Шипы Дредфорта

      Овсянка все так же стояла на подносе прямо передо мной. Овсянка. Без сахара. Без соли. Без меда. Без масла. Без всего. На завтрак. На обед. На ужин. К концу второй недели на ежедневную порцию овсянки я смотрел не лучше, чем Лаврентий Палыч Берия на врага народа. Рядом сиротливо прижалась небольшая деревянная кружка с каким-то ужасно полезным отваром. Несло от этого отвара давно не мытыми ногами. К концу недели даже местные удобства и быт не вызывали у меня такой злости, как еда.       Миловидная служанка, принесшая поднос с кухни, учтиво стояла рядом.       - Милорд? Что нибудь еще?       - Да. Выброси эту дрянь, - я кивнул на тарелку, - в окно.       - Милорд изволит шутить. - Элли слабо улыбнулась.       -Я полностью серьезен. - эта короткая пикировка стала чем-то вроде ритуала.       - Мейстер Утор тоже. Он велел кормить вас только так и не иначе. - служанка недовольно поджала губы.       - Ладно. А тебе, Уилл, нравится пробовать эту дрянь? - я обратился к сидевшему рядом с кроватью служке. И по совместительству — дегустатору. И, о странное, совершенно случайное совпадение, единственному сыну главного замкового повара. Он только пожал плечами.       - Это моя работа, милорд. Хотя вряд ли она ему по душе. Весьма пухловатый для своего положения и возраста, Уилл явно не испытывал недостатка в еде. Так что эта абсолютно безвкусная каша стояла поперек горла и ему и мне. Но как бы я не ворчал и не ругался, мейстер был прав. Мой ослабленный организм вряд ли бы справился с чем-нибудь еще. Последний присутствующий в комнате не проронил ни слова. Есть такое выражение — печать порока на лице. Приставленного в качестве телохранителя Роджера старые боги собственноручно проштемпелевали дважды. Встретишь такого ночью в переулке — отдашь всё, от кошелька до одежды. Он просто молча сидел у окна, и внимательно наблюдал за движениями оставшихся двоих — служанки и Уилла. Грудь Роджера пересекала кожаная перевязь с кучей метательных ножей самых разных размеров и форм. На случай уж совсем серьезных проблем, рядом с его креслом, на лавке, лежали щит и меч. И я и Уилл ему сильно завидовали. И было чему. Ему то на завтрак принесли изрядный ломоть свежего ароматного хлеба, с толстенными кусками чуть расплавленного сыра. И если этого показалось недостаточно, то сейчас этот своеобразный бутерброд распространял к тому же ошеломительный запах поджаренного бекона. От этого овсяная каша казалась вдвое отвратнее, чем была. Когда и тарелка и кубок опустели, служанка решила добавить еще больше проблем.       - Милорд, мейстер Утор велел передать вам, что зайдет сегодня после завтрака.       - Хорошо. Она быстренько собрала грязную посуду и, вильнув бедрами, вышла из комнаты. Наивная девчушка, она думала что может этим кого-нибудь привлечь в этой комнате. Увы и ах, мои взгляд был устремлен в совершенно другую сторону. Так же как и глаза Уилла. Не сговариваясь, мы оба, с жадностью, смотрели как Роджер пожирает свой сандвич. А ведь утро так хорошо начиналось...

