7
5 ноября 2018 г., 18:37
Боль и ничего, кроме боли.
Ярость, скука, пепел, ночь.
Самой жизнью обездолен,
Когда твое – от тебя прочь.
Хотел игры, но без любви.
К тебе не ощущаю ни капли
Чувств, и ты это пойми.
Прями, пусть тяжело, не так ли?
Я знаю, ты возможно помнишь:
Пылкий взгляд, секунда, страсть.
Но не думал, что запомнишь,
А мне так легко упасть.
В тот день я ничего не понял;
Я жаждил ярости и страсти.
Из глубины души я поднял
Карту черной масти.
Я не хотел тебя обидеть,
И боли причинить я не хотел.
Ты можешь ненавидеть,
Но это мой удел –
Быть жестоким,
Черствым, злым и одиноким.
Но сам же сделал глупость.
Сам упал, разбился, умер.
Какая же теперь мне участь? –
Я об этом и не думал.
Сам к тебе пришел,
А зачем? – не знаю.
Выставил себя я дураком,
А теперь – страдаю.
Я удивлен –
Ты этого не понимаешь.
Какой теплый прием.
Ты это любовью называешь?
Примечания:
Я не знаю, что происходит, но меня наполняет какое-то стихоплетство. И чем мне хуже, тем стихов все больше
