Пазлы

      С тобой бывает такое? Такое, как… И он замолкает, не в силах отыскать слов. Только едва заметно улыбается самым уголком рта: чёрт подери, я ведь военный, не поэт, и красиво складывать словеса - совсем не моя компетенция. А то, что тревожит душу, сложнее всего описать. Слова выглядят жалкими и придуманными, как будто сочиняешь новый язык. Сам, небось, знаешь, м-м?       Впрочем, всё потом встанет на свои места, придут нужные смысловые связки, найдутся эти самые слова, но сейчас… Сейчас это всего лишь отдельные мазки моей неуверенной кисти, из которых воссоздать картину кажется делом не совсем реальным. Но, я попробую:       Дождь. Обещание дождя, угроза дождя.       Буря. Возможно ли утонуть в ней? Кажется, да.       Глаза. Потрясающей красоты глаза: широко распахнутые, цвета предгрозового неба — потемневшие от боли утраты.       Золото. Тяжёлое и выцветшее золото волос. Твоих волос.       Горечь.       Удовлетворение.       О, да - отчаяние.       Совесть. Я вижу, что она устала. Ничего не могу поделать с этим, Клауд. Это целиком твоя проблема.       Дым, слезы в глазах.       Искры и сумасшедшая горячка боя.       Холодно.       Какой же ты красивый, мой… враг. Ну, что ты опять хмуришься? Нет, я серьезно!       Дым и одурение. Кровь.       И эта безумная недосказанность-недопетость, которую я так люблю…       Сломанное крыло. Взгляд.       Я жду тебя. Жду твоей стали, что пронзит… нет, увы, не сердце. Душу.       Спасибо тебе.       И он рассыпается чёрной пылью, медленно, нехотя, словно обещая: я еще нарисую картину! Пока — пазлы раскиданы… И смеются.