***

- Заносите. Пара слуг, стараясь даже не дышать лишний раз, аккуратно пронесли арфу и поставили ее рядом с кроватью. Присяжный боец, приставленный к сыну лордом Болтоном, не сводил с них глаз, одной рукой перебирая перевязь с ножами. Почему-то вид музыкального инструмента заставил Домерика напрячься и приподняться в кровати. Странно. Старый мейстер полагал, что мальчик обрадуется своему музыкальному инструменту. Хотя какой он уже мальчик. Молодой юноша. Впрочем, с высоты своего возраста, мейстер многих продолжал считать достаточно молодыми. Первую неделю Утор бился над физическим здоровьем наследника. Припарки, никаких излишеств в еде, лекарственные отвары. Неизвестно, что помогло Домерику — мастерство мейстера, его молодость или воля богов, но он шел на поправку. Так родилась надежда. Она не продержалась и нескольких дней. Память. Домерик почти ничего не помнил. Или помнил очень мало. Причем он не притворялся. Он не узнавал Утора. Многих слуг, которых знал с детства. Нет, слава богам, Старым и Новым, Домерик после отравления не стал пускающей слюни, пустой оболочкой человека. Но… Уж слишком много поменялось в сыне лорда Болтона. И это касалось не только памяти. Слуги и стража не оставляли Домерика ни на минуту, постоянно следя за каждым. его движением. А после того, как сил больного стало хватать на большее — и за шагом. Из веселого и открытого мальчугана, которым его здесь помнили, он превратился в бледную тень самого себя. Вместо разговоров, игры на арфе и постоянного желания скакать куда-нибудь на лошади — почти постоянно молчание, изредка — ворчание по поводу еды, да перешучивание по поводу той же еды со слугами. Прежний Домерик, если и бывал в библиотеке, то только после прямого приказа отца. Теперь же весь замок замер в ожидании. Что же будет с сыном их господина дальше? Тихонькое покашливание заставило мейстера покинуть свои мысли и вернуться к прерванному занятию. Вот. Еще одна несуразность. Прежний Домерик не был так деликатен.       -Так, а вот это чей герб? На очередной деревянной карточке расположились грубо намалеванные три сосны.       - Толхарты? Ответ не занял даже малейшего раздумывания.       - Хорошо. А на этой? Этой? Вот этой? Карточки начали сменяться в руках мейстера, одна за другой, словно карты в руках опытного шулера.       - Амберы. Карстарки. Не помню. Рисвеллы. Нет, не знаю. Дастины. Гловеры. Не знаю. Ночной дозор. Нет. Рэдфорты. Нет. Мартеллы. Не помню. Блэкфайры. Таргариены. Риды. Фреи. Солнце успело перебраться от окна и достигнуть кровати, приятно согрев старые кости мейстера. Открытое окно впускало в комнату не только лучи света, но и теплый ветерок. Отсюда открывался вид на патрулирующих, украшенную остроконечными мерлонами, стену стражников. Но в конце пожилой ученый со вздохом отложил свое занятие.       - Поразительно.       - Что именно? За эти две недели юный Болтон, казалось, состарился на десяток лет. Раньше бы он проигнорировал слова мейстера. Сейчас же Домерик смотрел на мейстера настороженно и внимательно, следя не только за выражением лица Утора, но и стараясь не упускать руки старика из вида. Да. Попытка убийства заставила юношу повзрослеть. - Кхм. Твоя память. Она очень избирательна. Домерик в ответ пожал плечами и не стал ничего говорить. Костлявые руки старика, в пятнах от старости, суетливо начали собирать и складывать карточки с нарисованными гербами обратно в маленький сундучок, из которого они и появились.       - Продолжим. Ты помнишь, где ты был воспитанником последние года?       - У лорда Редфорта.       - Прекрасно. Кхм. Как его имя? Простой вопрос застал юношу врасплох. Он наморщил лоб и погрузился в раздумья на несколько минут.       - Не помню.       - Его возраст? Герб?       - Он довольно стар. Герб — красная крепость на светлом фоне. - эти слова были произнесены с гораздо большей уверенностью.       - Как зовут его дочерей? Утор испытывающе уставился на своего собеседника. В отличие от вопроса об имени, тут ответ последовал незамедлительно.       - У него нет дочерей, только сыновья. Мейстер кивнул.       - Очень хорошо. Сколько их? Их имена?       - Трое. Или четверо. Имена… Нет. Не помню.       - Ты наверняка проводил с ними много времени. И не помнишь имен? Внешности? Ответом стало лишь медленное покачивание головы.       - Очень странно. Ладно. Оставим пока твою память в покое.       - Утор, я ценю твои усилия. Но мне уже надоело целыми днями сидеть в своей комнате. Когда я смогу начать тренировки с оружием?       - Сейчас еще рано задумываться о боях. Ты слишком слаб. Я подобрал несколько книг на свое усмотрение, чтобы тебе не было так скучно. Легенды севера. История дома Болтонов. Краткая история Семи королевств. Трактат о вольных городах. Молодой человек уставился на стопку книг, лежащих на прикроватном столике с обожанием, которое раньше появлялось в его взгляде только при виде лошадей.       -Что выберешь?       - Дом Болтонов, конечно же. - выбор ни капли не удивил мейстера. Мейстер аккуратно взял книгу и вложил ее в руки Домерика. Все-таки он был еще слишком слаб. Раскрытая книга выпала из рук юноши прямо на его колени. Он даже не пошевельнулся от удара. Парень смотрел на раскрытые перед ним страницы книги, со страхом и паникой, как будто на ядовитую змею, изготовившуюся к броску. Последовавшие за этим слова привели Утора в ступор, от охватившего престарелого мейстера приступа ужаса.       - Я забыл буквы. Я не могу читать.

