* * *
Да чтобы я ещё раз пошёл в этот сраный «салон» к этому чёртовому Ану-Бисе! После всего того, что он со мной сделал…. Да ни за какие богатства мира! Примерно такими мыслями была занята моя голова, пока мы с Робертом шли к метро. Он не разговаривал, видимо обдумывая что-то своё. — Извини, если мой вопрос покажется тебе глупым, — Роберт закусил губу, подбирая слова. — А куда мы идём? — Ко мне домой, — я приложил к турникету «Тройку» той мымры из метро. Надо бы, к слову, когда-нибудь её ей вернуть, а то как-то неудобно получается. — Надеюсь, ключи всё ещё у тебя? — я когда-то давал Роберту ключи от своей квартиры, чтобы, на всякий случай, у него была запасная связка, а то, с моей любовью терять вещи, я бы не удивился, что когда-нибудь их просру. — Эм… Прости, но зачем? — мы спускались по эскалатору, всё время пытаясь держать руку на одном уровне с телом. Кто-нибудь, объяснит мне, по какому закону поручни движутся быстрее, чем ступени? Чтобы люди не засыпали, и чтобы у них было развлечение? — Ну, во-первых, мне надо переодеться. Твои вещи, конечно, хороши, но немного жмут. Ты, всё же, чутка поменьше меня. — В этот момент подошёл поезд и мы, со всей людской массой, ввалились внутрь, постаравшись оказаться не в разных концах вагона. — Во-вторых, я задолбался без машины. Регулярно торчать в такой толпе мне не нравится. — Не нравится — не езди! — громко в ухо мне крикнула какая-то женщина лет пятидесяти, которую плотная людская масса прижала к моей спине. — Женщина, — с ядом в голосе сказал я ей. — Можно чуть побольше уважения к мёртвым? — Кто мёртвый? — не поняла она. — Я! — точным движением локтя, я попал по почкам. Правда, не ей, а какому-то парню с ирокезом, который был чуть в стороне от моей намеченной цели — Я могу это подтвердить! — включился в мою игру Роберт. — У меня даже свидетельство о его смерти есть. Настоящее, с круглой печатью! — Да пошли вы… — но, дослушать, в каком именно направлении нам надо идти мы не успели, потому что состав вылетел на следующую станцию, и эту женщину-навигатор толпа людей вынесла из вагона. Я устоял, потому что вцепился в поручень с такой силой, что он слегка погнулся, а Роберт удержался лишь из-за того, что, в тот момент, как толпа начала движение, обнял меня, и не отпускал до тех пор, пока двери не закрылись, и поезд не тронулся дальше. Кто-нибудь объяснит мне, почему это было так приятно, и мне не хотелось, чтобы Роберт расцеплял свои объятия? Без бутылки не разберёшься, а пить-то мне нельзя. Ну, и как жить, если одну из самых прекрасных составляющих мироздания мне запретили? Нет, я не алкаш. — А… эм… — Роберт прикусил нижнюю губу, пытаясь подобрать слова. — А ты уверен, насчёт машины? Просто… насколько я вижу, ты ещё не до конца разобрался с телом… — он указал глазами на погнутый поручень. — На месте разберёмся, — я хмыкнул, взглянув на поручень. Да не так уж и сильно он погнут. И вообще, значит, он изначально был плохой. Вот, везде же найдут на чём сэкономить. Тут мои мысли прервал звонок телефона. А с чего он в подземке-то ловить начал? Это кто ж меня решил вызвонить? Я, отцепившись от поручня и усиленно держа равновесие, вытащил из кармана мобильник, на экране которого красовалась огромная надпись «ШЕФ» и картинка орущей обезьяны. Да, я очень любил своего начальника. Но тут я допустил сильный просчёт, потому что ответил на вызов. — Ты почему не на работе посреди рабочего дня? — сразу в ухо ударил мне его визгливый голос. Последовала долгая пауза, после чего тот же