ" 00:00:00. В голове один белый шум. Как писк приборов жизнеобеспечения, когда человек умирает. Монотонный, оглушающий. Несущий смерть. С этим звуком проходит минут пять. А может и полчаса - он всё ещё не считает. Из времени осталась только ночь за окном и нули на руке. Одиноко. Он пересматривает диалог снова и снова в надежде, что она зайдёт в сеть, но телефон молчит. Ни уведомления сообщения, ни значка "онлайн". Он всю ночь пишет бессвязные сообщения. На утро он не полезет копаться в переписке, а без этого ничего и не вспомнит. Последняя смска состоит из одного слова. - "Прости." *** Он опять проспал. Проснулся после, кажется, трёх часов сна. И таким разбитым он себя не чувствовал давно. В школу идти абсолютно не хочется, но он идёт. Опаздывает на второй урок минут на десять, но всё же приходит. Её в сети по-прежнему нет. Он отпрашивается выйти, чего не делал уже очень давно. Выходит из невыносимо душного класса в прохладу коридора и снова открывает диалог с ней. И замирает. Она проходит мимо него, даже не заметив. Огромная стопка учебников перекрывает обзор, и она так смешно пыхтит, пока пытается самостоятельно всё это унести. Он сбрасывает с себя оцепенение чудом. Бежит за ней, забегает чуть вперёд и перекрывает ей дорогу. - Стоять. Она останавливается. И перестаёт пыхтеть. Он берёт из её стопки несколько верхних учебников и перекладывает на ближайший подоконник. Её лицо идёт пятнами - то ли от такой нагрузки, то ли от смущения. Впрочем, ему неинтересно. Он складывает руки на груди. - Я жду объяснений. Она молчит и упорно отводит глаза. Он раздражённо выдыхает, и она тут же прикусывает губу. - Во всём мире, - говорит он, пытаясь унять те эмоции, которые бушевали в нём на протяжении нескольких часов, - нет таких слов, которые бы смогли описать мою ненависть к тебе. Особенно, - чётко выделяет слово, - после того, что ты сделала. Она всё ещё молчит. Он подходит ближе и задирает рукава её кофты резким движением. Так и есть. Шрамы. - Эй! - руки заняты, она не может ничего сделать. И эта беспомощность его умиляет и бесит одновременно. После произошедшего слишком много смешанных чувств. - Я так и думал. Она пытается переложить учебники на подоконник, чтобы одёрнуть рукава, но ничего не выходит - они просто падают на пол. - Даже это нормально сделать не можешь, - едкое замечание, кто бы сомневался. Она окончательно смущается и злится на себя за такой промах - это в лёгкую читается по её пунцовому лицу. Приседает на корточки и начинает собирать упавшие учебники. Парень лишь бесстрастно наблюдает за этим. В тишине не проходит и минуты. - Хочу тебе сказать, что ночью я отправил тебе достаточно много разных смсок, - в кои-то веки голос не звучит саркастично. Хотя, по-честному, в нём вообще не чувствуется ни одной эмоции, по крайней мере, из тех, которые девушка умеет читать. - Честно говоря, я и сам не помню, что там писал. Перечитывать не хочу. Поэтому когда зайдёшь в сеть - удали переписку сразу. Не читая. Она смотрит на него как-то странно. И всё ещё кусает губу. - Это не просьба, а приказ. И если эта ситуация ещё раз повторится... Он не додумал окончание фразы, но это и не потребовалось - из-за угла начали выходить младшие классы. Он молча развернулся и ушёл. А она так и осталась сидеть на корточках в коридоре с наполовину собранными учебниками и закушенной губой. *** Он считает это своей победой. На руке теперь настолько большое число, что даже мелким шрифтом оно занимает сантиметров десять. И он тщательно скрывает тот факт, что несказанно рад этому. А она всё-таки читает его сообщения. И последние прибавляют ещё лет десять к её жизни. - "Я буду об этом жалеть, но я не хочу тебя потерять." - "Прости."