Вкус вишнёвой лжи

Мир моей лжи был настолько уютен, что меня охватило желание забраться в него, как на тёплый пыльный чердак с игрушками, и не вылезать. (Михаил Идов. Кофемолка) Зомб – #ДелаемФлекс Ложь 30. Ира

Я сижу в машине Кости Назарова и пытаюсь понять, как вообще так получилось, что я оказалась здесь? Рядом с парнем, который не контролирует свой гнев, машет кулаками налево и направо, нарушает закон да и вообще по жизни отмороженный? Его разыскивает мой отец, какой-то там депутат, чей сын сейчас в коме, парочка богатеньких парней, решившая отомстить за друга, возможно, ещё кто-то. Человек за рулём авто просто одна глобальная проблема, и я совершенно не понимаю, что заставило меня согласиться на эту встречу. Теперь мысли «прогуляюсь с ним один раз, и Назаров оставит меня в покое со своими благодарностями» кажется мне бредовыми. А ещё Стас… Как-то неловко получилось, что он увидел нас. Теперь будет думать, что между мной и Костей что-то есть. А ведь ничего нет! И не может быть. Вообще. Никогда. Кошусь в сторону Назарова, скользя взглядом по его профилю. Светлые волосы растрёпаны, на губах полуулыбка, глаза чуть прищурены, пальцы правой руки отбивают такт негромко играющей песни по рулю. Я даже уже собираюсь поставить ему штамп «симпатичный», пока не вспоминаю, как мне пришлось зашивать его рану после драки, как он бесил меня при первой встрече, как запихнул в машину против моей воли и начал угрожать, если я не стану держать язык за зубами. То ещё первое впечатление… - Откуда у тебя тачка? – спрашиваю я. - Одолжил погонять, - бросает Костя. – Это, конечно, не «Феррари», но тоже неплохая малышка. Пытается произвести впечатление? - Я думала, мы пешком пойдём, - смотрю в окно, чувствуя себя чертовски неловко. Вспоминаю удивлённый взгляд Стаса, и почему становится стыдно. Может, стоило его с собой взять, мы же всё-таки не на свидании с Назаровым. - Ага, - фыркает парень. – Хочешь через весь город пешком пилить? Ты чё, мать? Тащиться часа три придётся, - несколько секунд молчит, а затем поспешно оборачивается. – Не, ну, если ты так хочешь, можно и пешком… - Нет, - качаю головой. Лучше уж так, зато быстрее до дома доберусь. – Просто не ожидала, что ты на машине будешь. Костя тихо смеётся, чуть сбавляя скорость, и сворачивает на перекрёстке. - Ну, рассказывай, как там богатеи поживают? – интересуется Назаров. - Всё такие же буржуи, - коротко смеюсь. – А так, на самом деле, отлично. Разносила напитки, виляла хвостиком, улыбалась. Типичные будни официанток. - Будни, - задумчиво кривится. - Тебе, кстати, Стас ничего не рассказывал? – спрашиваю я, вспоминая подслушанный разговор. - Нет. А должен? Пожимаю плечом. Не знаю, насколько разумно рассказывать Косте, что за ним охотится парочка мажоров. Он ведь не Стас, спокойно выслушать не сможет. Сразу рванёт на поиски негодяев и попытается их вразумить, а при таком раскладе лишь ещё больше неприятностей на свою голову найдёт. Пусть лучше Скворецкий сам разбирается со своим другом. - Я про вечер, - отмазываюсь. – Вы стояли вместе, и я подумала, что обсуждали встречу. Типа, благотворительность, концерты всё такое. Боже, что я несу? Какие ещё благотворительные концерты, это же Назаров. Он ненавидит подобную тему, даже слушать не станет. - А, не, - отмахивается Костя. – Стас вообще случайно меня увидел. Я даже не знал, что он там будет. Сказал, типа, его брат заставил… - Ага. Тёма там в бешенстве был, весь вечер бегал по залу и искал Стаса, чтобы затащить его в свои светские беседы, - делаю зловещий тон, и Костя смеётся. - Это он может… - А ты чем занимался весь день? Он неопределённо пожимает плечом. - Да всяким, - неохотно тянет. – О, песня шик! – делает