Бесконечная любовь

— Как же он крепко спит, — покачав головой, сказала Ольга, глядя на спящего Милоша. Того вырубило неожиданно, он едва успел доплестись до дивана. Смешно откинувшись на спинку, Бикович захрапел чуть ли не на весь дом. — Переживет смерть Вацлава, — сочувственно прошептал Безруков и, сжав локоть Ольги, вывел её из комнаты. — Ладно, я побегу. А ты поешь котлетки, хорошо? — ласково произнесла Соловьёва и поцеловала мужчину в губы. — Обязательно. Вот прямо сейчас и поем, — с улыбкой ответил тот. Ольга широко улыбнулась Безрукову и, надев обувь, вышла из квартиры, успев послать возлюбленному воздушный поцелуй. Сергей провёл ладонью по волосам и прошёл на кухню, где в небольшой кастрюльке его ожидали тёплые котлеты. Поставив её на стол, Сергей вооружился куском хлеба и вилкой, и начал трапезу. Этим утром ему позвонили из «Серной линии» и пригласили на собеседование. Безруков был хорошим первым пилотом и имел неплохой стаж, проблема заключалась только в том, что все эти годы Сергей проработал в регионах, а не в Москве. Таким сотрудникам пробиться было несколько сложнее, чем столичным, и упускать свой шанс Безруков не собирался. Мужчина надеялся, что Милош проснётся, пока он ест и собирается, но этого не произошло. Сергей попытался разбудить спящего парня, но тот даже не шелохнулся. Тогда мужчина уложил серба, укрыл его одеялом, подложил под голову подушку, и поехал в аэропорт.

