Пламя

Он сидел здесь уже очень давно. Даже слишком. Уже давно был потерян счёт прошедшим дням. И прошедшим путникам. Он встречал их и скупо рассказывал о том, что сам услышал давным-давно: о Колоколах Пробуждения и о Городе, под стеной которого располагался разрушенный храм. Сколько их уже было, он не помнил. Как не помнил их имён. Да что говорить, Он не помнил даже своего имени. с каждым днём, память зияла всё большими провалами. Он смутно помнил, что заставило его отказаться от своей цели. В памяти всплывали только обрывки давних событий. Но даже они нагоняли такую тоску и безнадежность, что хотелось выть. Хотя нет. Уже не нагоняли. Ему было всё-равно. Уже. Цель? А была ли она? Может у него даже были друзья. Или товарищи. Это уже не важно. Возможно, когда-то это и волновало его, но сейчас всё было не важно и не нужно. Он просто смотрел на костёр. Это успокаивало. Пламя манило, помогало сохранить хоть что-то из обрывков чувств и воспоминаний. Огонь не угасал ни на миг. Кажется, он чем-то напоминал о прошлой жизни. Если она была. Костёр был его спасением. Но он же был и проклятием. После каждой смерти, к которой, казалось бы, невозможно привыкнуть, он возвращался к ненавистному, но желанному костру. Он уже не хотел жить, но не хотел и умереть, он не хотел ничего. Вялотекущий поток мыслей был прерван шумом, раздавшимся сверху. Вот и новый искатель. Огромная тень накрыла поляну. Невообразимого размера ворона быстро снижалась. в лапах у неё, раскачиваясь в такт взмахам крыльев, висел большой комок драной одежды. Резкий порыв ветра, поднятого мощным взмахом чёрных крыльев, всколыхнул траву и пламя костра. С глухим стуком, воронья ноша свалилась в центр поляны, оказавшись обладателем проклятой метки, что было видно по иссохшему, похожему на мумию телу, в обрывках грязного балахона. Упавший лежал неподвижно. не подавая признаков жизни. Жизни? О какой "жизни" может идти речь в этом умершем мире. Новоприбывший был проклят, а значит - не был жив. Но не был он и мёртв, балансируя на грани между двумя этими состояниями. Он либо сохранит часть своей души и сможет просуществовать довольно длительное время, либо - чужак потеряет память и разум, а вместе с ними и душу, став полым в самые короткие сроки, либо - он уже полый. Нет ни одного счастливого исхода. Все обладатели метки обречены. Каждый из них. Как и этот мир. И этому нет конца. Каждый раз всё приходит к одному итогу. Каждый раз. По спирали. Нет. По кругу.