Постмортем

– Дейв, почему ты не можешь быть счастлив? – донесся снизу задумчивый голос Карката. Ты оглянулся – он сидел на диване, обняв одно колено, и смотрел в темноту угла. Ты висел под высоким потолком и протирал мокрой тряпкой места, до которых роботы-уборщики не могли добраться. – Я счастлив. Он поднял голову, и луч его злого взгляда перешагнул целый этаж, чтобы добраться до тебя. – Я счастлив вполне достаточно, – не дрогнув, повторил ты. – Ты не. В твоей жизни нет ебаного смысла, Дейв. Ты у меня уже несколько недель, но ты ничего не делаешь и ничего не хочешь. Ты как будто существуешь в каком-то трансе, у тебя не то, что целей нет, у тебя даже… – Прямо сейчас я протираю твои ебаные потолки, – сквозь зубы цедишь ты, но цедишь достаточно громко, чтобы он услышал тебя, и получается похоже на крик. – А до этого час мыл твой холодильник. Вечером я готовил тебе завтрак и менял слизь в твоем коконе – да, я настолько нихуя не делаю, что скоро прирасту к дивану, наверное. – Мне нравится, что ты злишься! – внезапно он смотрит на тебя тепло. – Но смотри: ты делаешь все эти вещи, которые я тебе говорю, просто потому что тебе все равно, что делать. Это не считается. Я к тому, что что ты будешь делать, если оставить тебя одного? И что ты вообще делаешь сейчас для себя? Лезешь ко мне обниматься, когда я чем-то занят, и ходишь в лес вставлять в себя мечи? Это все проявления твоей личности? Ты тяжело вздыхаешь. – О чем ты вообще думаешь большую часть времени, Дейв? Что происходит в твоей голове? Просто я не могу представить, как может быть не скучно так жить. – Я не думаю, – честно отвечаешь ты. – Я серьезно, Дейв. – Я тоже. В моей голове пусто. Я ничего не вспоминаю, ничего не загадываю на будущее, ни о чем не рассуждаю и ничего не объясняю себе, я даже не обращаю внимания на то, что происходит вокруг. Иногда я думаю о тебе, когда смотрю на тебя. Иногда я чувствую какие-то штуки. Ощущается как помехи в сплошном и гладком потоке нирваны в моей голове. – И это нормально, что ли? Ты в ужасном состоянии. Еще говоришь мне, что ты счастлив. – Разве это не счастье? Мне хорошо. – Дейв, ты хочешь, чтобы я был твоим мойрейлом, но не хочешь мне открыться. – Да не хочу я никаких мойрейлов, не придумывай себе. – Хочешь. – Ладно. – Поэтому скажи мне честно, почему ты не можешь быть счастлив, Дейв? – Да что за вопрос тупой. Что вообще такое счастье? Откуда я знаю, почему не могу? – ты чуть не роняешь себе на лицо тряпку. – Я не знаю. Ты знаешь. – Я не знаю ничего. – Попробуй об этом подумать просто. – Я не хочу. Он устало вздыхает и ложится на спину на диван. Складывая руки на груди, он говорит одновременно равнодушным и капризным тоном: – Я сдаюсь. Это бесполезно. Микроскопическое улучшение твоего состояния не компенсирует страданий с моей стороны. И достает книгу. – Тоже мне эксперт по счастью, – едва слышно бормочешь ты себе под нос, точно зная, что Каркат не слышит. – Сам никогда не был счастлив и уж точно не знал, почему. Глухой на одно ухо психолог, который боится, что злой доктор сделает ему бо-бо. Себя бы для начала полечил.