СИНДРОМ

***

      Её будит холод, пробегающий по позвоночнику и пронизывающий до самых костей, которые, к счастью, остались на месте. Во рту дико сухо, а голова просто разрывается от болезненной пульсации. Кларк морщится и приглушенно стонет, пытаясь нащупать рукой одеяло, чтобы укутаться в него и снова попытаться заснуть, только её пальцы натыкаются на что-то холодное, что издает неприятный звон, стоит ей выпустить это из рук. Приходится приложить немало усилий, чтобы открыть опухшие глаза и посмотреть на источник звука…        Её взгляд расфокусированный и мутный. Проходит несколько секунд, прежде чем зрение приходит в норму, чему препятствует осыпавшаяся тушь и то, что она трет ресницы пальцами, пытаясь понять, где, черт возьми, сейчас находится. Всё, что она видит, это деревянный потолок и паутина…       «Надо же так нажраться», — думает Кларк, принимая положение сидя и потягиваясь.       Гриффин обводит взглядом помещение и её глаза в ужасе расширяются. Она находится в сером мрачном подвале, с крошечным окном практически у самого потолка, сквозь которое едва пробивается солнечный свет. Здесь пахнет свежей краской и сыростью. В самом темном углу стоит стремянка и несколько пустых жестяных банок из-под краски, чуть левее располагается массивная железная дверь. Кларк опускает взгляд на серый замызганный матрас, на котором спала всё это время и шерстяной плед на бетонном полу, видимо, сброшенный ей, когда она ворочалась во сне. В паре метрах от неё ржавая раковина и унитаз, а правее огромный крюк, замурованный в стене и блестящая цепь, закрепленная к нему… Кларк дергается и стонет, цепляясь пальцами за грубый собачий ошейник у себя на шее. В этот момент всё внутри неё болезненно скручивается, а участившийся пульс громко стучит в висках… — Нет, этого не может быть, — тихо скулит она, пытаясь освободиться, но это невозможно, потому что он намертво застегнут на ключ.       Оставив эти бессмысленные попытки, Кларк глубоко вздыхает, пытаясь остановить приближающийся приступ панической атаки. Только не сейчас… Прикрыв глаза, рыжая пытается восстановить в памяти события вчерашнего вечера, что выходит весьма проблематичным, так как воспоминания расплывчатые из-за выпитого алкоголя. Она смутно помнит поздравление отца в начале вечеринки и подаренный им ламборджини, за руль которого она не села бы даже под страхом собственной смерти... Затем за ней заехала Рэйвен, чтобы отвезти в клуб, Беллами и его дурь, выпивка, бар… Бар… И ту загадочную незнакомку, которую она пыталась весь вечер затащить в постель… Внезапная догадка осеняет её. Кларк истерично смеется и встает, дергая рукой цепь и пытаясь вырвать её из стены. — Эй! Я проснулась, психи! Заканчивайте свой дурацкий розыгрыш! Я знаю, это твоих рук дело, Рейес! — севшим и хриплым голосом громко произносит девушка. — Хорошо, признаю… Я наложила кирпичей, а теперь освободите меня!       Она выжидающе смотрит на дверь, скрестив руки на груди, но ничего не происходит. — Эй! Хватит спать, выпустите меня отсюда!       Длина цепи Кларк позволяет ей дотянуться к пустой банке из-под краски. Она аккуратно берет её в руки, стараясь не испачкаться, и со всей силы колотит по крюку в стене с мыслями, что как только освободится, надерет зад этому «шутнику». Но он вмонтирован намертво, а банка уже похожа на гармошку с острыми краями, поэтому, чтобы не порезаться, девушка раздраженно откидывает её в сторону. — Рэйвен! Чёрт тебя побери! Я удушу тебя, если ты сейчас же не выпустишь меня! — Гневно рычит Гриффин, сверля недобрым взглядом дверь и едва различая шаги у себя над головой.       Наконец-то её услышали…       «Придурки…»       Она терпеливо ждет, когда возня с ключами с той стороны двери закончится, но следующий за этим протяжный скрип ржавых дверных петель болезненно режет слух и усиливает без того дикую головную боль. — Чёрт! — стонет Кларк, прикладывая ладонь к пульсирующему виску.       Её грозный взгляд, готовый испепелять всё живое на своем пути, меркнет и стынет на строгом лице шатенки. Широкие брови девушки хмуро сдвинуты, а в прохладно-зеленых глазах искрятся недобрые огоньки. — Ты ещё кто? — грубо бросает Кларк, удивленно оглядывая незнакомку в растянутой черной майке с логотипом кока-колы и черных обтягивающих спортивках.       Девушка молчит, однако её пухлые губы искривляются в ядовитой усмешке, привлекая к ним внимание голубых глаз. Кларк неприятно передергивает. Она делает несколько решительных шагов вперед, но цепь на шее слишком коротка, а грубый ошейник режет нежную кожу, принуждая рыжую разочарованно зарычать и отступить назад, продолжая сверлить недобрым взглядом свою похитительницу. — Так и будешь молчать? — раздраженно рявкает Кларк. — Какого хрена здесь происходит? Почему я на цепи? Это розыгрыш? Тебя наняли мои друзья? — Ты задаешь слишком много вопросов, — равнодушно бросает девушка, спускаясь на пару ступенек вниз, так, что расстояние между ней рыжей не больше вытянутой руки. Она присаживается на корточки и пристальным взглядом сканирует свою пленницу.       Кларк рвется вперед с намерением придушить зеленоглазую, узнавая в ней по голосу вчерашнюю знакомую, но тут же болезненно стонет, цепляясь пальцами за сдавливающий шею ошейник. — Лилит, — злобно шипит Гриффин, скользя взглядом по знакомым чертам лица, — извини, но подобные развлечения не для меня, к тому же блондинкой ты была привлекательней.       Эти слова вызывают знакомый хрипловатый смех у девушки напротив. Она зачесывает длинные волнистые волосы назад и с нескрываемым презрением смотрит на свою пленницу, прежде чем выплюнуть в ответ: — Ты тоже...       Рыжая меняется в лице. Её губы удивленно распахиваются, а замерзшие руки слегка потряхивает. Она едва может выдержать этот пронизывающий насквозь прохладный взгляд. — Зачем всё это? — сглотнув, тихо отвечает Кларк.       Это не гребанный розыгрыш, а нечто большее. Нечто, от чего желудок сжимается в страхе, а сердце вот-вот разобьется о грудную клетку. Порывисто выдохнув, она отступает на пару шагов назад, просто не до конца веря в происходящее. Потому что эта психопатка реально её похитила, следила за ней и знала, что раньше Кларк была блондинкой и… если она показала своё настоящее лицо, то ей точно не нужен выкуп… — Что тебе от меня надо? Ты знаешь, кто мой отец? Он… — Гриффин пытается звучать уверенно, но её голос надрывается и дрожит, как и всё внутри неё. — Можешь не продолжать, разумеется, я знаю, — с ядовитой усмешкой продолжает шатенка, поднимаясь и пряча в карманы сжатые в кулаки руки, — и вы за всё поплатитесь. — Что мы тебе сделали? — А ты разве не помнишь, Кларк? — удивленно вскинув бровь и делая шаг в сторону двери, через плечо бросает девушка. — Нет, — честно признается рыжая, смаргивая подступившие слезы. — Ну-у, — иронично протягивает похитительница, приоткрыв дверь подвала, — позови, когда вспомнишь…