***
Всю дорогу они молчат; Арс только следит за ним краем глаза — Антон чувствует это, не надо даже смотреть, — и под конец начинает нести какую-то преувеличенно радостную чушь о хорошей погоде. На улице, впрочем, и правда приятно. Уже в супермаркете Арсений вручает ему список покупок: — Да, — говорит он, когда Антон смотрит охуевшим взглядом, — я решил, что тебе в жизни не помешает немного системы. — Системы, — скептически повторяет Антон, сжимая бумажку между указательным и средним пальцами. — Окей. Арсений, кивнув, сбегает куда-то в отдел с фруктами, и Антону ничего не остаётся, кроме как пойти выбирать себе чёртов чай. Он уже преодолел самое неприятное — каким-то образом, даже и не заметил, только что они шагали по улице, а вот уже Арс открывает перед ним дверь в магазин, — но цепанувшее его ещё в квартире напряжение всё никак не желает рассасываться; Антон знает, что это тупо, что сейчас середина дня, он не один, и даже сигареты сегодня не надо покупать, и вообще, но — не отпускает, ёбаный стыд. Может, до него теперь всегда будут реакции добираться с опозданием; он не берётся предполагать, потому что башка от всевозможных предположений за последние недели успела порядком опухнуть. Не предполагает, не думает, закапывается понадёжнее во все свои слои из толстовки, капюшона, кепки, колец и очков, тащится к полкам, уставленным чаем и кофе, берёт наугад какую-то пачку. Слышит какое-то странное девичье ойканье сбоку, а затем, уже сзади, еле различимое Арсово: — Да вашу Машу. Этот тон Антону знаком прекрасно, так что оборачивается он в сторону неизвестных науке звуков с заранее переполнившей его неохотой. Поотдаль замерли две девчонки — вроде как уже не школьницы, но Антон не берётся судить, — склонившись над холодильником с мороженым, они отчаянно пытаются делать вид, что ничего особенного не происходит, но у Антона богатая практика, и он в курсе, когда его узнают, а когда — нет. Чаще всего он даже рад таким ситуациям, где-то в глубине души — ещё по-детски рад, с долей нездорового восторга, что вот он, Антон Шастун из Воронежа, встретился кому-то в Москве, Питере или любом другом городе России, и этот кто-то знает его в лицо; чаще всего — но уж точно не сейчас. Он только теперь понимает, что за прошедший год фанаты вроде этих девушек наверняка — ну хоть кто-то из них — набирались смелости и задавали ему вопросы про ребят, про «Импровизацию»; и вот, скажите, сука, на милость, какой у него на эти случаи был стандартный медиа-верный ответ? Классно. Прям заебись. Арс касается его локтя, на секунду всего, незаметно для окружающих, бормочет: — Улыбаемся и машем, — потому что девчонки, устав изображать несознанку, неуверенно приближаются. — Приве-ет, — первым тянет Антон, потому что, уж что-что, а как вести себя в таких ситуациях, он вполне себе помнит. — Привет, — говорит одна, повыше и, видимо, поувереннее. — Мы просто, ну. Просто увидели вас, извините, что потревожили… — Ничего страшного, — вставляет Арсений голосом, в котором Антон распознаёт прямо противоположное; он делает шаг, так, чтобы оказаться чуть впереди Антона, и улыбается девчонкам, и его тон явно пролетает мимо их ушей. -…мы просто хотели спасибо сказать! — заканчивает высокая, и всё-таки смущается опять. — Вы классные. — Вам спасибо, — заученно улыбается Антон, радуясь, что не забыл надеть солнечные очки. — Это вы классные. — И мы обрадовались очень, — оживает вторая; её волосы выкрашены в ярко-синий. — Да не стоило, право, — дружелюбно фыркает Арсений; он вроде как в своём обычном режиме работает, ничего такого, но — нетипично — руки скрещивает на груди, закрывается, и Антону хочется увести Арса отсюда; он думает, что, может быть, это взаимно. — Мы тоже люди, вот в магазины ходим иногда, незачем так этому радоваться. Антон фыркает; девчонки смеются, вполне себе искренне, но синеволосая качает головой: — Нет, ну мы… Мы в смысле, что здорово вас не по отдельности увидеть. А то все гадают, слухи всякие, — Арсений вздёргивает бровь, и девчонка тушуется, но продолжает, — что вы все поссорились, и не общаетесь, и поэтому «Импровизацию» закрыли. Арсений оглядывается на него; Антон тут же понимает, что Арс не оглянулся, а отвернулся, чтобы лицо на пару секунд скрыть, смотрит на Антона едва ли не потерянно, губу