Как я встретила убийц

— Не уйдешь, сука! — послышался грубый мужской голос. Этот переулок был похож на букву «Г». Подбежав к краю здания, я увидела какого-то пацана в капюшоне, в белом худи, с черными волосами до плеч и повязке, закрывающей всю нижнюю часть лица и даже нос, в чёрных брюках и в кроссовках. Челка закрывала глаза, так что лицо было невозможно рассмотреть. Он жался к стене, посматривая наверх, чтобы сбежать, но не мог, ведь был ранен (можно понять по тому, что его рукав белого худи на левой руке был весь в крови), а окружили его три мужика. Здоровенные. Один был с ножом, второй был с битой, а самый центральный держал в руке пистолет. Они медленно подходили к нему, обругивая матами, а он жался к стене все плотнее. Я решила, что лучше спасти его. Мало ли. Быстро придумав, я кинулась обнимать центрального, с пистолетом, напав со спины. — Дядя Гена! Неужели это ты?! Дядя Гена!!! Где ты был 10 лет?! Дядя Гена!!!.. — запыхаясь, будто в слезах, кричала я, сжимая мужика ещё сильнее. Я чуть кивнула, смотря на пацана, и продолжила сжимать охреневшего мужика. Оба его союзника с не менее офигевшими рожами уставились на меня, обернувшись. Пацан отобрал нож у мужика, толкнул его, а потом пырнул в ногу того, что был с битой. Я отскочила от мужика с пистолетом. — Ой, извините, обозналась! — сказала я, пятясь назад и выставляя руки, ладонями вперёд, перед собой, смотря на мужика. — Ах ты, мелкая дрянь! —  он крикнул и начал стрелять. Пацан быстро рванул, схватив меня за руку. Завернув на улицу, мы рванули ещё быстрее. Даже людей не было. Мы бежали, а за нами бежал и стрелял тот мужик, а рядом с ним бежал уже оклемавшийся другой мужик, у которого был нож. Играем в кошки-мышки, значит? Мы резко завернули за угол и прижались к стене за переулком. Он все продолжал держать мою руку и часто дышать. Они пробежали мимо. Постояв ещё немного и убедившись, что они не вернутся, он отошёл от стены, отпустил мою руку и присел на корточки, держа больную руку и опустив голову, смотря на асфальт. — Спасибо. Если бы не Вы, он бы пристрелил меня. — Серьёзно сказала я, посмотрев на макушку белого капюшона его худи. Он молчал, сжав еще сильнее свою раненую руку. Я, не долго думая, порвала низ своей майки, села прямо напротив него, убрала его руку с его раненной руки, закатала его окровавленный рукав и туго перевязала его рану. Увидела, что у него руки… Белые… Может мне это показалось из-за темноты в этом переулке… Но нет, не показалось… Белые руки со следами крови… Белые… Он что, с какого-то концерта разукрашенный пришёл? Оглянувшись, я увидела, что что-то блеснуло около стены. Окровавленный нож. Я подошла к стене, взяла нож, пришла обратно к парню и протянула ему это холодное железо. — Наверное, это Ваше. — тихо сказала я. Он кивнул, взял нож, положил его в карман-кенгуру. — Знаете, может, я могу Вам помочь? Если они вернутся, то Вы не сможете противостоять, и я могла бы отвести Вас в больницу… — я не успела договорить. Он просто, не поднимая головы, направил прямо на меня свою белую ладонь, вытянув не раненую руку. Замолчать? Ну ладно… Я стояла прямо напротив него, смотря на его капюшон. Скрытный тип. Подозрительный какой-то… Но, впрочем, это уже не моё дело. И немой, что ли? Он встал, не поднимая головы, и так же смотря на землю. Постояв так минуту, он развернулся и ушел. И что это было? Ладно, не важно. Просто снова чуть не подохла, найдя на свою задницу приключения. Ла-а-адно, мне ещё сегодня в лес на встречу с лесными мишками идти. Я вышла с переулка и пошла домой.