Она

Она сумасшедшая. Или, точнее, с ума сводящая? Я усмехаюсь, вновь глядя на нее. Теплые глаза задумчиво смотрят куда-то вдаль, тонкие, не особенно длинные, но красивые пальцы крепко держат карандаш, которым она неосознанно водит по листу. Я снова наблюдаю, слегка улыбаясь. Со стороны кажется, что я читаю очередную книгу, но из-за волос, слегка свесившихся вперед, я знаю, что слегка повернутую голову и взгляд, направленный явно не на "Войну и Мир" заметить нереально. Тем более, на меня никто не смотрит. Внезапно она оборачивается, и встречается со мной взглядом. Я благодарю вселенную, что мои щеки не умеют заливаться краской, иначе бы я походила на только что сваренного рака. Она улыбается и своим тихим, ровным голосом, слегка насмешливо спрашивает: - Интересная книга? Я усмехаюсь, слегка склоняя голову набок и открыто смотрю на нее. - Очень интересная, - отвечаю я и тут же, без перехода, говорю ей - ты такая красивая, когда задумываешься о чем-то. Она цепенеет на мгновение, потом слегка краснеет, потом отворачивается. Ее руки смущенно касаются ее же волос, словно она не знает, куда их деть. - А еще у тебя красивые глаза, - тепло добавляю я. - С-спасибо, - сбивчиво отвечает она, явно смущенная. Мне сейчас хочется рассмеяться: она такая смутившаяся, такая покрасневшая, кажется еще более прекрасной, чем обычно. Осторожно, кончиками пальцев, касаюсь ее запястья, в том месте, где слегка выступает косточка. Провожу пальцами по ее руке, чувствуя то, что она дрожит. Не стоило ей приходить в одежде с коротким рукавом. На меня волнами наступает нежность. Слишком сильная, слишком яркая, мне хочется прижать ее к себе и никуда, никогда ее не отпускать. Касаться, целовать, гладить и, что самое главное, любить ее. Также, как я люблю ее сейчас. Но я отодвигаюсь от нее, словно ничего и не было. Она ведь всего лишь просто знакомая. Не так ли?