громче и начинает качать головой, смешно двигаясь. – Недавно под неё с моста сиганул. Не могу сдержать короткий смешок. С моста он сиганул, ага, ну, конечно. У нас в городе нет мелких мостов, чтобы с них запросто можно было спрыгнуть, да и к тому же у Кости только рана зажила. Какой вообще идиот захочет «сигануть с моста»? Смотрю на парня, скептично осматривая. Ну, да. Этот идиот точно может. - Ты серьёзно? - Ну, да, а чё? – смотрит на меня так, словно речь идёт о бабушкиных пирожках. – Пацаны врубили музон, я и… - показывает рукой прыжок. - Чё, прям… - тоже показываю это движение. - Ну, в смысле, на тросах, а не так, - поясняет парень. – Я чё дебил что ли без страховки с моста прыгать? Начинаю смущённо смеяться, потому что именно так я и подумала. Безумие какое-то. Я вообще не понимаю, что сейчас происходит вокруг меня. Я в машине с Назаровым, еду по ночному городу и хохочу под весёлую танцевальную песню. - Ты меня совсем за больного принимаешь что ли? – шутит Костя. – У меня так-то голова есть на плечах, - замечает мой скептичный взгляд. – Ну, периодически присутствует, - улыбается. - Ладно-ладно, - сдаюсь я. – Как скажешь, мистер с головой на плечах. Следи за дорогой лучше. Назаров улыбается, чуть прищуривая веки, а потом отворачивается. Парень давит на газ, ускоряясь, и мы мчим по практически пустым улицам, не заботясь о правилах дорожного движения. И меня даже уже не волнует вопрос, есть ли у Кости права и законно ли он сейчас находится за рулём. Время пролетает быстро, и я даже не успеваю насладиться нелепыми шуточками водителя, как на горизонте появляется мой дом. В молчании мы заезжаем во внутренний дворик комплекса и двигаемся к подъезду. Костя останавливается прямо на надписи «Ира прости» с пропущенной запятой, но двигатель не глушит. Не люблю подобные нелепые расставания. По закону жанра я должна поблагодарить Костю за то, что он подбросил меня до дома, составил компанию и вообще не поленился в такое время заехать за мной, а потом мы бы поцеловались и понеслось. Но к чёрту этот жанр. Целоваться я ни с кем не собираюсь, и это вовсе не свидание. - Спасибо, что подвёз, - благодарю я, после чего тянусь на заднее сидение за своей сумкой. - Да без проблем, - бросает Костя. Выпрямляюсь, устремляю взгляд на парня, думая о том, какие же у него большие синие глаза, а после, разворачиваюсь и выхожу на улицу, не позволяя неловкой паузе затянуться. - Пока, - нагибаюсь, чтобы ещё раз взглянуть на Костю. - Ага, - поднимает руку в прощании. Улыбаюсь, хлопаю дверью и отступаю назад, наблюдая за тем, как машина газует и срывается с места, словно дразня меня. Ну, что ж, вот и всё. Вечер в компании Кости Назарова окончен, и теперь парень ничего мне не должен, так что я спокойно могу забыть о его существовании. Но его большие синие глаза продолжают преследовать меня, пока я поднимаюсь по лестнице на нужный этаж, пока проникаю в квартиру, скидываю с себя одежду и забираюсь под одеяло, даже не приготовившись ко сну. Лишь когда засыпаю, мысли переключаются на то, что завтра у меня выходной и никуда не нужно будет вставать. Просплю до обеда, наслажусь законным отдыхом а потом, может быть, даже соизволю сходить в магазин. Однако, все мои надежды на сон до обеда рушатся вместе с настойчивым дверным звонком. Я вздрагиваю и открываю глаза, даже не понимая, смогла ли я заснуть или же так и провалялась всю ночь. Который час? На улице светло, значит, уже утро. Голова раскалывается из-за трели, и я раздражённо выбираюсь из постели, сразу оказываясь в объятиях прохлады. Да кого там притащило в такую рань? Что бы у него палец отвалился… Приклеился что ли к звонку? Кутаюсь в халат, небрежно завязывая пояс, неохотно плетусь