Кит поёт
17 марта 2019 г. в 01:02
Кит идёт, пошатываясь.
Дорогу застилает туман, лица людей расплываются — то ли от водки в крови, то ли от слез, то ли из-за тумана — не важно.
Город как чужой. Сумерки ранней осени уже властвуют над ним, но еще не принесли с собою холод.
Она спит.
Птичьи голоса уже смолкли. Люди огибают неестественно прямую тощую фигуру, даже бродячие собаки шарахаются от него.
Улицы изгибаются змеями и отчего до дома еще так долго?
Перед глазами у Кита стоит белая комната с неестественно холодным светом (она не любит холод и белый цвет) и тонкая девичья фигурка под белым одеялом в
окружении аппаратов жизнеобеспечения.
«Проснись, пожалуйста. Я бы тебе показал, какой город в тумане. Мы бы ходили по облакам — свободные и легкие, никаких ограничений, как ты любишь.»
Мост. Зачем тут мост? И почему город под ногами такой серый?
Кит едва не сталкивается с прохожим, получая на свою голову поток ругательств, самое мягкое из которых — «пьяное быдло».
Не важно.
«Мы бы в Вильнюс с тобой поехали, гуляли бы по старым улочкам — никаких светофоров, разделительных полос. Ты мне просто дай знак, когда захочешь проснуться.»
Вот и дом. Подняться по ступенькам на свой этаж, молясь про себя, чтобы не встретить друзей — ему сейчас не нужны ни жалость, ни разговоры.
Привычный зеленый сумрак тропических растений в общем коридоре, а потом — общий балкон и ветер, и сигаретный дым.
Кит открывает рот и начинает петь — без слов.
«Что за вой? Пристрелить бы. А, с этими линиями бритвой я итак скоро… Пожалейте патроны. Надо ещё, линию жизни продлить.»
Худыми, почти прозрачными пальцами касается серьги-незабудки в левом ухе.
«Завещание напишу. Ключи от дома и письма раздайте друзьям. Для памяти. И растения жалко.»
Выдох. Еще десяток тоскующих, зовущих звуков.
«Не блуждай в темноте. Иди на мой голос. Просыпайся.»