всему приходит конец

«СТОП! ЧТО?» Пытаюсь вспомнить что вчера было... Диана... Измена... Стас... Алкоголь... Спать... Так, что-то я не догоняю... Почему тогда мы вдвоём лежим, раздетые в одной кровати? Не то, чтобы меня это сильно беспокоило... ХОТЯ ДА! — Стас... - голоса совсем нет. Только шёпот получается. Ещё и горло больное, — Стас, — пытаюсь сказать громче, но голос обрывается с заметной хрипотцой. Пытаюсь пошевелить эту двухметровую каланчу. При таком похмелье это делать не так уж и легко, как вы думаете. Наконец, в ответ прилетает протяженное и измученное: — Чуваак... Дай поспать... — ну в общем голос у него не лучше моего. — Что вчера было... — и снова голос обрывается, не давая возможности договорить. Ну че Игорек, догулялся? — Братишка... Вообще лучше молчи... — Какого хера мы в одной кровати...? Да ещё и без одежды? Пытаюсь кричать шепотом. Молодец, Лавров! Продолжай в том же духе! Гноби и дальше свой недо-голос. — ТЫ заснул в МОЕЙ кровати, — говорит сосед по кровати, выделяя голосом особо важные слова, — А если ты забыл, то я напомню. В прошлый раз, когда мы бухали у меня, мы разъебали мой диван в гостиной. А это значит, что в квартире у меня осталось два спальных места и находятся они по-соседству! — А почему... Я снова не успеваю договорить. Но на этот раз меня перебивает злой тон Конченкова. Не, ну а вы были бы добрыми если бы вас разбудили в 9 часов утра, в субботу, с похмельем и доебывали разними вопросами? Я тоже думаю нет. — ПОТОМУ ЧТО ТЫ ПЫХТЕЛ КАК ПАРОВОЗ! У МЕНЯ ВСЯ КРОВАТЬ БЫЛА МОКРАЯ! И ДА, МНЕ ПРИШЛОСЬ СНЯТЬ С ТЕБЯ ОДЕЖДУ! А ВОТ ТЫ ЗНАЕШЬ ПОЧЕМУ? В ответ следует тишина. Мы оба знаем ответ на этот вопрос и оба снова молчим. Вот почему люди это делают? Зачем задают вопросы, если ответы им известны? После томного вздоха, следует: — А теперь будь другом. Отъебись и дай мне поспать, потому что я гребанные полночи сбивал тебе 40-градусную температуру, слушая всякий бред про Дианочку... — последнее слово он сказал особенно наигранно. В нем я услышал нотки ревности чтоль? Или я что-то не понимаю... Скорее всего это просто похмелье. Но в общем, сказать что я охуел — не сказать ничего! «Сбивал температуру, слушая бред про Ди...» Бля, как же стыдно... — Стасян, ну я же не специально... — Бля, Лавров, иди на хуй! — говорит Конченков. Демонстративно отворачивается, сильнее укутываясь в одеяло. «Приплыли, ёпт...»

***

После еще нескольких часов сна, просыпаюсь я уже без своего сожителя. А в квартире пахнет... Едой? «Бля, как же жрать-то хочется» — проносится у меня в голове, пока ищу свою футболку. Одеваюсь и иду на кухню. Как только переступаю порог, хозяин квартиры выдает: — Совсем не важно выглядишь. Решаю ничего не отвечать. Тревожить голос лишний раз - себе дороже. — Пока ты дрых, я успел в аптеку сходить. Таблетки на полке. Еще суп сварил. С твоими шедеврами конечно не сравниться, и все же. Будешь? «Ёбушки-воробушки. Сколько заботы» А если серьезно, не помню чтоб Диана хоть раз сварила мне суп когда я болею... Или пол ночи сидела рядом, смотря чтоб я не откинулся... А если вспомнить, что Стас даже яичницу нормально приготовить не может, даже представить не могу скольких трудов ему стоил этот чертов суп. — Неее, ну если есть больше сооовсееем нечего... — в ответ на эту реплику собеседник показывает средний палец. Через каких 30 секунд копошений, на стол ставиться долгожданная посудина со СВЯТЫМ содержимым. Похмелье+болезнь... Тут поможет только суп, приготовленный с любовью и заботой. Пробую сие творение, потому что запах от него исходит просто божественный. «Неплохо-неплохо...» — Стас! — жду, пока он обратит на меня внимание взглядом, и продолжаю, — я ожидал худшего, — я конечно же шучу, но как я мог забыть, что Конченков с похмельем не воспринимает шуток СОВСЕМ, — да ладно тебе. Правда вкусно, — с нотками гордости и похвалы произношу я. — Я старался, — с грустью и тоской произносит второй. Доедаю суп и наконец задаю вопросы, которые мучают меня уже вторые сутки: — Что там с альбомом? Ты мне зачитаешь отрывок?