***
— Бим! — кричит ему вдогонку Том, когда тот уже спускается по ступенькам к машине. Он останавливается и оборачивается, к нему спешит одногруппник. — Мы с друзьями с инженерного факультета идём выпить, не хочешь к нам присоединиться? — Я не… — отрицательно качает головой Бим, желая побыстрее отделаться от назойливого парня. — Там будет Форт, вы, вроде, неплохо общаетесь, — выдвигает последний аргумент Том, внимательно следя за реакцией Бима. Тот и глазом не ведет, только на мгновение задерживает дыхание, потому что внутри много противоречивых желаний и эмоций. — Хорошо, где и во сколько, может, и приду, — небрежно отвечает, понимая, что не оставляет себе выбора. Но неделя контрольных и тестов заметно утомила его, да и делать дома абсолютно нечего, кроме как нарываться на очередной скандал. «Не ври, — шепчет внутренний голос, — ты просто хочешь знать что с ним и как». Бим отрицает, он не хочет, ему плевать на Форта и его заморочки. Не плевать только на свои, коих немало. Томми улыбается, широко и, кажется, искренне. А потом быстро говорит название бара и время попойки. На самом деле он довольно симпатичный парень, и Бим мог бы им увлечься. Но не теперь, не сейчас. Почему нет? Причин для этого множество и ни одной «за». Уже в машине Бим отправляет Форту сообщение со странным вопросом, спустя неделю их совместного молчания. «Красный или синий?» Форт отвечает мгновенно, словно только и ждал весточки от Бима. «Матрица? Тогда красный». «Спасибо, до встречи», — печатает Бим, понимая, что Форт выбрал тот вариант, который его больше всего пугает, — пойти в бар. Могло случиться что угодно, он давно никуда не ходил и не выпивал с другими людьми (та жалкая пародия с Фортом не в счет). Стекло, там будет много стекла, а это уже очень опасно. Но выбор сделан, и ему нравится, что выбрал не он. Иначе так и стоял бы на распутье. Как хорошо, когда что-то зависит не от тебя. Как паршиво, когда многое зависит не от тебя.***
— Я пригласил Бима, он должен прийти, — заговорщицким шепотом говорит Том, пока Мью и Лам о чем-то громко спорят за столом. — Так вот откуда это «до встречи», — даже как-то заметно грустнеет Форт, понимая, что придет Бим не для того, чтобы увидеться с ним. Каждый день он порывался позвонить ему, но Томми, этот проныра Томми, останавливал. Мол, слишком много нагрузки из-за учебы, да и вообще пусть привыкнет, что у него появился друг. Форт соглашался, а потом вспоминал тот вечер под дырявой крышей заброшенной фабрики и хотел послать все к черту и позвонить. Они же друзья, разве нельзя просто узнать как дела? И почему, черт возьми, он сам не может набрать его? Настолько занят? Или, что более вероятно, зарылся в учебники и света белого не видит; на хрена ему какой-то придурок-инженер, он же привык один, всё один. — Форт, не торопи события, — назидательным тоном говорит Томми, словно прочитав его мысли. — Да пошел ты, — произносит и залпом выпивает стакан пива. — Привет! — раздается рядом, парни поворачивают головы и замечают застывшего в неловкой позе Бима. Форт бросает взгляд на столик и замечает шеренгу стеклянных бокалов. Вечер обещает быть длинным и отнюдь не веселым.***
— Форт! — орет ему на ухо Лам. — Блять, ты хочешь, чтобы я оглох? — Друг только улыбается на это хмельной улыбкой. — А я тебе парочку номерочков нашел, не хочешь утешителем поработать? Мью отвешивает тому подзатыльник. — Завязывай с бухлом. — Чего? — трет макушку, обиженно поджимая губы. Бим сидит по другую сторону стола с Томми, он не прикасается к выпивке и явно чувствует себя неуютно. А еще, Форт готов поклясться, его колотит нервная дрожь от звона стеклянных бокалов. Он готов, видимо, слиться с обшивкой дивана. Томми наоборот выглядит слишком расслабленным, он потягивает из бокала алкоголь, изредка