***

— А говорил, что знаешь свою норму. Вон как разнесло с одного стакана, — проснувшись, услышал Милош тёплый голос. Бикович ощущал себя разбитым и, вообще, не понимал, где находится. Сев, он осоловело крутил головой. Заспанный, с всклокоченными волосами, он напоминал забавного воробья. Безруков, сидящий в кресле и листающий газету, добродушно взирал на него. — Я… — прохрипел Бикович и заткнулся. Он чуть было не сказал, что выпил снотворное, которое собственноручно подмешал в коньяк. — Блин, как голова болит… — Сейчас принесу тебе анальгин, — сказал Сергей и, отложив газету, вышел из комнаты. Вернувшись, мужчина протянул ему белую таблетку и стакан с водой. — Сколько я проспал? — с трудом произнёс Милош, закидывая анальгин в рот и запивая его. — Сутки. — Чёрт. — Ничего, бывает. Милош потёр щёку, которую отлежал, и в это мгновение его айфон яростно заголосил. За эти сутки он подавал признаки жизни много раз, но и это не могло разбудить Биковича. Достав трубку, парень посмотрел на экран. Кристина. Говорить с ней не хотелось, и парень отключил звук на айфоне. Убрав гаджет обратно в карман, он решил, что потом проверит сообщения и пропущенные звонки. — Поесть хочешь? — заботливо спросил Сергей. — Да, жрать хочется, — признался мажор. Безруков ушёл на кухню. Бикович, выпутавшись из одеяла, поплёлся в сторону ванной. Умывшись ледяной водой, он посмотрел на своё сонное отражение и похлопал себя по щекам. После этого, ощутив себя более-менее жизнеспособным, Милош прошёл на кухню. На столе стояла чашка с кофе, в тарелке лежали отварное яйцо и бутерброд с сыром. Бикович набросился на еду, забыв все свои мысли о том, что «здесь есть не гигиенично». Допивая кофе, Милош смотрел на Сергея и думал, как быть дальше. Уходить совершенно не хотелось, а план провалился. Нужно было срочно что-то придумывать. — Уже совсем осень, — задумчиво сказал Безруков, посмотрев в окно. — Отец любил улетать в Испанию, как только начиналась осень, — ответил Милош, чтобы хоть как-то поддержать беседу. — А я люблю российскую осень. И Россию. Ни за что бы не променял жизнь тут на жизнь за границей. — Да ладно? Даже если бы имел несколько миллионов долларов или евро, и мог позволить себе дом на Карибах? — недоверчиво протянул парень. — Точно. Мне просто нравится здесь, в родных местах. Припадёшь к берёзе, и слушаешь её… — Безруков потёр губы и перевёл взгляд на Милоша. — Наша природа многое может нам сказать. Бикович ощутил, как внутри всё перевернулось. И в эти секунды, слушая спокойную и патриотичную речь Безрукова, Милош понял, что действительно влюбился. И от этого не убежать. — Знаешь, твой отец тоже считал себя русским, хоть родился и жил до пятнадцати лет в Сербии. Помню, у него был акцент. Гораздо больше твоего, — погружаясь в воспоминания, сказал Сергей. — Он от него так и не избавился, — зачарованно глядя на мужчину, ответил Бикович. Забыв о всех предосторожностях, он встал и, в один шаг оказавшись рядом с мужчиной, обнял его за плечи и прижался губами к губам. Он не целовал, он нападал, воровал эти поцелуи. Безруков быстро пришёл в себя и оттолкнул от себя парня, вскакивая и совершенно осоловело глядя на него. — Ты что творишь? — с трудом произнёс он. — Нельзя? — облизав губы, дерзко спросил Милош. — Нет, нельзя! — крикнул Сергей, блестя глазами. — Скажешь, что Ольку свою любишь? — тяжело дыша, спросил Бикович, скользя взглядом по растрёпанным волосам мужчины. — Люблю. Что на тебя нашло, вообще?! Милошу хотелось разрыдаться и рассмеяться одновременно. Ничего не ответив, он пулей вылетел из квартиры Безрукова, громко хлопнув дверью. Оказавшись у себя, Милош взял нож и, сев на пол кухни, начал наносить на свои руки порезы. Кровь вытекала из небольших алых линий, и вместе с ней вытекала боль. Бикович откинул голову назад и ударился затылком о гарнитур. Он в полной мере осознал, что без Сергея жизнь — это одно сплошное выживание. Но быть с ним рядом было невозможно. Милош ощущал себя в ловушке, он не находил выхода из своей ситуации. Когда руки были достаточно испачканы кровью, а на полу образовался рой подсыхающих капель, Бикович встал и прошёл в ванную. Смывая кровь с кожи, он смотрел, как алая вода стекает в раковину, и медленно моргал. Затем парень вытащил из шкафчика пластырь и заклеил раны. Пусть это было временным обезболивающим, но на данный момент Милошу стало чуть лучше. Он вытащил айфон и проверил сообщения. Ответив некоторым из приятелей, серб набрал номер Кристи. — Ты куда пропал? Я тебе сто раз звонила! — сразу же напала на него та. — Ты где сейчас? — глухо спросил Милош. — В «Скай грин». — Скоро буду. Бикович сбросил звонок, прошёл в спальню и достал свежую одежду. Облачившись в новые джинсы, белую футболку и косуху, он надел кеды и, мельком глядя на своё отражение, поехал в клуб, где тусила Кристина. Оказалось, та была в компании лучших подруг, Иры и Карины. Пафосно поздоровавшись с дамами, он вытащил Кристи на танцпол и закружил в танце. Его движения были настолько агрессивны, что Кристи забыла об обиде и многозначительно посмотрела на подруг, потягивающих коктейли: «Посмотрите, как он меня любит!». Одна модная песня сменяла другую, а Милош продолжал танцевать, выплёскивая всю свою злость и крепко сжимая Кристину. Перед глазами стоял образ Сергея, мозг продолжал искать выход из создавшейся ситуации, в общем, Кристи не было места во всей этой чехарде, но она думала совершенно наоборот.  — Ты сегодня такой страстный, — шепнула девушка, когда ноги начали болеть. — Пошли, выпьем коктейли. Милош маниакально блеснул глазами и молча направился следом за девушкой. Они сели за столик, за которым сидели подружки Кристины. Та, сев вплотную к Милошу, достала айфон и сделала совместное селфи, которое тут же отправила в Инстаграм. В голове Биковича мелькнула безумная мысль: «Сфотографировать свои порезы и выложить их». Парень заказал два самых дорогих коктейля, надел солнцезащитные очки и, делая вид, что слушает болтовню подруг, погрузился в тяжёлые думы. Спорить с тем, что ему нужен этот бомж Сергей, было глупо. Взять его так просто — невозможно. «Он ведь любит эту Ольгу», — всплыла неприятная, причиняющая боль, мысль. «Ничего, разлюбит», — тут же успокоил себя Милош. Он всегда получал всё, что хотел. И Сергей не станет исключением. Бикович допил коктейль, слыша весёлый звон кубиков льда. Не зная, зачем, он сфотографировал свою постную физиономию и выложил фото в свой Инстаграм. В солнцезащитных очках блестел огонёк вспышки. Милош вдруг подумал, что Безруков назвал бы подобные развлечения глупостью. Интересно, как он развлекается? Чем, вообще, живёт? Бикович знал об этом мужчине непростительно мало. Серб решил, что ему нужно выспаться, а завтра он поедет к Сергею. Распрощавшись с подругами, он отправился домой. Душевная боль, которая начала отступать во время самоистязания, начала возвращаться. Нет ничего хуже безответной любви.