закусывает, и Антон пожимает плечами, улыбается ему, широко и — он надеется — подбадривающе. — Поссорились, — подтрунивает он, всё ещё глядя на Арса, и через мгновение тот расслабляется немного, ухмыляется настолько же широко, сначала Антону, потом девчонкам: — С этими-то попробуй поссориться. — С какими такими этими? — насмешливо ворчит Антон, он снова в своей тарелке, ну, практически. Был бы точно — если бы спина Арса не была такой напряжённой; чтобы отвлечься, Антон бросает наконец в корзину пару упаковок пакетированного «Гринфилда». — С этими чудесными людьми, — поясняет Арсений. — Девчонки, не переживайте. Мы того не стоим. — Стоите! — выпаливает высокая до смешного возмущённо, и они смеются и вправду — неловко, но все вместе, вчетвером. — А «Импровизации» не будет больше? — продолжает она, совсем прямо тихо, как будто боится, что они с Арсом вдруг развернутся и уйдут, но этот момент, к сожалению Антона, упущен. А тебе-то какое дело, хочется вдруг спросить ему вспышкой безудержного раздражения; у тебя таких шоу по телеку ещё миллион покажут, пройдёт год и ты переключишься на какой-нибудь вшивый сериал; какая, сука, разница? — Пути Господни неисповедимы, — с каменным лицом заявляет Арсений, и Антон разражается приступом непрошеного хохота, включается обратно, качает головой: — Вы ещё, небось, у этого человека и футболки покупаете, да? — по красноте девичьих щёк он понимает, что попал в цель, улыбается спокойнее, оборачивается, пытаясь дать понять, что пора закругляться. — Ну, вообще он прав. Никогда не говори «никогда». — Шастун очень умный, — объясняет Арсений, суёт руки глубоко в карманы кожанки. — А нам пора, если вы позволите. Брокколи ждут. И другие полезные продукты. Мы же за ЗОЖ, особенно Антон. — А… — начинает было высокая, с таким выражением лица они все обычно решаются либо на вопрос о фотке, либо об обнимашках, но подруга пихает её локтём в бок: — Спасибо вам ещё раз! — Да ну не за что же. Увидимся, девчонки, — дежурно улыбается Антон, которому приходится отдуваться за двоих — Арсений никуда не ушёл, но воображаемые ставни на его лице уже явно захлопнулись, и это, наконец, очевидно не только Антону. Девушки сваливают куда быстрее, чем подходили; Арсений смотрит куда-то в пол, поджав губы, хмурится немного, и Антон не находит ничего лучше, чем уточнить: — Брокколи? — И другие полезные продукты, я же сказал. Антону наконец приходит в голову проверить список — в нём, действительно, есть даже овощи, и какие-то макароны, и ещё какая-то хрень, и у него только два вопроса, которые можно и вслух задать, в принципе: — У нас реально всё это кончилось? Арсений чуть вздрагивает, но Антон не понимает, на какое именно слово можно было сейчас так среагировать. — Представь себе. — И когда ты успел вообще это настрочить? — Пока ты переодевался, — Арс окидывает его взглядом, криво ухмыляется чему-то своему, — модник. Антон возмущённо открывает рот — он, вообще-то, в первой попавшейся толстовке вышел, и собирался минут пять, и вот чего Арс вообще?.. — Сам такой, — находит он универсальный ответ и показывает Арсу язык. Арсений поджимает губы, пряча улыбку, и первым идёт в сторону коробок с овощами; о встрече с фанатками они не говорят.***
Арсений не может удержаться и лезет в твиттер; естественно, те девчонки успели их сфотографировать издалека, и размытое изображение — они с Антоном у какого-то прилавка, с конфетами, кажется — гуляет теперь по аккаунтам, снабжённое подписями разной степени истеричности. — Ну, их понять можно, — говорит Антон, незаметно заглянувший в телефон через плечо Арсения; осторожно чешет затылок. Арсений пролистывает очередное кричащее «АРТОН» и закрывает приложение. * Он уходит из квартиры при первой же возможности — без восторга предлагает Антону прогуляться, от чего тот предсказуемо отказывается, — говорит, что ему нужно проветриться и просит не ждать в случае чего, дорогу до дивана в темноте он сможет найти и сам. Антон недовольно щурится, но кивает. Арсению некуда идти; он шатается по улочкам района, никуда особенно не собираясь, и заглядывает в итоге в какой-то паб, переполненный отчего-то в основном людьми явно пенсионного возраста, как будто через портал в Швейцарию вдруг шагнул. Свободное и относительно изолированное место