Челлендж Soundecember

Крайний Север. Полярная ночь. Я — инженер-геодезист на вахте. Впервые тут. Выхожу из общаги, закуриваю. Солнца тут нет и долго еще не будет. Сердце будто стальной иглой пронзает: а был ли город такой, где я жил? Вечный осенний дождь за окном?.. А была ли она — моя невеста, обещавшая ждать? А вдруг забудет, найдет за пол года другого?.. Больно. Грустно. Одиноко. Нет, разумеется, в общежитии полно моих коллег — из нашей и других контор. Конечно, я разговариваю с ней по Скайпу, когда только свободное время есть. Она присылает мне бумажные письма — на каждом по звездочке. Письмо идет дня три-четыре. Я собираю их, как солдаты — символы победы на борт своих боевых машин: одна неделя — одна звезда. Одна маленькая победа. Только все равно отчего-то грустно. Давит в сердце тупой иглой эта темнота и снег. Вроде и город большой, развитый, и сам я не одинок. Только меня доканывает эта вечная тишь, белый снег и черное небо. Всегда черное. «Солнце будет, — пишет она в письмах, — ты вернешься ко мне — и солнце взойдет.» Не верится. Почему мне так скверно тут, так грустно? Так хочется назад. Еще одна нарисованная звезда — на отдельном вложенном в конверт листе — ложиться в ящик тумбы. Это десятая. Еще шестнадцать осталось. Я выдержу. Даже с иглой в груди.