"Когда ты возвращаешься, но уже поздно"
16 февраля 2018 г., 14:42
Воскресенье. Небо было затянуто плотными, серыми тучами. Дождь монотонно стучал по карнизам, а холодный ветер загонял людей в дома. День, когда не хочется выходить на улицу, когда всё будто затихает — и вместе с этим хочется сказать что-то важное, настоящее.
На кухню вышли Чонгук и Чимин. Сонные, молчаливые, но сдерживая дрожь волнения, что пряталась под теплотой пледов.
— У нас есть новость, — первым нарушил тишину Чонгук.
Все повернулись к ним. Хосок застыл с чашкой в руке, Намджун отложил газету, Юнги приподнял бровь.
— Что за новость? — спросил Хосок.
— Говорите уже, — добавил Намджун.
Чонгук подошёл к Чимину и встал за его спиной, осторожно, почти благоговейно, обнял его за талию и положил ладони на живот.
— Чонгук?.. — тихо сказал Чимин, замирая.
— Что вы делаете?.. — Хосок смотрел на них, не сразу понимая.
— Вы… не серьёзно?.. — пробормотал Намджун.
— Ребята, да это ж очевидно, — не выдержал Юнги. — Он ждёт ребёнка.
Повисла тишина. И только добрый голос Джина прозвучал первым:
— Поздравляю вас. От всего сердца.
Хосок вскрикнул:
— Да вы посмотрите на него! — он указал на Чонгука. — Вот это альфа, ухватил своё счастье!
— Эй! — буркнул Юнги, прищурившись.
— Не ревнуй, малыш, — подмигнул Хосок.
Юнги подошёл ближе и шепнул на ухо:
— Ещё одно слово — и ты спишь на диване. Один.
— Всё, молчу, — покорно сказал Хоби.
— Хватит уже, — хрипло сказал Намджун, хоть в глазах у него блестела улыбка. — Но… поздравляю. Серьёзно. Это… круто.
И тут… из коридора послышались шаги. Аплодисменты. Лёгкие, почти ироничные.
— Поздравляю… — сказал Тэхён, стоя в проёме.
Все замерли. Он смотрел не на Чимина. Он смотрел сквозь него.
— Тэ… — прошептал Чимин, но Тэхён уже развернулся и молча ушёл в свою комнату.
Джин сразу встал.
— Я пойду.
Дверь комнаты Тэхёна была приоткрыта. Он сидел на краю кровати, чемодан стоял у стены, распахнутый, будто он собирался уйти… и в последний момент передумал.
— Почему не забрал чемодан? — мягко спросил Джин, присаживаясь рядом.
— Заберу. Потом, — коротко ответил младший, не глядя на него.
— Что случилось?
— Какая разница?
— Мне — не всё равно.
Долгая пауза.
— Я думал… что пройдёт. Но не прошло, — наконец сказал Тэхён. — Он всё ещё внутри. Чимин.
— Ты его не отпустил, — спокойно сказал Джин.
— Я пытаюсь. Но знаешь, что самое болезненное? Я злюсь не на него. Я злюсь на себя. За то, что упустил.
— Ты ведь сам это знаешь: вернуться уже нельзя, — сказал Джин. — Но можно научиться идти дальше.
— А как?
Джин усмехнулся.
— Прогуляться с Бэкхёном, например.
Тэхён с недоверием повернул голову.
— Ты серьёзно?
— Он всё ещё ждет. И всё ещё рядом.
— Он… не Чимин.
— Нет. Он другой. Но в нём столько света, и ты этого не видишь, потому что цепляешься за прошлое.
— Я не могу быть с кем-то только потому, что он "удобный".
— А кто говорит об удобстве? Он любит тебя, Тэ. Настояще. Он не просто твой друг, он... твоя возможность начать дышать заново.
— А если я раню его? Опять?
— Тогда попросишь прощения. И попытаешься снова. Потому что жить в прошлом — больнее, чем ошибаться в настоящем.
Тэхён долго молчал. Затем тяжело выдохнул:
— Только одна прогулка. В среду.
— Вот и умница, — улыбнулся Джин.
— Но если он скажет что-то про Чимина — я уйду.
— Он не скажет. Он уважает тебя слишком сильно.
Тэхён остался, глядя в окно. Где-то глубоко внутри что-то двигалось — не чувство, нет. Призрак чувства. И впервые — желание отпустить.
***
Среда. День был прохладный, но ясный — один из тех, что будто создан для начала чего-то нового, но сам ты этого ещё не осознаёшь. Ветер был лёгким, пахло свежестью после ночного дождя, и город казался умытым. Тэхён стоял у входа в парк, где договорился встретиться с Бэкхёном. Он пришёл на 10 минут раньше. Стоял, глядя в землю, и прокручивал в голове тысячу причин, почему можно повернуть назад. Но не ушёл. — Привет. — знакомый голос вырвал его из мыслей. Он поднял взгляд — и вот он, Бэкхён. В лёгком сером пальто, с тёплой шарфом, немного взъерошенный. Улыбка — та самая: искренняя, немного неловкая, но такая... живая. — Привет, — коротко сказал Тэхён. — Спасибо, что пришёл, — сказал Бэкхён, делая шаг ближе. — Я знаю, тебе, наверное, сейчас не до прогулок. — Я обещал Джину. Не тебе, — отрезал Тэ, но голос был без злости. Скорее — усталый. — Знаю. — Бэкхён кивнул. — Но я всё равно рад тебя видеть. Они пошли по аллее. Деревья были голыми, но в этом было что-то поэтичное. Тишина висела между ними, но она была терпимой. Нервной — но не враждебной. — Я слышал, что Чимин... — начал Бэкхён, но сразу осёкся. — Прости. Не буду. — Он счастлив. — тихо сказал Тэхён. — С Гуком. И… ждёт ребёнка. — Ты держишься лучше, чем я ожидал. — Я хуже, чем ты думаешь. Пауза. Ветер шуршал сухими листьями под ногами. — Я ведь был влюблён в тебя, — вдруг сказал Бэкхён. — Слишком долго. Наверное, глупо. Ты всегда смотрел не на меня. — Я это знал. — признался Тэ. — И всё равно держал рядом. Это несправедливо по отношению к тебе. — Я сам держался рядом. — мягко улыбнулся Бэкхён. — Даже когда понимал, что между нами ничего не будет. Но... это было моё решение. И я бы его не изменил. Тэхён остановился, повернулся к нему. — Почему? — Потому что я тебя люблю. Не как в книгах или фильмах. А просто — как человека, который может быть упрямым, колючим, молчаливым… но всегда настоящим. Тишина снова. Но теперь она была другой. Утешительной. — Я не могу дать тебе то, что ты, возможно, хочешь. — сказал Тэ, опуская взгляд. — А я и не жду. — тихо ответил Бэкхён. — Мне не нужно твоё сердце. Только твоё присутствие. Пока ты не будешь готов дать больше. Если вообще когда-нибудь будешь. Они продолжили идти. Молча. На этот раз — не как чужие. Как те, кто идут в одном направлении, не зная, куда приведёт дорога. Но уже не в одиночку.