***

Видимо, мейстер все-таки передал Русе мою просьбу о тренировочных боях. К концу третьей недели Утор счел меня достаточно окрепшим, чтобы выпустить на площадку. Плоды моей просьбы я сейчас пожинал. Подсечка и мое падение на землю вызвало целую тучу песка, которым была усыпана тренировочная площадка. В воздухе песок долго не продержался, тут же набившись повсюду. Под шлем, в сапоги, под одежду. Даже в рот. Не дожидаясь удара сверху, я неуклюже перекатился и прикрылся щитом. По которому тут же прилетел удар. И еще один. Следующий прилетел в шлем, заставив голову загудеть от удара.       - Ты мертв. Вставай. Опираясь на меч, я, сплевывая застрявший в зубах песок, поднялся и снова занял оборонительную стойку. Ну, мне так показалось. У остальных присутствующих на площадке мое подобие защиты вызвало либо усмешки либо расстроенное покачивание головой. Впрочем, противник не оставил много времени на разглядывание зрителей. Пятый лонжерон. Или как они тут назывались. И пятое же подряд падение на песок. Болели ноги, гудела голова, рука, державшая щит была довольно сильно отбита. До кучи сама одежда для тренировочного боя была не слишком удобной. Конечно не такие убогие деревянные щиты, что на себя напяливали новобранцы ночного дозора в сериале, но тоже мало удобного. Как мой соперник в этой стеганке умудряется двигаться так быстро — было выше моего понимания. - Выше щит! Меч ближе к себе! Не так сильно! Прикрывайся лучше! - окрики следовали одним за другим. Будь прокляты те, кто с упоением описывал в фанфиках мышечную память тела. Никакая мышечная память не помогала при столкновении с гораздо лучшим бойцом. А Роджер безусловно именно таким и являлся. Да что уж говорить. Сейчас бы меня побил наверное и Сэм Тарли. Ну ладно. Может быть он бы и не побил. Но только он. Неплохо для целого континента, наполненного любителями прирезать ближнего своего. Кисть обожгло болью, заставив пальцы расжаться и уронить меч. Роджер был слишком быстр, я не успевал следить за его клинком. Наклонятся за ним было чревато. Этот урок я уже понял, первый раз получив мечом плашмя по спине. Жестко. Зато доходчиво Вместо того, чтобы наклонятся за оружием, я бросился вперед, вложив весь свой вес в удар щитом и пытаясь перехватить руку Роджера с лезвием. В голове этот план выглядел даже красиво. Это не помешало получить еще один удар плашмя по спине, когда Роджер просто шагнул в сторону. Пусть мечи были тренировочными и деревянными, пусть на мне была защита — но все равно было больно. Я со злостью обернулся и смерил Роджера раздраженным взглядом.       - Еще раз.       В этот раз я продержался куда дольше обычого. Просто принимал все удары на щит, сжимая зубы. Наконец боль в руке заставила меня чуть опустить щит и лезвие вражеского меча тут же замерло около моей шеи.       - Мертв. - простое и емкое слово.       - Снова. - коротко я бросил в ответ Роджер только хмыкнул и отошел. Бой между нами начался еще раз. И еще раз. На девятой или десятой попытке, когда я оперся руками на колени и отчаянно пытался восстановить дыхание, уставившись на, теоретически моего телохранителя, Роджер опустил оружие и начал снимать свой шлем.       - На сегодня хватит. Дрожащими от усталости и боли руками я тоже стянул шлем. Небольшая горстка песка осталась на его дне. Оставшийся набился в глаза, рот и волосы. Песок. Я конечно не Анакин Скайуокер, но уже начинаю его ненавидеть.       - Ты упорен. Это хорошо. Но ведешь себя в бою как полный профан. Чему только тебя учили в Долине? - и он покачал головой. Эх, если бы я еще помнил, чему меня в Долине учили…