шеф, извиняющимся тоном проговорил. — Примите мои соболезнования, я не знал… Это кто-то из его друзей? — видимо, шеф спросил это у кого-то в офисе, а я, не особо думая, сунул телефон в руки Роберта. — Да? — немного удивлённо ответил мой друг. — Да, это Роберт. Мы… — он посмотрел на меня. — Мы были друзьями. Да, да…. Конечно…. Нет, всё нормально. Вы не знали…. Нет, за его вещами я заеду позже…. До свидания, — Роберт сбросил звонок и вернул телефон мне. — Ну, и что это было? — Представь, как было бы сложно объяснить ему, почему я, если не лежу в могиле, не на рабочем месте? — я улыбнулся, представив нашего шефа — маленького лысеющего сорокалетнего мужичка с пивным пузиком, с брызжущей слюной объясняющего мне, что должен быть на работе, если мне не лежится в моём гробу. Вот, я даже не удивлён, что он не знал о моей смерти. Единственная причина, почему он мне вообще позвонил — это мой несданный отчёт. Блин, холодно как-то… — А трубку-то, вообще, зачем снял? — шикнул на меня Роберт, когда мы выходили из вагона на нашей станции. — Сдуру… — честно ответил я. — Вот, мёртвый человек, а ума не нажил… — Да ну тебя, — несерьёзно пихнул меня в плечо Роберт. Остальную часть пути от метро до моего двора мы проделали в молчании. Роберт, видимо, был занят своими мыслями, а я просто не мог понять, почему, учитывая, что на улице больше двадцати градусов плюса, мне было так зябко.* * *
— Я не понял, это что, блядь, означает? — громко спросил Стефан, когда мы вошли во двор перед его домом. Это был обычный двор со старыми советскими детскими городками, окружённый панельными девятиэтажками. Напротив подъездов стояли ряды припаркованных машин счастливых квартирантов, в том числе машина Стефана. Которую, в данный момент, под присмотром бравого гибедедешника, погружали на эвакуатор. Я не успел схватить разгорячённого автовладельца, который широким шагом пошёл разбираться. — Куда вы забираете мою грёбанную машину? — грозно спросил Стефан у гибедедешника, который что-то смотрел в своих бумагах. — Эта машина принадлежит человеку, который вчера умер, — слегка удивившись, ответил тот. — Я — этот мёртвый человек. Ещё раз. Куда вы забираете мою грёбанную машину? — похоже, Стефан не был настроен расставаться со своим транспортом ни под каким предлогом. Гаишник с подозрением осмотрел моего друга, задумчиво покусал кончик ручки, снова осмотрел Стефана с ног до головы, после чего принюхался. — Я мёртвый, а не пьяный, — раздражённо сказал Стефан. — Слушай, скажи ему, что это моя машина, — он повернулся ко мне, я коротко кивнул. — Это действительно его машина, — тихо подтвердил я, глядя на недоверчивое лицо гаишника. — Значит, — после долгой паузы сказал обладатель ярко-зелёного жилета, — Вы хотите сказать, что он мёртвый? — мы со Стефаном синхронно кивнули. — И эта машина его? — снова кивок. — Хорошо… — он долго думал, что-то искал в бумагах, чесал затылок. — А вы уверены? — тут Стефан уже не выдержал. — Эй! Гражданин товарищ, — обратился он к лицу восточной национальности, которое продолжало загружать машину на эвакуатор. — Кончай своё форменное безобразие. Вертай всё назад. Этот пежопель никуда не поедет, тем более без меня. Лицо весьма удивилось и посмотрело на гибедедешника, который всё ещё не пришёл к какому-либо решению. Но Стефан, похоже, не был намерен пускать дело на самотёк, поэтому подошёл к эвакуатору, аккуратно отодвинув восточную национальность в сторону, после чего нажал на какую-то кнопку. — Вы чего это удумали? — очнулся от своего размышления