Выбор

Где ложь, где правда – не пойму, В кого же верить и чему?.. В висках стучит, душа болит... А сердце? Нет... оно молчит... Молчит и ждёт, как лес дождя, Из жизни, будто уходя, Устало замерло и ждёт... А жизнь бежит, а жизнь течёт, Всё меньше оставляя мне Надежд о будущей весне, О счастье, дышащем теплом, Любовью, светом и добром... Ирина Тетерчева        Воспоминания приносят людям счастье? Или как мне, только боль? Уже не такую жгучую и изматывающую, но способную опустить тебя на самое дно. Это как делать три шага вперёд, но затем сразу два назад. Ты все равно возвращаешься туда, откуда начал. Мой психолог убеждает, что для исцеления необходимо время. В любом случае, она права. С каждым новым днём моя боль притупляется, но увы, остаётся. И от этого никуда не сбежать, не спрятаться, только терпеть и выжидать момента, когда все это прекратится. Я все рассказала Веронике. Начиная с самого начала, выворачивая свою душу на изнанку, надеясь избавиться от преследующих меня воспоминаний. Не вышло. Стало намного хуже и страшнее. Он снится мне каждый раз, когда засыпаю, я вижу его черные, затягивающие меня в бездну глаза. Любимый хриплый голос, обрекающий на муки. И кто бы мог подумать, но справиться с бесконечными кошмарами, мне помог мой спаситель. Марк. Каждую такую ночь он приходит ко мне в комнату, садится в кресло у окна и рассказывает обо всем на свете. Я люблю его слушать. Грубый, но вместе с тем, нежный бархатный голос. Легенда о любви двух юных, неопытных подростков, которые за свои чувства готовы пойти против всего мира... Никогда бы не поверила, что такой человек как Марк, способен на искренние романтические чувства. Истории про Италию, его Родину. О, эта необыкновенно прекрасная страна, в которую я влюбилась только от слов Ланевского. Он умеет говорить. Завораживающе, производя сильное впечатление. Притягивая все внимание к себе. — Я обязательно повезу тебя туда. Будем гулять по узким улочкам, любуясь архитектурой... — Почему ты спас меня? —Прерывая его на полуслове. Заставляя обратить всё внимание на меня. — Увидел твои глаза. — Вздыхает. — Я не узнал тебя тогда. Только глаза. Меня как током прошибло. — Признаётся он. Опускаю голову, рассматривая узоры на покрывале. Цветы. Красивые. Как и все здесь. Но это все не моё. Я не должна находиться в этом доме. — Что ты делал там? — Знаю, что могу задавать ему эти вопросы. Он ответит, я уверена. — Как так получилось, Марк? Ведь если бы не ты, я.... — Запинаюсь, разглядывая его лицо. Хмурится. Не хочет говорить об этом, но придётся, мне это жизненно необходимо. — Ты бы не умерла. Слышишь? — Как-то надорвано, будто испытывая то же самое, что и я. — Я... Я бы все отдал, чтобы исправить то, что случилось. Ты мне веришь? Вздрагиваю, вспоминая как он спрашивал меня о том же. Я тогда по глупости своей доверилась тому, кому по сути, верить нельзя. Правда, поняла это слишком поздно. — Нет. — Шепотом выдыхаю, отстранённо наблюдая за ним. Усмехается. Горько, без иронии. — Усвоила урок. Правильно. — Кивает и отходит к балкону, закурив уже не первую сигарету. Сглатываю. — Дай мне. — Прошу, любуясь его профилем. Как он вдыхает горьковатый дым и закрывает глаза от удовольствия. В горле запершило от желания. Удивленно приподнимает бровь, доставая из пачки тонкую сигарету. Улыбаюсь. Сама не понимаю почему. Кажется таким естественным улыбаться именно ему. Будто так положено и было всегда. — Я должен подойти к тебе и помочь. Сама ты