***

Лошадь приветственно заржала и потянулась головой ко мне. Мягкие губы практически сразу ткнулись в пальцы и нащупали горбушку хлеба, которую я честно потребовал на кухне. Здесь было необычно успокаивающе. Не знаю почему. Может быть это наследие сознания предыдущего хозяина тела? Запах сена, овса, лошадиного пота, навоза — все это смешивалось в воздухе и рождало ощущение спокойствия. Даже здесь, в конюшне, мне в спину сопели, кроме Роджера, еще пара стражников, приставленных ко мне моим новым отцом. Хорошо, что хотя бы по замку я могу перемещаться. А вот за его пределы выезд мне запрещен. Потрепав лошадь по холке, я взял щетку и начал расчесывать ей гриву. Конечно, это могли делать и конюхи, но… Домерик любил лошадей. Я мало что знал об умершем в каноне сыне Русе Болтона. Любил скачки, умел играть на арфе, был любезным и учтивым, хотел познакомится со сводным братом, надеясь на дружбу. Какой-то Рейгар Таргариен на минималках. Пальцы сами по себе начали расчесывать кобылу за ушами, под челюстью. Ладонь смахнула назойливо круживших около глаз лошади мушек. Именно она привезла меня с мельницы. Не хочу даже думать, что было бы, если Рамси нашел меня на мельнице, рядом с трупом Вонючки. Полагаю, умное животное заслужило мою благодарность. На самом деле, только возражение главного конюха, о том, что лошадь не стоит закармливать, мешало мне принести сюда половину всей замковой кухни. Пока руки работали сами по себе, расчесывая шерсть и гриву, в голове крутились мысли о том как быть дальше. За три недели жизни здесь, в Дредфорте я уже смирился с тем, что это не сон. Не бредни воспаленного воображения. Особенно хорошо это доказали удары во время тренировок. Ни в одном сне я еще не получал таких увесистых плюх. Интересно, этот мир ближе к сериалу или к книге? У каждого варианта есть свои плюсы. И минусы. Плюсы сериала — я точно знаю кто, кого, чем, зачем и почему. Что Арья ткнет короля ночи заточкой и он благополучно помрет. А Дейнерис спалит Королевскую гавань, прежде чем повторить судьбу Короля ночи. Видимо у Старков карма такая — тыкать в печень любителей магии. А Дейнерис как ни крути, с магией все-таки связана. Вот только у меня огромные сомнения, что это мир сериала. Мартин, что б его черти взяли, совсем не спешит заканчивать свою сагу. И что будет дальше? Будет так же как в сериале? Или нет? Итак, что мы имеем. Любитель фантастики и фентези обычный. Одна штука. В просторечье — задрот. Спортивное, подтянутое и молодое тело — большой плюс. Тело законного наследника не самого последнего по могуществу и богатству дома. Огромный плюс. А вот тут начинаются минусы. Фамилия этого наследничка — Болтон. Болтоны. Род, когда-то соперничавший со Старками за власть над всем Севером. Русе Болтон, мой отец, обладает огромными землями, достаточно населенными для Севера. Достаточно, для того, чтобы собрать весьма большое по местным северным меркам войско. Что говорит о том, что и земли у него далеко не бедные. Любит сдирать с врагов кожу. Право первой ночи. Русе патологически жесток, заботится о своем здоровье, ценит лечебные кровопускания и пиявок. А еще на гербе пошлый розовый цвет. Эти розовые флаги здесь почти везде. Развеваются над башнями, на плащах стражников, на дверях. Ничего общего с сериалом. Отвратительно. Не люблю розовый цвет. Интересно можно ли в Вестеросе поменять герб? У Мизинца получилось. Я бы предпочел имперскую аквилу из вархаммера, да простят меня, Бог-Император и геймс воркшоп, за такой плагиат. Если мне не изменяет память, то впереди, через два года, начало событий книг. Пока же Роберт успешно пропивает казну, Визерис и Дейнерис бродят по Вольным городам, Мизинец с Варисом интригуют, Джейме с Серсеей… Ну говорить, о том что именно делает Джейме со своей любимой сестрой, излишне. Еще через год — казнь Нэда Старка, война пяти королей, конец длинного лета, возвращение из изгнания пиромантки-любительницы, с тремя блатными зажигалками, по имени Дрогон, Рейгаль и Визерион. А, и в придачу, - возвращение из небытия магических зомби, собирающихся заморозить весь мир. А я теперь живу слишком близко к стене, чем это рекомендуется для сохранения жизни и здоровья. От шеи и холки лошади, я перешел к крупу. Руки автоматически двигались сверху вниз. Да, определенно, лошади начинают мне нравиться. Мысли опять вернулись к моей жизни. Пока меня кормят, поят, заботятся о здоровье. Но ведь Русе не вечен. А еще есть Рамси, который наверняка сейчас недоволен моим выздоровлением. И толку мне от моих теоретических знаний о будущем? Я могу просто не дожить до них. Да и жить тут… Мало приятного. Средневековье во всей его красе. Сражаться на мечах, ножах и прочих орудиях убийств, я толком не умею. Читать и писать на местном языке — тоже. Только учусь. Хорошо хоть успешно говорю. Что тоже интересно и загадочно. Для меня все окружающие говорят на русском. Но текст в книгах похож на староанглийский. Такой, каким его показывают различные книги времен Шекспира. Все воспоминания просто напросто кричат — отсидеться в замке не получится. Я не могу повлиять ни на кого из игроков в престолы. Все они будут вести себя точно так и не иначе, пока дерьмо не попадет в вентилятор. Я вздрогнул, вспомнив сцены штурма ледяными зомби Сурового Дома. Да, тут даже такой укрепленный замок как Дредфорт может не спасти. Наконец я дошел до хвоста и задних ног кобылы. Под щетку отправилась пара прицепившихся к хвосту репьев. А что будет дальше? Вспомнилось описание битвы в Шепчущем лесу. Там Джейме прошел сквозь всю свиту Робба Старка, пытаясь того зарубить. Походя убив сыновей Карстарка. Если я каким-то чудом попаду в ближнее окружение Робба Старка, единственное сопротивление, которое я смогу оказать такому мечнику как Джейме — сопротивление моих, расходящихся под лезвием его меча, мышц. Потом последуют глупости, совершаемые Роббом, красная свадьба и половина всего Севера во врагах. Звучит слишком некомфортно. Как будто угрозы из-за стены мало. С этими мыслями я переключился на чистку и расчесывание лошади с другой стороны. Когда я проходил мимо головы, она несильно прихватила меня губами за ухо. Волшебные животные. Возможно, попадание стоило того. Экологически чистая пища, возможность ездить и ухаживать за лошадями, отличный воздух. Все портят только люди. Ладно. Люди и магия.

