Миражный календарь

Терпеть не могу осень. В этом мы с тобой не похожи – то, что ты её обожаешь, я уже успела запомнить, хотя мы и не виделись больше полугода. Впрочем, этот просчёт мы с тобой как раз и собираемся исправить. Я застёгиваю молнию на пальто (не замёрзнуть бы, всё-таки ноябрь!), с большим трудом влезаю в высоченные сапоги и, наконец, запираю дверь снаружи. Знаю-знаю, ты опять будешь меня ругать за непунктуальность, но не могла же я уйти, пока не сплавила куда подальше квартирную хозяйку – а она ужас какая приставучая… Сажусь в маршрутку, доезжаю, слава богу, быстро, перехожу дорогу от остановки и не успеваю завернуть за угол, как действительно вижу тебя нервно ожидающей на условленном месте – готова поспорить, ты материшь меня всеми возможными и невозможными словами, нервно косясь на время в телефоне каждые две минуты. Сейчас мне точно достанется за то, что я «безответственный раздолбайский Лирик, провитала всё утро в облаках и забыла, что миражники тоже люди и ждать пятнадцать минут стоя на улице – не фунт изюма». А ты сама как будто образец разумности – перчатки опять забыла, берет набекрень, вот и стучишь зубами от холода. Хотя в неуклюжести и растяпистости мы с тобой точно квиты. Ты, как всегда, замечаешь меня не сразу – чтобы Донна Ламанчская вынырнула из своих параллельных миров, нужно как минимум высадить в двух шагах от неё космический десант и оглушительно греметь фанфарами. И да, я оказываюсь права: едва ты поднимаешь на меня глаза, в мою сторону летит долгая монотонная лекция о чувстве времени. Но наконец твой проповеднический пыл угасает и мы смеёмся на всю улицу, как две идиотки. Проходящие мимо бабульки и молодые мамочки с колясками посматривают на нас осуждающе – мне становится немного неудобно, а ты беспечно машешь рукой, будто говоря «да пошли вы все к чёрту». Мы гуляем по городу часа полтора, то ругаясь на слякоть, толпу и тупых водителей, то истерически хохоча, вспоминая что-нибудь из прошлого года, когда учились вместе, то притихая – обычно первая всегда погружаешься в свои мысли ты, особенно в последнее время. Что с тобой такое? Надеюсь, ты не на меня обижена? Да, я знаю, что я по жизни «ленивая легковерная негодяйка», как ты меня в шутку ругаешь, что ни один нормальный логик на моём месте не вылетел бы после первой сессии, что ты теперь осталась одна терпеть «дурацкий деканат, дурацких гламурных принцесс и этого идиота Гюго». Хотя про Гюго обычно завожу разговор я, а ты потом орёшь на меня благим матом, припоминая, сколько он нам с тобой в прошлом году вымотал нервов. Иногда я правда тебя не понимаю, Ламанчская. Когда мы встречались каждое утро в институте, обменивались музыкой и толкали друг друга локтями под партой, откровенно скучая на лекции какого-нибудь старого маразматика – я всегда считала, что ты для меня открытая книга, как и я для тебя. Мы быстро сошлись, хотя ты явно была не в восторге от нашей группы. Ты была самой младшей – даже сейчас тебе ещё нет восемнадцати, сущий ребёнок, но меня опекаешь не хуже строгой мамы. За тобой самой бы кто присмотрел, господи… Ну вот, теперь уже я уношусь воспоминаниями не пойми куда – и ты, как ни странно, это замечаешь. Ну что так смотришь, дурная ты Искательница? Да, мне тоже есть что тебе рассказать, только не торопи меня и не ругай Гюго последними словами. Что значит «без кофе я не вынесу ещё полчаса разговоров об этом сенсорном куске придурка»? Забыла, как я была на твоём месте полгода назад? Тихонько фыркаешь в рукав, будто не веря своим ушам. Да, представь себе, это было - напомнить, как весь курс, добродушно подшучивая, называл тебя самой драматичной активаторшей на свете? Вашу с Энтузиастом войну на пустом месте забудут ещё нескоро… Нет, я не собираюсь тебя попрекать, я вижу, что ты и сейчас что-то темнишь и не хочешь делиться мыслями даже со мной. И, как ни странно, я не лезу к тебе в душу, хотя меня и разбирает любопытство – я же этик, как никак… Мы прощаемся через три квартала, не заметив, как далеко ушли и вернулись почти к самому месту встречи. Ты сетуешь, что дома опять кончился кофе – и немудрено, сколько ты его пьёшь, наркоманка? Так и меня скоро подсадишь, того и гляди… Мы ждём минут пять, потом подходит твой автобус, ты машешь мне рукой и обещаешь позвонить, как доберёшься до дома. Я ещё успеваю увидеть, как ты втискиваешься в битком набитую махину и судорожно ищешь в сумке проездной. Наконец твой автобус трогается с места, я перехожу дорогу на свою сторону. И тут, уже запоздало, замечаю, что держу твой проездной и студенческий в руке – видимо, ты забыла у меня забрать, в очередной раз перетряхивая содержимое своих карманов… Смеюсь про себя – вот мы две растяпы. Ничего, завтра приеду в институт и отдам. А заодно, может, и выясню, во что там опять вляпалась моя логическая истеричка.