***
— Привет, — после пары к нему подходит одногруппник Том, кажется, он единственный, кто изредка пытается наладить с ним контакт, — на выходных у меня днюха, намечается небольшая вечеринка, если хочешь, приходи. Бим неуверенно кивает, зная, что на вечеринки ему путь заказан. Он был на вечеринке один раз в жизни, и воспоминания о ней хотелось навсегда стереть из памяти. — Форт тоже будет, ты ведь знаешь Форта? — не отстает от него Том. — Не очень. — Он очень хороший парень, — зачем-то добавляет одногруппник, внимательно глядя в глаза Биму. "Словно мне есть до него дело", — хочет сказать тот, но молчит и смотрит в ответ. Том явно видит и знает больше, чем кажется. Либо он очень наблюдателен, либо пытается задеть, увидеть отклик. Как бы то ни было Бим не собирается никак реагировать на его выпад. Да и ему действительно плевать на Форта и его эгоистичную натуру, которая для других кажется добродетелью. — Спасибо за приглашение, — ровным тоном говорит Бим и уходит, не замечая пронзительного взгляда. Томми не знает, он чувствует, как и Форт, вот только у него не возникает желания строить из себя спасателя.***
Несколько дней с матерью у них получалось мирно сосуществовать. Бим ходил в университет, подолгу засиживаясь в библиотеке. Она заметно посвежела и повеселела, и даже начала посещать психотерапевта. Они почти не общались, Бим просто знал, что она рядом и чувствовал себя тушкой зайца, над которой, примериваясь, повар заносит топорик. Бабахнуло неожиданно. Бим вернулся с занятий пораньше и застал родительницу на кухне, она в задумчивости пила кофе. — Привет, голоден? — поднимает на него заплаканные глаза. — Нет, я… — начинает он. — Ты не любишь зеркала? — перебивает, поджимая губы, словно он оскорбил ее этим фактом. — Ну, я же не девчонка, чтобы крутиться возле зеркала часами, — вяло отбивает подачу. — Но у тебя в доме нет ни одной зеркальной поверхности. И стекло… — облизывает пересохшие губы, — почему у тебя совсем нет стекла? Зато много металла и дерева. — Она со всей силы запускает глиняную кружку в стену, та осыпается на черепки, а Бим зажмуривается, словно рядом взорвалась бомба. — Мама, не надо… — Звон, где звон? — она смотрит ему в глаза с немым укором, будто видит перед собой человека с окровавленным ножом в руке. — Мама! — Бим подходит к ней и хватает за плечи, пытаясь докричаться, так как она уже далеко отсюда. — Ты знаешь, что такое боль? Знаешь? — шепчет она, впиваясь в него взглядом. — Черт! Блять, блять, блять, — его тоже начинает крыть, но он держится из последних сил, судорожно пытается отыскать в вещах матери успокоительное, пока все не зашло далеко. До того, как он станет слабым и беспомощным. Голова раскалывается изнутри на куски. В ушах гул, как от высоковольтного напряжения. Таблетки обнаруживаются быстро, но заставить ее принять их — миссия невыполнима. — Станцуй, станцуй, Кимми! — на выдохе произносит, хватая Бима за руки. Это ее успокоит, он знает наверняка. Лучше, чем любые лекарства и сеансы психотерапии. Она будет смотреть на его боль и улыбаться, спокойно, умиротворенно. Как наркоман после долгожданной дозы. — Мам, я не Кимми, я — Бим, помнишь? Бесполезно. Сейчас он – Кимми. Снова раздвоение и веселая карусель в голове. Его кроет так сильно, что тело выворачивают судороги, а внутренности завязываются в узел. Похоже, он кричал и плакал, а еще до крови прикусил себе запястье. Его просто нет. Разлетелся на те стеклянные осколки, которые отдают звоном в ушах, что звучит музыкой для матери.