***

- Что скажешь, Утор? В этот раз старый мейстер не теребил свою цепь. Просто намертво сжал ее в кулаке. Тонкая струйка пота протекла по виску и капнула на рясу. Холодный шепот Болтона действовал на посетителей его покоев не хуже злобного рева Большого Джона Амбера. Раскинув руки и ноги, он позволял служке аккуратно прикреплять к своему телу пиявок. Маленькие извивающиеся черви, так и норовились присосаться к пальцам молодого слуги, но тот ловко избегал их укусов. Он делал это не в первый раз. И только попав на тело Русе они успокаивались, наконец добравшись до такой желанной ими крови.       - Такое бывает, милорд.       - Неужели? - шелест листьев и то был громче чем этот голос.       - Да, милорд. Я проверил записи. Когда я учился в Цитадели, нам рассказывали о подобном. Достаточно сильно ударить человека по голове. Или если больной переживет сердечный удар. И… - тут пожилой мейстер замолк, стараясь подобрать слова.       - Не испытывай мое терпение, Утор.       - Я перечитал записи моих предшественников, милорд.       - Ты нашел что-нибудь? - угроза не была высказана. Но сейчас престарелый мейстер почувствовал себя очень-очень одиноким. Стоящие рядом с ним Роджер и Уолтон, вроде бы не двигались, но каким-то образом сейчас казались очень далекими. Никто не хотел быть рядом с человеком, заглянувшим в историю жизни предков их лорда. Особенно касательно здоровья. Болтон-старший не любил обсуждать свое здоровье с посторонними.       - Да, милорд. Ваш прадед. И ваш прапрапрадед. Записи указывают что они тоже теряли память.       - После отравления?       - Нет, милорд. Старик решил умолчать, что оба предка его лорда были яркими примерами обоих видов упомянутых травм. Первый перестал узнавать практически всех, даже своих детей, после удара по голове булавой. А второй, после приступа, до самой своей, очень быстро наступившей смерти, оставался прикованным к постели, мычащим болваном.       - Домерик поправится?       - Да, милорд. Он уверенно идет на поправку. Я заново обучаю его грамоте и он схватывает всё на лету.       - А что ты скажешь? - Болтон направил свое внимание на Роджера.       - Парень упрям, милорд. Но ничего не знает. Он неправильно держит меч, неправильно стоит, не следит за ногами. Он проиграл все девять лонжеронов мне. Я видел новичков, которые умеют больше.       Властитель Дредфорта тихонько качнул ладонью, показывая что все услышал. Роджер послушно замолк. - А ты что скажешь, Уолтон? - У парня есть способности. Если он так быстро вспоминает буквы, может, и как с мечом обращаться, вспомнит. Болтон лишь удовлетворенно кивнул в ответ. - Ты будешь лично отвечать за его обучение. Даже если его придется избивать в кровь.