Немного о неудачных поисках
17 февраля 2020 г. в 20:00
Примечания:
Вопрос: ты знаешь, где маска Валока?
Немного стеба.
Мирак болел.
Он хлюпал носом, повсюду таскал за собой рулоны льняной ткани, в которые звучно сморкался, а вместо Криков издавал только звучное «КХА-КХА-А-А!». Паства благоговейно устрашалась, другие жрецы хмуро разбегались в стороны; полы их одеяний красиво летели следом.
Мирак страдал.
Была у нордов древняя культурная традиция — лечить все болезни мощью своего иммунитета. Если говорить по-народному: "Само пройдет". В конце концов, могучие мужи, славные равно в боях и на пирах (а на пирах, надо отметить, было не менее опасно!), не могут так легко сдаться перед незначительными трудностями!
Но реальность была жестока. Одним погожим зимним утром Мирак проснулся и захлюпал носом. Потом решил, что у него подозрительно теплый лоб — кабы не лихорадка... Потому Мирак сдался и теперь страдал.
Из одной культурной традиции проистекала другая — толковых лекарств ни у кого не было. До изобретения всемогущего "зелья исцеления болезней" оставалась еще пара тысяч лет, а у нордов не было ничего ни лучше, ни хуже.
Была еще третья культурная традиция — никто из драконьих жрецов не владел прилично Восстановлением: все, как один, только раны затягивать и умели, а вот какое-нибудь разжижение мозга или ту же простуду отдавали на откуп травникам. Нет, Накрин-то вроде чем-то таким занимался, но он давно уехал в свою дыру... э-э-э, то есть по важному и секретному поручению Владык. Кросис любил побаловаться вечерком с настойковарением, которое он называл алхимией, но эти настойки вместо лечения вполне могли больного добить. У Кросиса вообще был очень... специфический набор умений.
Теперь Мирак страдал еще и из-за того, какие его коллеги бесполезные идиоты. Жизнь стремительно теряла краски.
Пришел Валок.
— Умираешь? — спросил он.
— Умираю, — грустно ответил Мирак.
— Выпьем? — предложил Валок.
— Выпьем! — согласился Мирак. Жизнь стала казаться чуточку привлекательнее.
Сдернув со стены два декоративных минотавровых рога, они тишком-нишком перебрались в глухой закуток — в Бромьунаре таких хватало, — и Валок легким жестом извлек из воздуха бутылку меда.
— Вот теперь стало теплее и веселее, — назидательно проговорил он, когда рога в руках поднялись и опустились раз восемь. — Ладно, Мираче, что-то мне неохота смотреть, как ты помираешь...
— У-у-у, — прогнусавил Мирак, как раз отвлекшийся на рулон льняной бумаги; когда он опустил тряпку, то нос был красно-розовым, как любимая мантия Конарика.
— ...так вот, — продолжил Валок, разумно не обращая внимание на громогласное шморганье напротив, — я, кажись, знаю, как тебя лечить.
— Залезть в ванну дяди Рагота и дать ему меня там сжечь? — уныло уточнил Мирак, выбрасывая рулон и доставая новый.
— Не совсем. — Валок просиял доброй улыбкой Исграмора, взявшего Саартал. — Тебе нужна маска Хевнорака.
Мирак закашлялся вдвое громче, уронил рулон, а сверху на него рог с медом.
— Валок, ты совсем? Совсем?!
— А что? — невозмутимо протянул тот. — Ты помираешь? Помираешь. Значит, дело жизни и смерти. Можно и к Хевнораку сходить.
— Можно, — задумался Мирак. — А если маску не даст?
— Мы тихонько, — Валок случайно грюкнул рогом по краю стола и чуть не облился медом, — как мышки. Мы маги вообще или кто? Тебе в его маске денек походить и все, будешь жив-здоров!
— А это мысль, — снова задумался Мирак.
— Да не мысль! Мыслища! — Валок взмахнул руками, рог красиво полетел по коридору и грянул громом по полу. — Мы приходим! Находим! Надеваем! Лечим! Ты здоровый! Прекрасно же!
— Ага, — покивал Мирак, вновь по макушку заматываясь в рулон. Затем из-под слоев льна прозвучало что-то вроде "фус ро кха" и гнусавое: — Пошли тогда уже к Хевнораку, мочи никакой уже нет... А-КХА-КХА! — Мироздание содрогнулось. Жрецы, впрочем, не протрезвели.
И пошли-таки к Хевнораку. Ведь дело жизни и смерти, можно и к нему.
Хевнорака на месте не было, Хевнорак лепил кувшины в гончарном кружке. Очень уж он любил это дело, хотя любая посуда у него получалась страшной, как смерть еретика, и почему-то всегда черной. Мирак, признаться честно, все-таки про себя выдохнул: очень уж не хотелось пробовать "тихо, как мышки". Это Кросис со своим "обширным жизненным опытом" мог так попробовать, а он с Валоком все-таки по другой части.
— Во-о-о, — протянул Валок, вытащив из-под подушки маску. — Надевай, пока чихать не начал.
Мирак надел, и в носу сразу перестало свербеть, и кашлять расхотелось, и рулоны льна перестали казаться такими желанными. Эх, и хорош же все-таки Хевнорак! Может, сказать ему на следующем собрании, какой он потрясающий?..
— Ой-е-е... — развернуто сообщил Валок, разглядывая Хевноракову подушку.
— А? — проницательно уточнил Мирак.
— Надо что-то подложить, — убито ответил тот, — а то найдет, что мы маску забрали.
Мирак представил, как заявляется на утреннее собрание жрецов в маске Хевнорака, и промолчал.
— О! — Валок просиял. — Мы подложим сюда твою маску!
— Я ее не надевал! — сердито напомнил ему Мирак. — Я ж второй день чихаю! И кашляю, вообще-то!
— И правда, — забеспокоился Валок, — вдруг он заболеет. Неловко получится.
Из-за маски Хевнорака донесся только тяжелый вздох.
— Знаю! — Светоч разума уже рылся в сумке. — Вот!
— Э-э...
Валок запихнул свою маску под подушку, аккуратно измерил положение углов и складочек на ткани, прикрыл одеялом и с сияющей улыбкой повернулся к остолбеневшему Мираку:
— Завтра с утра заберем!
...утро принесло много новостей.
Хевнорак уехал на дачу куда-то в Предел, решил подышать горным воздухом. Конарик отменил утреннее собрание — заперся ночью в святилище Бромьунара, а выйти оттуда почему-то так и не смог; судя по возне за дверью, поиски ключа шли весьма активно.
Мирак же сидел на кровати, смотрел в окно и не мог понять, почему он сидит в маске Хевнорака, а не своей. А еще, конечно, страдал — очень болела голова, да к тому же на подоле мантии виднелись пахнущие медом пятна. В соседних покоях от еще более чудовищной головной боли страдал Валок, и меньше всего на свете его волновал вопрос, куда же он засунул свою маску, потому что от похмелья она не лечила.
А когда они оба наконец выздоровели, искать ее было уже поздно.