Квест: офис

Понятие "пережитый страх" для меня пока только желаемое. Очень желаемое. Я просто очень, блять, хочу, чтобы это закончилось, чтобы я открыла глаза месяца эдак через три и с улыбкой и с бокалом в руке вспоминала, в какой жопе мне пришлось побывать. Но я здесь. Я всё ещё здесь. Пытаюсь смотреть куда-то в стену, в потолок, даже на мулата этого пиздопротивного, но только не на то, в какой я, мать его, ситуации. С Мироновым у моих ног. Без сознания ему, конечно же, идёт, но только не в этой ситуации. Нет. Сейчас мною движет непреодолимое желание пнуть его хорошенечко, чтобы в себя пришёл. — Эй... — мой шёпот настолько тихий, что я даже не переживаю, что буду услышанной этим темнокожим, который сейчас в проёме дверном по телефону судачит, — эй! — всё тем же шёпотом, но уже более требовательно я выдыхаю воздух в сторону валяющегося на полу блондина, с полуприкрытыми глазами и чересчур кокетливо задевая того стопой, чтобы хоть на долю в себя пришёл. Но всё, что он делает — это лишь единожды головой дёргает и сводит к переносице брови. Ну пожалуйста. Очнись. Ты мне нужен. Ты нужен мне, Миронов, именно сейчас! Вставай, умоляю! — На чём мы остановились? — слишком занятая своей внутренней дискуссией не сразу и замечаю, как он заканчивает трепаться и подходит ко мне, усаживаясь рядом на корточки. — Я же сказала, — ненамеренно носом хмыкаю, глаза в пол, — я ничего не знаю, — слышу его раздражённый смешок, а ещё, кажется, слышу собственный пульс, когда взгляд убегает на бессознательного Миронова, — кроме номера телефона, — да это же, блять, очевидно! — бери его и отъебись. Последнее вылетело случайно, честно. Мне даже зажмуриться хочется непроизвольно, потому как я вообще не знаю, чего от этого типа ожидать. А он только улыбается, вставая в полный рост и заходя за спину. — Который отключен? — он принимается за верёвки на моих руках, а я прикрываю глаза и понимаю, что всё куда хуже, чем я предполагала. — Я ведь не идиот, — это я уже поняла, — ты просто побудешь козырем в моём кармане, а если твоё фото с разбитым личиком на его е-мейл не спасёт ситуацию, — сглатываю, заходясь дрожью, — то я просто от тебя избавлюсь, — что, блять, значит "избавлюсь"? Руки свободны, ноги ватные, мулат хватает меня за руку и дёргает со стула, заставляя дать о себе знать затёкшим ногам и чуть ли не упасть, но упорно тащит за собой. А я вдруг понимаю, что остаюсь на пару с безысходностью, и что есть силы набираю воздуха в грудь и кричу так, что окна в этой комнате рискуют треснуть окончательно. — Глеб!!! Последняя попытка, брюнет перехватывает мои руки и зажимает рот, начиная тащить по лестнице. А мой шок даже понять мне не даёт, второй ли это был этаж, или третий. Я просто плетусь, запутываясь в собственных ногах и частенько спотыкаясь в риске покатиться кубарем по этой чёртовой лестнице, но сильные руки мулата держат так, что пролёт по ступенькам мне кажется сущим пустяком. Да и синяков бы наверняка меньше осталось. Мы уже возле подъездной двери, я уже вижу тусклый дневной свет, но до последнего упираюсь, рыпаясь и стараясь затормозить ногами об стены да и вообще обо всё, что глазу приметно и осязаемо. Слабо выходит. — Ни звука, блять, — примыкает губами к моему уху и шепчет, вдавливая в меня свой голос и заставляя ненавидеть, покуда сам тянется к железной двери, толкая от себя. Каких-то пару мгновений, и я оказываюсь свободна и от второй его руки, а сам мулат улетает куда-то в сторону, покуда над моим слухом властвует громкое: — Беги! С чуть опущенной от боли головой и кровавым разводом под носом, Миронов отталкивает от меня брюнета и кидается на него со всей приложенной силой, заваливая на пол и сливаясь с ним практически в одно целое, когда оба начинают кататься по земле в звериной драке. Бежать? Куда, блять, бежать?? Разве что в его Скайлайн, который я вижу мастерски припаркованным посреди двора, да ещё и с открытой дверью. Залетаю в авто, на удивление находя ключ в зажигании и заводя машину. Мотор ревёт, закрываю дверь и поднимаю глаза на парней, что до сих пор дерутся насмерть, вызывая во мне не только шквал захлёстывающих эмоций, но и абсолютную растерянность. Не знаю, каким образом, но взгляд отрывается от них буквально на секунду, и в поле моего зрения попадает открытый бардачок, из которого Глеб, судя по всему, не успел вытащить... пистолет? Без лишних раздумий беру в руки, понимая, что такая игрушка первый раз оказывается в моих пальцах и я понятия не имею, как ею пользоваться. Но времени на изучение у меня немного. У меня его впритык. И