Лирика

Месяц буквально лежал на светлом городском небе. Игорь никогда такого не видел. — Стас, — ему нравится произносить это имя, потому что так почти никто, кроме него, не делает. — Лежачий месяц. Конченков только что плюхнулся на лавку, отходил покурить, а тот парень по имени Игорь проходил мимо, ну а он просто позвал его за собой. Стас слышит свое имя, щурится на небо, покачивает острыми плечами. Потом он смотрит на Игоря, глазами блестящими и стеклянными, улыбается широко, запрокинув голову. Так, как только пьяным улыбается. — Бля, Игорь… — он произносит его имя, хотя на это нет весомых причин. Он оборачивается к нему и не слушает компанию рядом, которая разливает по новой. — Какой, нахуй, месяц? — он хихикает и дёргает своим стаканом, выпрашивая у того, кто разливает, ещё пару капель на донышко. Игорь чувствует разочарование, но ведь действительно: какой, нахуй, месяц, когда в паре метров от него такой Стас. А где месяц? За миллионы километров в космическом пространстве, и это даже не месяц, и не лежачий месяц, а обычная луна. А где Стас? Игорь делает ещё несколько шагов, приближаясь к их незнакомой шайке. Глаза у Конченкова блестят гораздо ярче, чем все небо. Какой, нахуй, месяц, Игорь? — Будешь выпить? — Стас снова поворачивается к нему. — Дай сюда, — он отбирает у кого-то пластиковый стакан и пихает Игорю в руку, сталкиваясь с ним пальцами. Из соседнего куста чирикают сверчки, а город тонет в наступающей ночи. — Пацаны, это Игорь, знакомьтесь.