оглядывая зал на предмет доступных девиц. В конце концов, Форт не выдерживает: — Бим, пошли, покурим, — быстро встает и тянет дезориентированного Бима за собой. — Подожди! — резко вырывает руку, когда они выходят на улицу. — Ты же не хочешь курить! — Всё-то ты знаешь. — прищуривается Форт, засовывая руки в карманы джинсов. — Думал, что неплохо было бы воздухом подышать, — и останавливается на углу, в тени высокого дерева. — Спасибо, как раз этого мне и хотелось, — вдруг резко выдыхает Бим и становится рядом, прижимаясь к стене. — Зачем ты вообще согласился? — не выдерживает Форт. — Я не могу всю жизнь прятаться, пора бы уже попытаться побороть себя. — Святой Будда, ты сейчас пытаешься загонять дичь в стиле мотивирующих постов в Фейсбуке. Только не говори, что знакомство со мной на тебя так повлияло, не то я просто умру… от смеха. — Не ты ли там разрабатывал планы по моему спасению? А теперь, когда я сам пытаюсь что-то делать, ты недоволен? — Нет, ты… молодец, но… зачем так сразу? Тебя же колбасит, ты не можешь прикоснуться к выпивке, потому что она в стакане, да и вообще целый вечер сидишь как на иголках. Это не «побороть себя», это — легкий путь к новому приступу. Ты этого хочешь? — Форт подходит к нему вплотную, — у них не такая уж большая разница в росте — и сейчас их носы соприкасаются. И в этом нет ничего «сверх», никто не чувствует интимность момента, на фоне не звучит лирическая мелодия. Просто то, что происходит, кажется естественным и правильным — нарушение личных границ. — Колбасит, и что? — грубо отзывается Бим. А потом прикасается к плечу Форта, скользит вниз по лопаткам, пока не добирается до низа футболки. — А тебя не колбасит сейчас? — шепчет, дыханием касаясь чужих губ. — К чему эта демонстрация? — старается сохранять равнодушный тон, хотя чужие пальцы уже пробираются под футболку и ощупывают живот. — Однажды ты поймешь, что трахнуть меня разумнее, чем убить, и перестанешь дергаться от моих прикосновений, — неожиданно твердо произносит Бим, резко убирая руку и отстраняясь. — Больной придурок, — вытирая потные ладони о джинсы, говорит Форт, понимая, что доля правды в этом есть. — У тебя веселые друзья. И да, это ведь Том дал тебе мой номер? — Да, — не пытается соврать. — Я так и думал. В последнее время твое имя частенько мелькает в наших разговорах. — Вы так хорошо общаетесь? — отчего-то напрягается Форт, хотя ничего такого в том, что два одногруппника общаются, нет, хотя, если учитывать, что один из них хренов отшельник Бим… — Нет, но он хороший парень. — Еще бы он был плохим, — бормочет Форт. — Чего ты там бормочешь? Может, вернемся? — Не знаю, совсем нет настроения веселиться, — разводит руками, понимая, что Биму невероятно сложно будет сидеть в баре до утра, к тому же трезвым. — Зато у меня отличное настроение, и я не прочь провести сеанс экзорцизма, — насмешливо тянет Бим. — Чего-о-о? — ошарашено спрашивает Форт. — Будем демонов твоих изгонять, раз уж моих пока не можем. Как насчет интима? — специально понижая тон, произносит он. Форт, понимая, что тот хочет от него, на мгновение теряется. Ну, не ломаться же, как девственница в первую брачную ночь — я пока не готов, может, потом как-нибудь… Это глупо, тем более, Форт знает совершенно точно: Бим не боится. Его пугает все, что угодно, но только не он. И, наверное, единственный, кому по плечу избавить Форта от страха, именно этот чокнутый парень. — Не вздумай падать в обморок, я тебя не дотащу на спине, потерпи до общежития, — говорит, а потом добавляет: — К себе не приглашаю, сам понимаешь… — То есть ты уже все решил за меня? В следующий раз пригласить тебя в комнату кривых зеркал? — Пошевеливайся, блин, хоть кто-то из нас должен быть нормальным, — игнорирует, таща на буксире к стоянке, где стоит его автомобиль.