вряд ли справишься. — Посматривая на мои забинтованные пальцы, предупреждает он. А смогу ли я? В прошлый раз, когда он захотел прикоснуться ко мне, началась истерика. Но что гадать? Иначе мне не взять то, что я хочу. Киваю, следя за его движениями. Подкуривает и протягивает мне. Зажмуриваюсь, втягивая никотин в лёгкие. Садится возле меня, но при этом на небольшом расстоянии, и я благодарна ему за это. Становится легче, как будто я лист оторвавшийся от дерева и летящий по ветру над всем миром. — Ты знаешь... А ведь его жена назвала меня Камиллой. — Признаюсь, чувствуя слабую пульсацию в висках, предвещающую головные боли. Но терплю, желая просто услышать его мнение. Возможно, он что-то знает и разъяснит мне ситуацию. Я так и не поняла, ради чего вытерпела столько боли. — Мышонок... — Потирая веки, устало произносит Марк. Кидаю на него испепеляющий взгляд. По крайней мере, я надеюсь, что он именно такой. Достал уже! Зато отвлекает прекрасно. — Я знаю. Ты бы не сделала то же самое? — Непонимающе, даже возмущённо, гляжу на него. — Ты серьёзно или шутишь? — Встаёт и отходит к окну. Рассматривает что-то, зачарованно так, не отводя взгляда. Что там? — Почему молчишь? Переводит взгляд на меня. Я не чувствую той бешеной, срывающей всё разумное, дрожи по телу. Как от взгляда того самого, который предал. Я даже имени его произнести не могу. Внутри болезненно ноет при воспоминании о нём. Когда-нибудь я научусь не видеть его в других? Не искать похожих. — Хочешь посмотреть на звёзды? — Тихим шёпотом, поражая до самых глубин израненной души. Удивляя так, что я напрочь забываю всё, о чём думала минуту назад. Звёзды... Это... Что? Мысли мгновенно вылетают из головы, когда он подходит и аккуратно, точно боится сделать больно, поднимает меня на руки, перенося на балкон. Тут невыносимо холодно и я обхватываю себя руками, пытаясь немного согреться. Словно арктический, морозный воздух проникает в дыхательные пути, парализуя. Не имея возможности вдохнуть, покашливаю. На плечи ложится тёплый, мягкий плед, в который я тут же укутываюсь, улыбаясь Марку. Поднимаю голову и замираю. Невероятно. Всепоглощающее чувство. Кристально чистое небо, покрытое миллиардами маленьких ярко горящих точек. Звёзды... Когда мне последний раз предлагали просто посмотреть на звёзды? Кажется, что никогда. Так и есть. Фантастика. Как это прекрасно! Если бы могла, просидела бы тут всю ночь, любуясь этим великолепием. — Я бы убил кого угодно за любимого человека. — Перевожу восхищённый взгляд на Марка. Немного теряюсь в его словах, сначала не соображая к чему он вообще решил сказать это. Осознание приходит быстро и стремительно, ударяя по голове. Хмурюсь. — Разве ты бы не сделала то же, чтобы спасти его? — Хриплым, немного грубоватым голосом, интересуется он. Но взгляд от неба не отводит. Всматривается, так упорно, будто там спрятан ответ на его вопрос. Я задумываюсь всего на секунду, но выбирать не приходится. Я не такой человек. — Не знаю точно, но я бы не смогла предать людей, верящих мне. — Вздыхаю, облизывая пересохшие губы. — Я бы не смогла предать тебя. — Вот так. Я обязана ему жизнью. Обязана всем, что ещё осталось у меня. Отрывается от потрясающего вида, поворачиваясь ко мне. Синева. В его глазах такая светлая необыкновенная синева, что на миг меня всё же пробирает. Да так сильно и неожиданно, что я задыхаюсь. Но я бы не сравнила эти эмоции с теми, что испытывала тогда, с НИМ. Сейчас всё чище, правильнее что ли.