я выхожу из машины, делая вперёд ровно три шага и наставляя пистолет на дерущихся. На мулата, если быть точнее. — Эй! — кричу этому типу так уверенно, будто у меня пистолет в руке. Ах, ну да, точно... — К тебе обращаюсь! — по идее, меня весь двор должен слышать, чего уж о парнях говорить. И они прекращают, когда темнокожий застывает и перестаёт уничтожать Глеба своими боксерскими навыками, делая шаг назад. — Ещё дальше! — тычу в него пистолетом, пока рука не дрогает. — Ещё!!! — и теперь, когда он оказывается от Миронова на приличном расстоянии, киваю, на ментальном уровне подсказываю Глебу залезать в машину и уносить отсюда свои ноги к чертям собачьим. То есть, подальше от этого места. — Стой там! — очередная угроза, когда я держу на мушке мулата, упиваясь тем, что он стоит с поднятыми руками и боится сделать шаг. — Поехали! — видимо, глаза полностью затуманило. Я уже слышу голос позади себя, но почему-то никак не реагирую. — Садри! — наверное, Глеб уже за рулём, теперь меня ждёт. Чёрт, почему так сложно, я шагу сделать не могу. — Поехали, говорю, — голос ближе, я чувствую на себе его руки, когда он ведёт меня, забирая из моих цепких пальцев пистолет и усаживая на пассажирское место. Мулат всё ещё где-то вдалеке, а я всё ещё в немом оцепенении. Дверь за мной закрыта, блондин быстро усаживается за руль и мы трогаемся с места. Трогаемся — это мягко сказано. Миронов втопил с этого двора так, будто мы не на его Скайлайне, а на чёртовой ракете с турбо-ускорителями. Пятнадцать минут езды в тишине, я всё ещё пытаюсь отойти от шока, свалившегося на мою голову. А вместе с тем и понять, куда меня вообще увезли и в какой мы глухомани. Нет ни музыки, ни слов ободрения, ни глупых шуточек, а только лёгкая улыбка Миронова, когда я поворачиваю к нему голову и вопросительно так бровь задираю, безмолвно задавая вопрос, так и не решаясь его озвучить. — Что? — всё же решаюсь, опуская глаза ему на колени и останавливая взгляд на пистолете. Замираю, секунд на пять где-то. А после беру эту штуковину в руку, рассматривая и даже где-то внутри удивляясь, что Глеб не вопит, чтобы на место положила. — Я угрожала ему водяным пистолетом? — его улыбка шире, даже смешок вырывается, а после он начинает отрывисто хихикать куда-то себе в кулак, управляя машиной одной рукой. Ну а вскоре и на меня нападает расслабление и я начинаю ненормально как-то смеяться, откидываясь в кресле и не говоря больше ни слова. Безмолвие сопровождает нас до самого дома, покуда мы не вваливаемся в квартиру. По-хорошему счёту, Глебу нужно сходить в ванную, в порядок себя привести, пока я буду искать аптечку, а после обработаю те места, по которым ему хорошенько досталось. Ну а после нас должен ожидать разговор о том, что этот тип не успокоится и нужно что-то делать. Я даже готова к тому, что Миронов попросит меня удалиться, ибо слишком уж много проблем на его голову с девицей, которая ему никто по сути. Но ни душ, ни поиски аптечки, ничего из вышеперечисленного не соответствует его действиям. Он просто проскальзывает в свою спальню, появляясь оттуда спустя секунд десять с нелепой ухмылкой и бутылкой Макаллана в руках. — Мы заслужили. *** — Да не за что, — развалившись в своём кресле с бутылкой пива, Морт смотрел какой-то футбольный матч, параллельно разговаривая с Мироновым, — главное, что с тобой всё хорошо. Кивает, улыбается вскользь, а после вызов сбрасывает, продолжая прикладываться к алкоголю и наблюдая за любимой командой. Дело близится к концу раунда, но и здесь возникает мешающий фактор в виде звонка в дверь, когда Морт огрызается себе под нос, продолжая пялиться в экран. Снова. Только уже стук, и очень настойчивый. — Да иду я! — фыркает, стаскивая ноги со столика и топая к двери вместе с бутылкой. — Ты ходить разучился? — голос мулата приветствует сразу, едва он дверь успевает открыть. — А ты подождать не можешь? — с полным умиротворением на лице Слава отвечает, прикладываясь к горлышку и делая два глотка. — Держи. Как и обещал, — темнокожий протягивает пачку денег, и Михайлов тут же принимает, не пересчитывая. — Обращайся, — лёгкая улыбка, недолгая пауза, шатен вдруг брови вздымает, открывая дверь ещё больше, — может на пиво зайдёшь? — У меня дела, в другой раз, — любезный голос, любезный кивок, мулат покидает этаж, оставляя Морта наедине с его пивом и матчем, после которого он удобно развалится в своём диване и уснёт до завтрашнего утра. А после... После он наденет свою беззаботную маску всеми любимого разгильдяя и пойдёт на любимую работу, где всё будет, как прежде.