Часть 2.
25 января 2018 г., 16:32
Спасибо.
Просто спасибо. За все. За все, что тут было. За то, что не важно, что может остаться. За узкие стены, за то, что показал себя. Ты — любимый мой старый театр. Словно потрепанная детская игрушка — не наиграться, не отпустить. Хранишь чужие тайны, слухи, сплетни — они уже как часть тебя, неотрывно прилипли, как вот, повисла, бумажка проклеенная, на стене. Ты — древний замок с драконом и темным подземельем, хранящий в себе золото, сокрытое от чужеземцев. Ты — защитная стена, крепость — но мало кто знает, что крепость ещё нам и дом, да? Ты — неподкупное укрытие монахов в Тибете, вроде открытое — но кто знает, что может и нет?
Мы — актеры театра, это наш дом. Мы всегда жили, можно ещё сказать — выживали, именно тут — а зачем? Отдавали и душу, и тело ему — а что нам в ответ? Мимолетное ликование зрителей, неизмеримо далеких от этого, что забудут на следующий день, о чем мы поем?
А нужно нам это? Пусть огнём все горит.
Примечания:
А что, это кто-то читает, а? (Я вас вижу)
Стоит вообще вот это продолжать?