гаишник. — Это по закону нельзя! Машина должна быть перевезена на стоянку, пока не решат, что будут делать с имуществом покойника, — он подбежал к Стефану, но, поскольку был лет на пятнадцать старше и раза в полтора шире, не смог сдвинуть его с места. — Так, товарищ из ГИБДД, — Стефан уже спустил свой, как он это называл, «пежопель» на место и двинулся к нему, чтобы освободить технику от оков цепей, которыми он был обвязан для подъёма. — Я — покойник, и не надо ничего с моим имуществом делать. Мне им ещё пользоваться и пользоваться. Знаю я ваши стоянки — пылью мой бедненький покроется, а вы даже не протрёте. — Это незаконно! — с одышкой сказал гаишник, пытаясь оттащить моего друга от авто, но тот схватился за цепь и, совершенно не напрягаясь, разорвал её, после чего у гибедедешника пропало желание противодействовать этому «беззаконию». — Ещё есть вопросы, товарищ инспектор? — Стефан таким же образом разорвал вторую цепь и, улыбаясь, взглянул на побледневшего гайца. Восточное лицо же, в этот момент, с совершенно спокойным выражением лица, стоял и курил, ожидая, пока Стефан и гибедедешник разберутся с тем, надо или не надо увозить машину. Действительно, ему-то что? Он — человек маленький. Надо везти — везёт. Не надо — не везёт. Ну и что, что не особо накаченный парень лёгким движением рвёт цепи, выдерживающие машины? В Москве и не такое увидишь. — А… эм… — инспектор пожевал губы, после чего вновь взглянул в бумажки. Да что он там найти-то хочет? — У вас есть документы, подтверждающие личность? — в конце концов, выдал он. — Одну секунду, — миролюбиво ответил Стефан, залезая в рюкзак, в котором лежала запасная связка ключей от машины, которую он когда-то оставлял мне на всякий случай. Стефан нажал на кнопку, снимая машину с сигнализации, после чего залез внутрь, открыл бардачок и достал права, подавая их инспектору. — Вот. Гаишник долго рассматривал то фотографию на правах, то лицо Стефана, после чего опять глянул в бумаги, и вновь перевёл взгляд на пластиковый прямоугольник. — Всё? — нетерпеливо спросил Стефан. — Убедились? Или не похож? — Да похож… — пробурчал гибедедешник. — Только, вот по бумагам, вы не так давно умерли… — Нет, я был на курорте, — вновь начиная раздражаться, ответил мой друг. — Видите, какой загар? У Вас в канцелярии данные, похоже, неверные. Гайец вернул права Стефану, ещё раз заглянул в свои бумаги, после чего дал восточному лицу команду сворачиваться, тихо матеря какую-то «Светку из третьего отдела», которая никогда нормально бумаги не может составить.* * *
— Ну, и как, по-твоему, они теперь выберутся из данной ситуации? — Творец с интересом глядел на доску, обдумывая ход. — О, божечки, — Локи закинул ноги на подлокотник кресла, закатил глаза и выпустил струйку дыма. — Думаешь, они уже в тупике? — Ну, я не вижу ни одного способа, как они смогут воскресить его. И Он им вроде как не поможет… — Ну… — бог обмана хитро улыбнулся и вытащил из кармана ещё одну фигурку. — Как тебе сказать. Если они проявят смекалку и эрудицию — догадаются, кто им нужен. Слушай, они даже не принесли ни одной жертвы, почему боги должны давать им всё на блюдечке со сраной голубой каёмочкой? — Вот, до жертвоприношений они точно не додумаются. Да и где они тебе сейчас жертвенного агнца найдут в Москве двадцать первого века? Вот эти два атеиста? — А кто говорил про агнца? У меня вообще на баранину аллергия. Жертва — не обязательно убиенное животное, сожженное на алтаре, — Локи хихикнул, ставя фигурку на свой край поля.