к выходу. Хочется закричать, что я сейчас открою эту чёртову дверь, чтобы перестали трезвонить, но тогда точно испугаю бабулю. Хотя, её даже танком не разбудишь… Бегло смотрю на часы, висящие на стене в коридоре. Почти семь утра. Вот же чёрт… Даже не взглянув в глазок, я открываю дверь и с ненавистью впиваюсь взглядом в незваного гостя. Выходной, утро, и я не в своей любимой постели. Виновник должен пройти все семь кругов ада, прежде чем я его прощу. На пороге стоит растрёпанный парень в наглаженной кофте и со свежей ссадиной на скуле. Когда он успел подраться? - Костя? – голос хриплый, и я прокашливаюсь. – Какого чёрта ты здесь делаешь? - Проблемы, - нагло заходит в квартиру, прикрывая за собой дверь, и мне приходится отступить. – Стас пропал. - В смысле? – закрываю глаза, пытаясь сообразить, что происходит. - В прямом. Дома его нет, на звонки не отвечает. - Может, шляется где-то, - предполагаю я, медленно открывая веки. – Я не знаю. Костя шумно вздыхает. - Мы договорились с ним встретится, как только я отвезу тебя домой, - на удивление спокойно бормочет парень. – Он сказал, что у него есть важный разговор. Стас просто так никогда не отвечает. Я его всё утро ищу, но ничего. Скрещиваю на груди руки, смотря в сторону двери, за которой спит бабушка. Обычно она просыпается в восемь, иногда позже. Точно в это же время приходит отец, если, конечно, у него нет более важных дел. Если Назаров здесь задержится, второй встречи со следователем соседнего района ему точно не избежать. - Почему ты вообще ко мне-то с этим пришёл? Да ещё в такую рань, - зеваю, устало наблюдая за тем, как мои мечты поспать до обеда медленно, но верно испаряются под решительным и настойчивым взглядом собеседника. - Мне больше не к кому прийти, - врёт. Точно врёт. Сто пудово. - И ещё вот это, - достаёт из кармана помятую пачку сигарет, и я непонимающе качаю головой, мол, и что это такое? – Это сижки Стаса. Нашёл их рядом с местом, где мы вчера с ним расстались. Сечёшь? Не секу. - Я не… - пытаюсь придумать разумное объяснение, но в сонную голову ничего путного не приходит. - Он никогда бы не выбросил её вместе с сигаретами, - медленно и чётко говорит Назаров, и в этот момент я чувствую себя совсем тупой. – Понимаешь? С ним что-то случилось. Жопой чую. От этих богатых ублюдков ничего хорошего ждать нельзя, особенно, когда они собираются в одном месте. Я прикрываю глаза, пытаясь не выругаться из-за внезапной мысли, посетившей меня. Вчерашний благотворительный вечер, двое парней, собирающихся подкараулить Стаса и отомстить за своего друга, сижки на асфальте. Этого же не может быть. Нет. Они же не могли напасть на Скворецкого сразу же после встречи. Глупо же. Так глупо, что даже я хочу застонать от безысходность. Нельзя в это лезть, не моё дело, не мои проблемы. Я должна выгнать Костю и вернуться в постель, чтобы поспать до обеда, а потом приготовить что-нибудь вкусненькое, поухаживать за бабулей и посмотреть какой-нибудь фильм. Всё. Ввязываться в новые неприятности нет никакого смысла и желания. Мысленно скулю, понимая, что если расскажу Косте всё, что знаю, а потом отпущу его в свободное плавание, то быть беде. Без меня он накуролесит похлеще, чем на той вечеринке. Парнем в коме уже не отделаемся. И откуда во мне задатки матери Терезы? Мне ведь вообще должно быть всё равно. - Ладно, я помогу тебе, - проклинаю себя за каждое слово. – Но сначала оденусь и позавтракаю. Никуда твой Стас не денется. Этим двоим нужен Назаров, так что пока они не доберутся до него, Скворецкого не тронут. Тем более отец у него - большая шишка, кто вообще захочет связываться с ним? Хотя, кто знает этих избалованных золотых детей. Мне-то уж точно их не понять…