находится, внезапно, только у барной стойки, где Арсений зависает — собирался на пять минут, но выходит гораздо дольше; он начинает с пива, продолжает виски со льдом, и незаметно для себя методично нажирается. Дожили, блин. В одиночестве; снова. Поначалу его развлекает бармен; Арсений втягивает его в дурацкие разговоры о последних просмотренных фильмах и о театре, человеку явно не слишком интересно, но этот парень — профессионал, и он готов слушать пространные бредни Арсения Попова с вежливым участием на лице, не затыкает и не прогоняет, а чего ещё надо от бармена? На роль условного случайного попутчика, впрочем, он не подходит, по крайней мере — Арсению почему-то так кажется, — а ещё в пабе становится слишком уж душно, подтягивается наконец народ помоложе, и Арсений сбегает обратно на улицу; глаза слезятся от внезапных порывов ветра. Он не знает уже, в чём дело; просто он держался все эти дни, и старался не думать слишком много, но — видимо, вот он, его предел, — не думать у Арсения выходило гораздо лучше весь прошедший год, а теперь плотину, что ли, прорвало. Затопило к чертям. Бесцельный путь приводит его в какой-то сквер, безымянный, Арсений помнит его очень смутно — обычно они проезжали мимо на машине по пути к дому, где сейчас остался Антон; сквер практически пуст, фонари на высоких чёрных столбах уже вовсю горят, и Арсений выбирает себе лавочку подальше от компании каких-то пьяных школьников, усаживается на спинку лавки, подошвами топчет сиденье. Подумав, он вытаскивает из кармана телефон, вставляет наушник в одно ухо — так и разговор посторонним слышно не будет, и совсем от мира отключиться не получится — и набирает Серёжу по фейстайму. — Нихера себе, Арс, — говорит ему Серёга вместо приветствия; Арсений не совсем уверен, который у него там час, но точно светлее, чем в Москве, судя по виду за проглядывающимся из-за спины Серёжи окном. — Ты чего? — Соскучился. — Замучился, скажи лучше. — Окучился. Чего ты ржёшь? Мы не в рифмы играем? — Окучился, — продолжает ржать Серёжа; Арсений внезапно завидует ему — торчит там себе где-то неизвестно где, довольный и заметно посвежевший, в ус не дует. — Ты как? — Отлично, — отвечает Арсений, тут же хмурится. — Хреново, Серёг. — Да я понял, — сочувственно кивает Серёжа. — Ты бухаешь там, что ли? — Заметно? — Мне — да. Один? — Арсений кривится вместо ответа, и Серёжа вздыхает. — Про мои путешествия рассказ, я так понимаю, сегодня не прокатит? Арсений мотает головой; он хочет сказать что-то — хоть что-нибудь, хоть кому-нибудь — и не понимает, с чего начать. — Скоро Новый год, — говорит он; Серёжа на экране округляет глаза, но молчит, только устраивается удобнее то ли в кресле, то ли на диване. — Не люблю Новый год. Надо работу найти, а я тут торчу… Вообще на всё забил, прикинь? Сижу тут, ничем не занимаюсь. Слежу, чтобы Шаст ни во что больше не вляпался, а он же уже не вляпается. Я всё проебал. Что тут толку? — Матвиенко продолжает молчать; Арсений благодарен ему, потому что наверняка всё равно перебил бы, но молчание подстёгивает ещё больше, он запускает пальцы свободной руки в волосы, всё ещё пытается сформулировать: — Я не знаю, что я тут забыл. Он попросил не уезжать, и я послушал, как дурак, и мы сегодня в магазин ходили, Серёж, встретили девочек. Поклонниц. Они про шоу спросили, а я что им скажу? Нет, девочки, простите, ничего больше не будет, потому что я мудак? Потому что Шастун ваш обожаемый — чудила? — А что сказал? — Да что-то сказал, — отмахивается Арсений, это вообще не важно. — Что-то… И Шаст стоит, улыбается, сука, не могу… — Арс, ну. — Я вот знаешь что понял, — оживляется Арсений, говорит чуть громче — ему кажется, что слишком, и он озирается, но парк всё ещё относительно безлюден, до него никому нет дела; это хорошо или не очень? — Я вот его люблю до сих пор. Люблю, я дебил, ну и что? Я не его одного любил, и что, ты видишь, какой из меня охуенный муж вышел? Отличный муж. И отец прекрасный. И актёр. — Это всё разные вещи. — Не разные. — Разные, — настаивает Серёжа, склоняется чуть ближе к камере. — Ты чего себя накручиваешь? — Да оно само как-то, — вяло усмехается Арсений. — Сегодня какое число? — Четырнадцатое, — повторяет Серёжа то, что Арсений сам лично видел на экране своего же телефона, но