Breathe

Вожу вилкой по тарелке, пытаюсь вникнуть в суть светского трипа, что происходит за столом. Но моя голова слишком часто напоминает о сегодняшней ночи, отдавая звоном в ушах. Мечтаю упереться лбом о ладонь, но не могу позволить себе локти на столе при отце. Немного наклоняю голову, потянув шею вправо и влево, но замираю, заметив на себе сосредоточенный взгляд сверстника напротив. Я возвращаю голову на прежнее место, не поддаваясь зрительной перепалки с парнем, до обращения ко мне: - Миранда главный редактор в школьной газете, - отец берет стакан в руки, ожидая моей реакции. - Ну, папа, - поднимаю бокал с водой в воздух. - Твои успехи не сравнятся с моими незначительными школьными делами. Отец остаётся довольным моим ответом, поэтому смеётся, чокаясь, он отпивает вино из бокала, неаккуратно ставя его на место. Пока он начинает рассказывать о продажах своих книг, я снова обращаю внимание на парня. Он кивает головой, словно спрашивая, что мне нужно. Мне? Это он таращится на меня все утро. Хмурю брови, снова беру вилку в руки, занимая себя раскладыванием еды по тарелке. - Дилан увлекается литературой как предметом, - миссис О’Брайен вставляет своё слово, затыкая отца. - О, неужели? - Да, он тоже занимался делами в школьной газете, - парень пронзает ее хмурым взглядом. - До переезда, добавляет. - Конечно же. - Если бы Дилан проявил хоть каплю заинтересованности, я смогла бы почитать его работы, - вижу счастливый вид матери О’Брайена, чего не сказать о самом парне. - Правда? Это было бы замечательно! - она улыбается, тихонько поглаживая плечо сына, который выглядит даже не слегка, а очень напряжённо. Отец снова возвращает внимание к своей персоне, поэтому расслабляюсь, снова устремляя все своё внимание в тарелку. Звон в ушах только усиливается, сжимаю глаза, но не от головной боли, а от звона столового предмета, что валится из моих рук, устремляясь о каменное покрытие пола. Голоса утихают, даже не могу представить злости отца. Он ненавидит, когда его перебивают. - Дорогая, ты в порядке? - обеспокоенный тон миссис О’Брайен немного усмиряет пыл папы, он лишь прочищает горло, делая большой глоток вина. - Скорее всего плохо спала, - хмурю брови, обращая внимание на парня, который первый раз за это утро заговорил. Оживление за столом продолжается, а я начинаю прожигать взглядом Дилана, что довольно пожевывает листья салата. Парень подмигивает мне, что тут же выводит из колеи. - Миранда займёт гостя, пока мы обговорим все в моем кабинете, - папа и миссис О’Брайен одновременно поднимаются. - Вам есть, что обсудить, так? Взрослые уходят в сторону кабинета моего отца, и с каждым все более отдаленным стуком каблуков и смеха матери Дилана мне все больше становится не по себе. Ерзаю на стуле, все так же прямо и гордо держу спину, но не смею поднимать глаза напротив сидящего. Я отчётливо слышу стук пальцев о поверхность деревянного стола, отбивающего незамысловатый ритм. Я аккуратно веду взгляд по столу, натыкаясь на руку парня, что воспроизводит шум. Отдаленно слышу смех женщины, где-то на заднем плане. Все внимание почему-то притягивает стук длинных пальцев руки с сильно выступающими венами. В какой-то момент пальцы останавливаются, и я, словно проснувшись от гипноза, поднимаю взгляд и сталкиваюсь с карими глазами. Трудно сказать, какую эмоцию сейчас испытывает парень, и это напрягает. Но любопытство всегда было моей ведущей чертой характера. - Так ты пишешь? - ставлю руки перед собой, вскидывая головой так, как будто она не разрывается, - Что? Лирику? Драму? - на лице парня появляется подобие улыбки. - Мне не помешает ещё один редактор. Дилан усмехается, на момент опустив глаза. - Я хочу прочитать твои работы. Не то, чтобы я сомневаюсь в тебе, но... - Нет. Спокойно произносит, снова ставит меня в тупик. Голова сильно болит, поэтому в спор вступать с ним не хочется. Откидываюсь на спинку стула, складывая руки на груди. Стыдно признавать, но в данный момент я нуждаюсь в помощи О’Брайена. В газете наступили сложные времена после прошлого выпуска, там не осталось людей, которые хотят этим заниматься. Я, фотограф Никки и задрот Чарли - занимается всей работой, связанной с компьютерами. Газета обречена на провал, ещё один автор ей бы не помешал, а даже бы помог. Дилан способный, хоть мне это и трудно признать. - Ну и почему? - говорю на выдохе, чем выдаю свое ужасное состояние. Парень усаживается удобнее, не убирая свою ухмылку. - А почему я должен? Снова вздыхаю, прикрывая уставшие глаза. Ещё немного, и я точно сорвусь. - Как твоя голова? Не болит после вчерашнего? Всю дорогу, что ехал сюда, мечтал о «Дилан, спасибо тебе, ты же привёз меня вчера домой, когда я была набухана в хлам!». А что я получаю? Вступай в глупый школьный кружок, смахивающий на секту, - произносит еле слышно, как бы разговаривая сам с собой, но при этом же и обращаясь ко мне. Щеки тут же покрываются румянцем, но я гордо вскидываю головой, пытаясь сдерживать нахлынувшие эмоции. Чувствую пульс в висках, и только могу представить, как выгляжу нелепо со стороны. - Услуга за услугу, Халперт. Ты теперь мне должна. Сглатываю, с каждым его словом все больше теряю уверенность. Спасительный смех миссис О’Брайен пронзает гостиную, оповещая, что беседа окончена. - И что же это будет за услуга? - пытаюсь унять дрожь в голосе. - Ну я даже не знаю, - стул со скрипом отодвигается, а Дилан привстает, обходя стол. - Хотя... - он замирает, становится возле меня. - Есть у меня одна идея. С первого дня обучения я просто мечтаю унизить тебя на уроке Прескотта. - Что тебе уже удалось, - процеживаю сквозь зубы, чем вызываю улыбку у парня. Его рука ложится на спинку моего стула. - Хочу, - он нагибается, произнося слова возле моего уха, - Чтобы ты призналась перед всеми, что я был прав. Приятная дрожь проносится по шее, скользя дальше по телу, поэтому резко поднимаюсь. Уже точно не выдерживаю, начиная спор, но меня останавливают взрослые, появившиеся в столовой, также увлечённые разговором. Миссис О’Брайен отвлекается от отца, положив руку на плечо сына. - Все хорошо? - ее взгляд мечется от меня к Дилану. - Да, мама, мы вот вспомнили спор, который произошёл у нас в классе, - лицо О’Брайена принимает довольный вид, а я лишь закатываю глаза. Неужели мне придётся рассказать это отцу? - Спор? - папа, конечно же подключается, и теперь все любопытные взгляды устремлены на меня.