Жизнь с запахом сигарет

-Что хотел? - я явно показала, что не горю желанием общаться с отцом. - Во-первых, привет. А во-вторых, я заеду за тобой через пол часа, будь готова. - безучастно произнес мужчина. - И куда мы поедем? - К доктору Уокеру, это не обсуждается. - все тем же бесстрастным голосом. Сил спорить с ним не было, да и не хотелось особо. Я сидела на лавочке во дворе и читала, когда приехал папа. Он остановился возле меня, открыла окно и крикнул, чтобы садилась в машину. Я нехотя встала, положила книгу в рюкзак и направилась к автомобилю. - Зачем все это? Разве ты не понял в первый раз, что я не собираюсь ему открываться? - спокойно спросила я. - Мне вообще побарабану. Твоя мать попросила отвезти тебя, и я это сделаю просто для того, чтобы она отвязалась от меня с этими просьбами. - некогда спокойное выражение лица, начало искажаться. Оставшийся путь мы проделали молча. Мистер Уокер принимал в местном психоневрологическом диспансере, который находился на окраине города. Район был достоин фильима ужасов - потрепанные временем здания из серого кирпича, ни единого дерева, побитые дороги, хмурые не внушающие особого доверия люди. Машина остановилась возле двери здания, я вышла и направилась к ней. Внутри диспансер был такой же унылый - пожелтевшие со временем стены, ободранные кресла, протертый пол. Я подошла к кабинету психиатра и стала дожидаться своей очереди. Сидеть мне пришлось не долго. - Мона, здравствуй. Рад снова увидеть тебя. Ты все - таки решила попробовать поговорить со мной? - лицо доктора расплылось в дружелюбной улыбке. - Вообще - то, я пришла сюда не по своей инициативе. - я всем своим видом пыталась показать Бастеру, что мне все равно, что он будет говорить. Хотя по правде, сама начала задумываться о том, чтобы обратиться за помощью. - Хорошо, как скажешь, - улыбка не сходила с его лица, - но может мы все-таки попытаемся тебе помочь? - Мне не надо помогать, все в порядке. - с натянутой улыбкой произнесла я, но по выражению лица мужчины, было понятно, что она не убедила его. - Не хочешь рассказать мне о недавнем происшествии? Ты вроде лежала в больнице. Что случилось? - доктор сделал вид, что не услышал моих слов. - Откуда вы знаете? - я уже знала ответ - мать - Понимаешь, твоя мама сильно переживает за тебя. Она говорит, что это случилось по ее вине. Как только ты оказалась в больнице, она позвонила мне, рассказала о происшествии и записала тебя на прием. - с серьезным выражением лица поведал мужчина. - Серьезно? Волнуется? Моя мать? Да вы шутите! Этому человеку кроме мужиков и выпивки ничего больше не нужно. - я искренне удивилась. - Мона, послушай, она действительно любит тебя. - Тогда почему она никогда не бывает рядом? - постепенно я начала закипать, а потом вовсе началась истерика, - Почему она ни разу не говорила мне об этом?! Она никогда не ходила на мои выступления. Черт, да она даже ни разу не поинтересовалась, чем я занимаюсь. - все мысли о том, что я не собираюсь ничего рассказывать доктору, тут же улетучелись. Я начала плакать. Снова слезы, снова крики. Ненавижу этот день. Доктор Уокер протянул мне платок, но успокаивать не стал - дал выплакаться. - Мон, я понимаю, что ты сейчас чувствуешь и мне правда очень хочется тебе помочь, - он не на долго замолчал, давая мне время окончательно успокоиться и начать его слушать, а затем продолжил, - Миссис Ламбер сказала, что у тебя есть не очень позитивная мечта. Я бы даже сказал пессимистичная. Что это за мечта? - Стоп, а как она... Дневник... - я возмущенно вздохнула. Так и думала, что когда-нибудь ее привлечет эта тетрадь. Тем более, что она как-то раз застала меня за тем, как я пишу. Естественно, начались вопросы по типу того, что я делаю, но не собираясь отвечать, просто выперла ее из комнаты. Тогда-то она, наверняка, и заинтересовалась этой тетрадью. - Да, она говорила, что ты ведешь что-то вроде дневника. Я бы попросил тебя его принести, но знаю, что ты откажешься. Но что же все-таки за мечта такая? - доктора явно заинтересовал этот вопрос. Видимо мать не сообщила в чем конкретно проблема. - Я так понимаю, если я не расскажу о ней, вы узнаете это от мамы, - я посмотрела на мужчину - тот кивнул, - хорошо, но не надо мне говорить о том, как это плохо и все такое. Ладно?Она довольно глупая, но это заболеть чем - нибудь вроде рака. Эта мысль сидит в моей голове уже очень давно, - я опустила голову. Нет, мне не стало стыдно, я погрузилась в воспоминания о нечсчастном детстве. Мои родители постоянно жутко ссорились - иной раз доходило до рукоприкладства. Сначала я просто сидела в своей комнате и, будучи ребенком, плакала не в силах понять до конца, что происходит. Потом, когда я уже немного подросла, стала выбегать к ним и пытаться успокоить. По прошествию еще нескольких лет вовсе начала орать на них чуть ли не матом. Родители же, когда я предпринимала попытки хоть как-то это остановить, переключались на меня, и уже вдвоем "винили меня во всех смертных грехах". После ссор, когда я уже сидела в своей комнате, мать приходила ко мне, но не для того, чтобы извиниться - она настраивала меня против отца. Папа делал это, когда приезжал с работы, а ее либо не было, либо уже спала. Вот так, постепенно, я потеряла уважение к обоим родителям. Я провела у мистера Уокера два часа и сама того не заметила. Может зря в тот раз сбежала. Но я рассказывала ему далеко не все и не во всех подробностях. Все же он не до конца внушал доверие. Но на первом приеме ему не удалось избавить меня от мыслей о несчастном будущем. После диспансера я решила встретится с Джеттом и все-таки выведать у него все, что произошло в тот вечер. Все равно день уже не станет хуже.