успел позабыть. — А что? — Ничего. — Арс, короче, — будь Арсений трезвее, он бы подивился тому, как долго Серёжа вообще продержался, обычно он открещивается от тяжёлых разговоров о личной жизни, как может, предпочитая сводить всё к байкам о случайных потрахушках или случайно весёлой влюблённости; про Антона, впрочем, Арсений и сам особенно не приседал ему на уши никогда, слишком казалось личным, хотелось оставить себе хотя бы часть того, что целиком удержать не получается; но больше некому теперь, не к кому. — Тебя слушать невозможно, ты такой дебил. — Ну эй. — Серьёзно, смирись, пожалуйста, с тем, что ты педик, — без тени насмешки советует Матвиенко, предупреждает возражения: — Мне похрен, как там ты называешься, хоть голубой, хоть серо-буро-малиновый, ныть заканчивай. Иди и засоси второго педика, или как там это у вас работает? Я не спец. Меньше нудности, больше дела, ты ж с катушек съезжаешь. — Сам дебил, — вздыхает Арсений, опускает взгляд под ноги, — это во-первых. И я год нормально без этого всего как-то прожил. — И посмотри на себя. Не хочет Арсений на себя смотреть; вот не хочет. — Ты настоящий друг, — заявляет он тихо, со всем возможным сарказмом, но Серёгу не пробьёшь: — Да вокруг вас все пляшут на цыпочках. тоже мне, ви-ай-пи. Кто тебе ещё по-нормальному скажет? Сам говоришь, любишь его, ну так и хорош мозги трахать. — А потом что? Мы два парня, не совсем неизвестных, мы в России. — И что? Думаешь, вы одни такие? — Серёжа вскидывает брови. — Прекрасно знаешь, что нет, прям по всем пунктам. Если только в этом дело всё это время было, то… — Мне стрёмно, — перебивает его Арсений, не понимает в первую секунду, что сделал это вслух, на самом деле. — Стрёмно, Серёг. Он дальше меня полетит. — Чего несёшь? — Да хватит тебе. Он через десять лет будет Камеди вести. А я буду на периферии иногда мелькать, мол, привет, Шаст, а помнишь, как мы с тобой занимались неизвестно чем, вот смешно, да, жене привет передавай, красавица она у тебя. — Сень, — зовёт Серёжа, наигранно-ласково. — С хуйнёй завязывай и вали домой. Где ты вообще? — Да недалеко тут, сквер какой-то. — Вот и иди. Направление знаешь? — Знаю. — На трезвую голову договорим, ты несёшь чушь. Серёжа неправ, но у Арсения пропадает запал и все возможности спорить; угрюмо хмыкнув, он бросает попытки выразить своё отношение к ситуации, понимая, что никакие прогулки, никакие пабы и никакие разговоры абсолютно ему не помогают, и он — в самом деле — хочет домой. В то место, что давным-давно так не называл. — Пойду, — решает он; на улице совсем стемнело уже, а при себе у него достаточно денег, чтобы опасаться повторения кое-чьей неудачной судьбы. — Спасибо, Серый. — Не за что, придурок, — улыбается Серёжа, тянется пальцем к своему экрану, чтобы отключить звонок. — Проспись.***
Ключ в замке проворачивается, когда Антон уже практически решается последовать всё-таки совету и попытаться уснуть, не дожидаясь Арсения; как будто это, блядь, так просто. Это бесит вообще — Антон никогда из-за таких вещей не переживал, они оба взрослые люди, мало ли где шатаются, невелика беда, — но предательское беспокойство подтачивает все разумные доводы и логичные мысли, возвращая Антона в тот смутный до сих пор вечер, когда один из таких походов аукнулся ему больницей и чем-то куда более серьёзным, чем отбитые рёбра и стащенные браслеты. Но дверь открывается, Арс вваливается в квартиру, и Антон выдыхает. — Не спишь ещё, — Арсений констатирует очевидное; едва пройдя в гостиную, единственную комнату, где ещё горит свет, он немедленно нащупывает выключатель, окончательно погружая квартиру в приносящую странное облегчение темноту. — Неа. Арс добирается до дивана, на краю которого последние часа два просидел Антон; примерившись, падает на спину, приземляясь головой Антону прямиком на колени. — Спокойной ночи, малыши, — говорит он, смеётся коротко и нелепо, поворачивается набок. Приподнимается было, но Антон, повинуясь больше инстинктам, чем заебавшей уже вкрай логике, проводит ладонью по его волосам, запускает пальцы, почёсывает слегка, как вконец одомашненного кота, и Арс опускается обратно, словно сдаётся; затихает тут же, и дыхание его выравнивается, кажется, меньше чем через минуту. Антон, не убирая руки, потерянно улыбается в темноту.